Malabares

O Malabares acabou

2010-04-24T19:10:00.004-03:00

Este blog não existe mais. Não consigo mais postar, e nem é por falta de tempo. Se tenho algo para indicar, o Twitter está aí para isso. Se quero comentar um acontecimento, falo para quem se interessa. Num bar, de preferência. A questão é: o Malabares se foi.

Já vi várias despedidas em blogs, todas com aquele balanço geral e sonolento da sua trajetória. Quero dizer apenas que neste espaço pude receber elogios, críticas e até xingamentos. E também consegui atingir – mal das pernas às vezes, é verdade – algum propósito. Era “malabares”, e também “genéricos”, exatamente porque não tinha um nicho (essa palavra é engraçada), nem limites para assuntos e formatos. Fiz o que quis, deitei e rolei com essa desculpa maravilhosa que era o título do blog. Malandragem pequena.

O Malabares durou 5 bons anos. Deu para dizer várias abobrinhas e evitar a exposição da vida pessoal muitas vezes – mas, não pude esconder mente e coração nas ficções e citações. Não sou mágico (ainda!).

Por falar em ficção – e no próprio jornalismo –, continuo escrevendo. Os dois, ficção e não-ficção, que no final das contas se parecem muito. Só que escrevo sem postar. Com relação ao texto, posso dizer que passo por um momento bacana: o de escrever em segredo, trabalhando em cada (e por cada) palavra. Um dia elas aparecem por aí, quem sabe...

Quero agradecer a você que ainda gasta algum tempo vindo aqui. O que está arquivado, está feito. Como tudo na vida.

Um abraço.

Armando Nogueira (14/1/1927 – 29/3/2010)

2010-03-29T15:18:00.003-03:00

Veja também: A minha não, Armando

Dou um rolê

2010-03-22T17:15:00.008-03:00

São encontros e desencontros. Não é o acaso. É um jogar-se consciente – é querer o amor, e é buscar a paz. É o mais legítimo crime. Sem desculpas, baby.

A padaria a dois, o bar a dois, a cama a dois, o trem a dois... Aponte onde não se quer assim, a dois? Esqueça uma bandeira: a liberdade não corre pelo ralo se escolhemos ser par. Aceite uma ideia: querer tudo é se matar. O tudo é qualquer coisa grande demais e espaçosa o bastante para uma só pessoa. Ganhar é perder. Mas, perder não é ganhar.

Sei, já sei, para se permitir tem que ter boa dose de querer. Mas, se se quer o mundo, não se quer nada. Eu só quero caminho meu. Hoje é assim.

Ando com lembrança do que foi amor e até penso no que será, que será. Mas não é isso: quero cair no mundo, bem no fundo, sem dó. Hoje vou ficar rasgado, sem remédio. Não é muito. É caminho meu. Não já disse antes?

Acaso? Escolha. Quem corre, morreu. Só vive quem escolhe.

Porque cada alma carrega seu tempo e o absurdo dos medos, de modo que o desencontro acontece em um número muito maior do que o encontro - esse milagre, a vida. Veja o mundo.

Não escolhi o milgare porque já marquei de cair no mundo.

Viva onde for, baby, viva. Sem desculpas. Sorry eu.

A Pair of Shoes - (vangoghgallery)

Ponte aérea

2010-02-18T16:34:00.008-02:00

O Nick Ellis (@Nickellis) escreveu um texto interessante sobre a superação desse conflito bobo e ingênuo de alguns paulistanos e cariocas. Acho engraçado esse tema surgir (sim, tem mais gente falado sobre isso por aí) logo depois do carnaval. Sintomático, não?

Não conheço Nick, que já se definiu como o carioca mais paulistano do mundo. Concordo com seu ponto de vista, sobretudo porque não há nada mais imbecil nessas discussões do que esquecer algo óbvio: o Brasil (e o suor do trabalho dos brasileiros) está muito além dos limites das duas capitais.

Fico imaginando se outras partes do mundo também perdem tempo com antológicas picuinhas. E sempre surge o exemplo das megalópoles, como no Japão, que usaram o tamanho e o poder de várias cidades para construir algo ainda maior. Nessas horas, o trem-bala pode até parecer um elemento unificador e apaziguador desse embate tolo que rola por aqui.

Tem gente que sempre vai apontar as razões históricas do conflito e outros que vão achar nele um elemento importante do folclore nacional – a ironia que não mata, como aquela do português burro que sempre pisa na bola da inteligência. Na véspera do carnaval deste ano, por exemplo, era notório o número de paulistanos que anunciavam a sua viagem para o Rio e, do outro lado, cariocas que se perguntavam: “o Rio vai ficar cheio de paulistas. Para onde correr?”.

Às vezes dou risada do chiste e a nossa literatura está recheada de menções bem-humoradas (outras nostálgicas) à rivalidade São Paulo-Rio de Janeiro. O Nick Ellis encontrou uma mal-humorada aqui, mas temos bons exemplos por todos os lados. O Marcelo Rubens Paiva foi quem escreveu o melhor texto sobre o assunto, mas jamais vou encontrá-lo de novo.

Bem, é evidente que são duas cidades maravilhosas. Para mim, o Rio está guardado para sempre nas memórias infantis, em passagens familiares e surreais por lugares que enchem os olhos de qualquer mortal. Já São Paulo, esta terra que divido com tantos amigos na mesma toada, é a cidade que escolhi para trabalhar e crescer (não necessariamente nessa ordem) e, nisso, ela é uma mama de seios fartos. O que não significa dizer que no Rio e em qualquer outro lugar não há espaço para isso.

A pergunta é: mas o que é, afinal, ser paulistano ou carioca? Certeza mesmo, só o que vemos: duas cidades grandiosas que abrigam (acredite!) uma gente louca da vida para superar problemas e tristezas coletivas. Acho que ser carioca ou ser paulistano é algo mais do que relativo, tão certo quanto o recorde de calor ou a enchente do ano.

Como lembrou Nick, Rio e São Paulo são duas belíssimas cidades brasileiras, porque são feitas de (e por) brasileiros – todos da gema e da garoa.

É preciso cantar e alegrar a cidade

2010-02-16T23:07:00.005-02:00

A quarta-feira de cinzas chegou. A data é o primeiro dia do período de 40 dias que antecede a Páscoa, na visão cristã. Teologia à parte, celebra-se o fim do carnaval e tudo aquilo que ele pode representar em tão pouco tempo.

Há algum tempo, quarta-feira de cinzas tem sido para mim a deixa para uma das músicas mais lindas desse mundo. Vininha, nosso poetinha, sabia das coisas.

Ele não falava de quaresma. Guardava a esperança de ter o melhor do carnaval em todo o ano, por toda a gente. Acreditava que "a tristeza que a gente tem, qualquer dia vai se acabar".

Você pode achar que é papo de bêbado. Prefiro saber que Vinícius entendia das coisas. Ele via longe. Tanto faz se você pulou ou dormiu nos últimos quatro dias. Ninguém pode dizer que não ouviu o poeta nos alertar da existência de "tão grandes promessas de luz, tanto amor para amar de que a gente nem sabe".

Mascarados, façam festa e amor

2010-02-11T18:56:00.005-02:00

Amanhã é sexta-feira. E para quem acredita no carnaval, ele já começa. Não existe música mais linda nesse mundinho bobo para começar os dias de Momo do que esta na voz do pierrot Chico e da colombina Elis. Feliz noite dos mascarados para quem (puder) atender ao chamado!

"O baixo é a terra da mistura"

2010-01-31T18:14:00.007-02:00

Quem disse que a mistura da Augusta não dava carnaval? Para provar o contrário, está aí, a pleno vapor, o Acadêmicos do Baixo Augusta. O bloco sai domingo (07/02) às 16h da Bela Cintra e toma conta da rua mais quindim de São Paulo. O trajeto será da Sonique até o Studio SP.

O Marcelo Rubens Paiva será o porta-estandarte e não sabe ainda muito bem o que é isso. Eu também não sei. Acho que o estandarte é isso aqui. Quem puder ajudar, fique à vontade.

O bloco já tem samba. Dá para baixar aqui. Ai, ai, Augusta...

Obrigado, Lily

2010-01-21T10:23:00.000-02:00

Meus prediletos em 2009

2009-12-28T16:56:00.016-02:00

É incrível, mas mesmo em um ano de muita, muita correria, pude ler livros. Não foi “um metro de livros”, como recomenda Paco Sánchez, mas um número respeitável de clássicos e bons lançamentos. 2009 me permitiu, enfim, descobrir Borges, Cortázar, Roth e Orwell. Era certo que agradariam. Por isso, melhor do que falar de renomados do passado é destacar o lançamento que mais encheu os meus olhos. Antes que fosse à livraria, o exemplar chegou pelos Correios, presente do querido amigo Goiaba, quase um rondoniano a essa altura.

Foi um livro que pude ler sem pressa e até reler antes do fim, só para saborear mais a sua prosa envolvente e a narrativa vigorosa. Confesso que mergulhei fundo no labirinto de muros e nas terras gélidas da Rússia contemporânea enquanto saboreava este último romance do escritor e jornalista Bernardo Carvalho, obra do polêmico projeto Amores Expressos e ainda melhor (na minha modestíssima opinião) do que os já bons Nove noites, Mongolia e O sol se põe em São Paulo.

O filho da mãe é daqueles livros com começo, meio e fim (acho que entendem o que quero dizer). Ele se fecha. A história de amor e dedicação de mães que sobrevivem para salvar a pele dos filhos da guerra entre Rússia e Chechênia comove porque serve com o pano de fundo para temas muito mais gelados do que São Petersburgo. Das páginas de O filho da mãe emerge a força do preconceito, do ódio, da homofobia e do desamparo.

Em meio a tantos espinhos, o livro provoca uma experiência melancólica e triste no leitor: o romance bate na tecla das coisas que perdemos. Mais: do que já está perdido. Impossível enfrentá-lo sem que nossa mente não se acomode no terreno mais fértil para pensar em como e até quando conviver com o que se perde.

Agradeço a Bernardo Carvalho por me fazer experimentar no drama de Ruslan e de seus personagens parceiros uma possível beleza e urgência de vida quando percebemos que nada é mais certo neste mundo do que a chegada, dia que for, do que sempre esteve perdido. Tal qual está dito em Amores Perros, na filmagem de Iñarritu, “somos o que perdemos”.

Responde a verdade: você esperava um grande trabalho do Otto? Preciso dizer, o pernambucano me fisgou com Certa manhã acordei de sonhos intranquilos. Aos 49 do segundo tempo, na metade de novembro, resolvi baixar o disco e não acreditei no que ouvia. O sujeito levou um tempão para gravar de novo e fez um baita disco, não dá para negar. Para a turma do amendoim que repetia "ele não tem mais nada de relevante para oferecer", a resposta veio literalmente em bom som. Está guardada aí, em 10 músicas de primeiríssima categoria para destilar mágoas. Mais um daqueles discos originais e, o melhor, sem cheiro nem cor de ET.

Evidente que se trata de um álbum com forte apelo pessoal e autoral. Ainda bem, não? E, claro, o nome (inspirado na abertura da Metamorfose de Kafka) indica que o mangueboy mudou.

Existe tanta dor e beleza nas letras, mas também existem parcerias felizes e um inesperado caminho próprio das melodias. Quando menos se espera, você está dando uma volta por aí, cantarolando um coral lindo de morrer. Desafio qualquer um com alguma capacidade auditiva a ouvir e não se apaixonar por um par dessas músicas. Ouça aqui, meu filho.

Para mim, o melhor álbum do ano é do Otto. '6 minutos' bateu de jeito, 'Filha' doeu que só, 'Naquela mesa' ganhou versão bamba e 'Agora sim' encheu o meu coração. Obrigado, Otto. Que muitos e muitos shows possam coroar este belo trabalho. Coisa finíssima, disco de verdade.

Não há muito o que falar sobre o cinema de Tarantino. E eu não vou dissertar sobre a sua estética. E Bastardos Inglórios é um p#t@ filme. E são histórias infames que colam o telespectador na poltrona. E quem não gostou deste filme-sátira merece arder no fogo do inferno. Ponto. Existem cenas que jamais saíram da minha cabeça. Que Tarantino continue a produzir essas drogas viciantes.

Para mim, Pulp Fiction dificilmente será batido. Trata-se de um filme que eternizou a Mia (Uma Thurman) levando injeção cavalar de adrenalina no coração, miolos estourando e espirrando sangue dentro de um carro ou a mesma Mia acompanhada de Vincent Vega (John Travolta) na lanchonete que vende um misterioso milk shake de 5 dólares.

Porque lembrar Pulp Fiction? Porque certamente guardarei na mesma gaveta de lembranças cenas como a do excelente coronel nazista Hans Landa (do genial Christoph Waltz) a comer gulosamente seu strudel com creme enquanto conversa com Shoshanna Dreyfus (Mélanie Laurent), a judia que viu toda a família ser exterminada pelo próprio Landa. Os dois fazem ainda outras cenas espetaculares, como a que Landa pede para Shoshanna calçar o sapato que serviria como prova para incriminar a pobre garota.

Aliás, Hans Landa foi o mais apaixonante vilão do ano. Já Bastardos Inglórios foi o melhor e mais original filme que pude assistir em 2009. Até mesa redonda de futebol na TV parou de falar do Brasileirão para elogiar o filme, que chamaram de um "gibi filmado". Quem viu sabe que não estou mentindo. O jornalista mais apaixonado por Tarantino se chama Juca Kfouri. O segundo mais apaixonado é o Fernando Calazans.

Obama disse que Lula é o cara. Isso porque ele não conhece nenhum roteiro do Tarantino. Ainda.

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Amigos sobreviventes, desejo para vocês um feliz 2010, o último ano de uma década muito louca.

Música para sexta-feira

2009-11-20T11:39:00.001-02:00

'Is This It', o melhor da década

2009-11-18T15:48:00.008-02:00

Final de 2009 e já é de se esperar o aparecimento de listas dedicadas a primeira década deste século. Pois a revista New Musical Express publicou a sua lista dos 100 melhores álbuns da década. Ranking bacana, pena que sem brasileiros (pelo menos entre os 50 primeiros). Neste ponto, prefiro apelar para os 1001 discos para ouvir antes de morrer.

O maior álbum da década na lista da NME ficou por conta de Is This It, o disco de estreia do Strokes no já distante 2001. Eu tinha 17, 18 anos, e Is This It era um disco promissor, coisa rara para a época.

Engraçado lembrar o que falavam dele. "A salvação do rock" foi o mais comum dos comentários. Acho o seguinte: estávamos muito maltratados com o caminho tortuoso e artificial que o rock havia tomado na segunda metade dos anos 90. E Strokes tinha tudo aquilo que o rock jamais deve esquecer no porta-malas, a começar pela rebeldia.

A capa de Is This It mais vendida no mundo vem com a bela foto lateral deste bumbum. Nos EUA, ela foi vetada. Puritanismo bobo, coisa daquela América bushiana O tempo passou e dá para achar que o Strokes nem era tão rebelde e ameaçador como parecia ser. Mas era rock, o que bastou e basta.

Hoje, vou ouvir New York City Cops para homenagear a escolha da NME e recordar a batida sem variação, os cabelos desgrenhados e a cantoria bêbada. Isso tudo parecia tão demodé em 2001 - e era justamente bom.

1. The Strokes - "Is This It"

2. The Libertines - "Up The Bracket"

3. Primal Scream - "Xtrmntr"

4. Arctic Monkeys - "Whatever People Say I Am, That's What I'm Not"

5. Yeah Yeah Yeahs - "Fever To Tell"

6. PJ Harvey - "Stories From the City, Stories From the Sea"

7. Arcade Fire - "Funeral"

8. Interpol - "Turn On The Bright Lights"

9. The Streets - "Original Pirate Material"

10. Radiohead - "In Rainbows"

veja a lista completa aqui

"Yes, we créu"?

2009-11-14T12:48:00.004-02:00

A The Economist de 14 de novembro dedicou 14 páginas ao Brasil. Será que, para a revista, o País finalmente se tornou varonil? Leia O Brasil decola e o que a britânica pensa sobre "a grande história de sucesso da América Latina". Os números melhoraram, mas, às vezes, a cabeça coça. Não sei onde fica, afinal, o Brasil que esses gringos visitam.

40 vezes Allen

2009-11-13T10:26:00.009-02:00

Não sou muito de ter ídolo. Mas os anos passam e fica difícil esconder quem admiramos. Dos mais próximos nunca consegui esconder o diretor dos filmes que me fisgam bobamente. Ele, Woody Allen. Hoje acordei atrasado para o trabalho, bem que podia ser sábado. Mas, foi só bater os olhos no Guia da Semana do Estadão para o humor voltar. O CCBB daqui vai dar um presente de natal.

A Elegância de Woody Allen será exibida de 18 de novembro a 13 de dezembro aqui em São Paulo. Uma mostra com 40 filmes produzidos entre 1965 e 2009. Annie Hall (1977) na telona será a cereja do bolo. Pelo menos para mim.

Sempre vale a pena escrever com prazer

2009-11-01T23:31:00.013-02:00

O professor e amigo Marcelo Bulhões publicou mais um livro, A ficção nas mídias.

É uma leitura agradável sobre como as diversas formas narrativas sempre estiveram incorporadas a uma ou outra fonte de ficção - até nos mais novos games. Para falar dela, a ficção, Bulhões percorre com habilidade títulos, teoria literária, esquemas e, certamente, tirou da prateleira alguns importantíssimos exemplares impressos e audiovisuais que enchem os seus e tantos outros olhos e ouvidos em todo o mundo. Foi uma delícia ler este livro. Cada página me levava a recordar as suas aulas, inspiradoras. Certamente, escrevê-lo, no ir e vir de ideias, relendo a história do ficcional, ali perdido em sua biblioteca, e em imagens, Bulhões também deve ter tido uma deliciosa experiência.

Em aula, a revelação do seu variado fascínio - de western italiano a quadros de filmes como Os incompreendidos (1959) -, tenho certeza, já fazia parte desta trama toda que deu caldo, virou livro e agora está aí, para todo mundo ler. Tudo fez algum sentido.

E é para tomo mundo ler. Este livro pode inspirar olhares e ajudar no desenvolvimento de muitas pesquisas em que o ficcional midiático se apresenta no meio do caminho. Mas, ele interessa a cada pessoa que, no fone de ouvido, nas telas, em páginas de papel ou virtuais, é capaz de se perder neste jogo alucinante. Você sabe, eu sei: a ficção, sobretudo no audiovisual, provoca em nós o reconhecimento, o estranhamento ou um misto dos dois. Seja como for, ela sempre tira os nossos pés do chão.

A oposição, por Nassif

2009-10-27T17:21:00.005-02:00

Quero indicar um post do Nassif. Não estou apenas sem tempo, o Nassif escreveu algo interessante. Mais um capítulo do suicídio da oposição no Brasil. Na verdade, nossa oposição, direita ou esquerda, no passado e hoje, nunca foi uma Brastemp.

"José Serra assumiu a herança de FHC. Juntos, vieram colunistas políticos e econômicos adeptos da internacionalização, do suposto papel civilizatória dos mercados, do racionalismo vesgo contra qualquer forma de gastos sociais, tendo como tacape um iPod que repetia mantras, slogans e refrões. Jamais conseguiram entender o país como um todo, composto de mercados eficientes, sim, mas também de políticas públicas, políticas sociais, indústria, agricultura, movimentos sociais."

Leia o texto todo aqui.

Mercedes Sosa nos deixou

2009-10-04T10:24:00.003-03:00

"Nesta data, na cidade de Buenos Aires, Argentina, temos que informar que a senhora Mercedes Sosa, a maior artista da Música Popular Latino-americana, nos deixou", afirma a nota da sua família. Esta é uma verdade. Alguns artistas não morrem, eles deixam este pequeno mundo para trás e também nos deixam para brigar um pouco mais. La Negra se fue.

Nos comentários na internet, há um consenso de que alguns artistas jamais morrem. Se estão vivos, no caso de Mercedes, é "para siempre".

Essa segunda verdade diz respeito às grandes esperanças porque Mercedes também as deixou como lembrança para qualquer geração. Pelo menos aquelas grandes esperanças que couberam na poesia.

Mercedes Sosa morreu hoje, aos 74 anos.

O desanuviado ar de São Paulo - agora só falta o Tietê...

2009-08-10T18:41:00.009-03:00

Ah, a Lei Antifumo... Quem é de São Paulo já deve ter visto o Dr. Dráuzio Varela na televisão, dizendo que a lei é uma boa oportunidade para as pessoas pararem de fumar. Como inveterado que já foi, ele deveria saber que isso só pode ser piada para provocar ainda mais a ira dos pobres fumantes despejados no olho da rua.

Antes que me crucifiquem, saibam que concordo com a medida. É muito difícil esperar que as pessoas tenham noções avançadas de educação a ponto de evitarem a fumaça em ambientes fechados e coletivos, sem ventilação e escapatória para quem não se arrisca a dar bafuradas e entupir os pulmões. Eu, como fumante, já conheço meu tenebroso destino: enclausurado nos banheiros. Ou na rua. Eu gosto da rua, não tenho problemas com essa nêga.

Se bem que alguns estabelecimentos já apontam alternativas. Na sexta-feira, ingressei nas primeiras horas do fantástico mundo do ar limpinho ao som de samba rock, no Bar Camará. Um mezanino à céu aberto era o refúgio dos fumantes. Havia 2 bombeiros na escada. Situação inusitadíssima. Se eu descesse com cigarro aceso eles acionariam um extintor?

Até segunda-feira, 50 locais já tinham tomado chicote na mulera.

Mas nada é mais pitoresco nessa jornada contra o tabaco do que o logo da lei. Eu não sei quem é, mas o marqueteiro criador dessa imagem só pode ser um fumante muito P*!# com as manias de bom ar do Serra.

Gripe social

2009-08-10T18:17:00.003-03:00

Senti de perto os efeitos menos colaterais da Gripe A na semana passada. No metrô.

Na estação Paraíso, onde todos fazem baldeação, uma mulher muito apática se escorava no ombro do seu namorado, marido, amigo, algo assim. Ao entrar no vagão, sentaram-se perto da janela – ela com orelhas profundas, cara de dor, fraqueza e a máscara cirúrgica.

Na época da Virada Cultural, há três meses, vi muita gente com essa máscara na rua, no Largo do Arouche. Era um tanto ridículo a pivetada mascarada e cantando Wando. Parecia fantasia coletiva que todos deveriam ter combinado pela internet ou ter tido a mesma magnânima ideia. Há três meses, a gripe era coisa do México.

Mas, no metrô era coisa séria. Tanto que a mulher entrou sem ser percebida, mas, bastou passar duas estações para as pessoas terem todo o tempo do mundo para tirar os olhos do vazio e perceber a mascarada doente.

As máscaras devem ser usadas somente por quem está infectado. E isso, hoje, só não sabe quem não quer.

Por isso, ou porque pouco desejamos uma morte tão estúpida, as pessoas se afastaram, vociferavam olhares de reprovação. “Como pode essa mulher com a tal gripe aqui, justo no metrô onde estou?”. Nos olhares parecia que nada poderia explicar o fato da mulher não ter um carro para se deslocar ao hospital. Aos poucos, os assentos mais próximos ficaram desocupados. As pessoas se recolhiam.

Imaginei uma ficção, o mundo em histeria e tomado pela peste. Pouca coisa mudaria. Todos ainda estariam sobrevivendo no eterno isolar-se. Com gripe ou sem gripe, você também já deve ter visto e feito algo assim.

Cristiano

2009-07-07T04:50:00.008-03:00

"Boa noite. Disse aos meus amigos que tentaria ser natural. Estou feliz por estar aqui. Cumpri meu sonho de criança, que era jogar no Real Madrid."

Foi assim que o jogador objeto da maior transação da história do futebol, Cristiano Ronaldo, cumprimentou a torcida madridista.

Cristiano Ronaldo desperta muitos sentimentos contraditórios. Já vi muita gente dizendo que não passa de um "mascarado" - esse é um comentário realmente engraçado e bem brasileiro. É verdade que o português sempre é lembrado pela constante preocupação em aparecer bem nas câmeras a cada levantar do gramado, ou após algum lance sem maiores sucessos.

Eu não sei se Cristiano Ronaldo é o maior craque do planeta bola, se será lembrado pela posteridade como foram os grandes nomes do futebol. O rapaz joga bem quando quer jogar. Mas não pensei nisso quando vi a sua apresentação ao Real Madrid, este Hopi Hari do futebol. Afinal, quando a grande manchete do dia é Una presentación de 'Record Guinness', algo anda bem errado nos holofotes do futebol.

Os olhos de Cristiano Ronaldo sempre me chamaram a atenção. Não simplesmente os olhos, mas esse olhar titubeante, que só me faz pensar que ali se esconde o menino pobre da Ilha da Madeira.

Preste atenção. Sempre é possivel ver a pobreza da infância naquela olhar. Cristiano Ronaldo poderia ter sido bailarino se não fosse jogador, ele já disse. Fã de Maradona e Figo, ele pode negar tudo em Madri, ou seja lá onde o dinheiro o levar. Ele jamais poderá esconder aquele olhar.

"Vou mostrar que valho o que pagaram por mim", disse Ronaldo, o português, na Espanha.

Meu último, pequeno e inofensivo vício

2009-07-06T09:53:00.006-03:00

Alguém me perguntou há alguns dias o que tenho escutado. Não há nada que tenha entrado mais no meu ouvido nas últimas duas semanas do que as músicas do Wolfgang Amadeus Phoenix, o último álbum da banda francesa chamada, é claro, Phoenix.

Escute Wolfgang Amadeus Phoenix e esqueça do noticiário por uma hora

Sei que eles já se apresentaram no Nokia Trends por aqui, mas eu não sou habitué de festivais e tampouco entendido no universo mais recente da música. Só sei que o pop romântico e um pouco deprê da banda - que tem mais méritos do que o vocalista casado com Sofia Coppola - é contagiante. Os gurus da música podem dizer que as canções são boas o suficiente para sempre se ouvir no carro. Bem, eu não tenho carro, mas nem por isso deixo de fazer o Phoenix embalar as horas de trabalho sentado à frente do computador. Elas, as horas, passam voando com eles. E com leveza. Vejam se tenho razões para tanto.

O rei do pop que se foi

2009-06-26T11:14:00.006-03:00

Você achava que o piadista Meia Hora já tinha se superado com a história do Clodovil virou Purpurina? Então veja a capa do jornal carioca para a morte de Michael Jackson:

Brincadeiras à parte, o ícone permanecerá. Michael Jackson é a fórmula terminada e maior de um período que jamais se repetirá.

O pop, esse estranho ente da vida moderna, não terá, com ou sem a morte do seu rei, a repetição daquelas filas intermináveis para shows e lançamentos, a espera pela face da vez e o mundo paralisado para ver os novos passos de um videoclipe ou os novos assessórios. Pulseiras, chapéus e luvas se transformariam, da noite para o dia, em amuletos vendidos e reproduzidos por toda a parte.

Essa força da indústria só foi possível com poucos. E foi talvez na vida torta de uma criança (que não pôde ou não desejou crescer), a terra fértil onde a música e seu mainstream conseguiram produzir o marco maior.

Quando comecei a perceber alguma coisa no mundo, já existiam os truques mais pirotécnicos em videoclipes, aqueles passos cujos pés deslizavam para trás e as imitações de Michael sempre que se falava em pop. Ele já tinha mudado muita coisa nesse mundo.

Hoje, com tanta coisa acontecendo e se falando sobre ele, parece que é mais um dia daquela época sem MP3 e redes sociais, quando todos esperavam pelo novo vídeo do astro. Como ele se inclinava daquele jeito quase beijando o chão?

A expectativa pelo novo significava ansiedade guardada para conferir a novidade em dança, música, expressão e em indústria. Esse tempo já não existe mais. Não sei se era melhor ou pior. Só sei que não existe.

'Ménage à trois' paulistano

2009-06-17T04:13:00.010-03:00

A noite fria do meio de uma semana de junho acoberta o encontro mais provável na proximidade das grades que separam o estacionamento de dois prédios. Nessa junção de feudos, os porteiros dos edifícios se distraem ao som do celular. O pagode que repete a mesma ladainha em todas as faixas rola solto, afinal tudo indica que a essa hora há pelo menos dois síndicos a roncar. É ele, o pagode, que chama a atenção das mulheres na esquina da Haddock Lobo com a Fernando de Albuquerque. Desde que inventaram de colocar tocadores de MP3 nos telefones, seus autofalantes desenvolvem a galope a potência comparável a das igrejas mais eufóricas e logo tomam conta do silêncio que jamais existiu nos elevadores, ônibus e corredores de São Paulo. Já os encontros nos fundos dos prédios, como esse no perdido da madrugada da região do Baixo Augusta, existem desde que a Augusta é Augusta ou desde que inventaram de construir prédios em São Paulo.

Porque enquanto a molecada bebe e senta nas calçadas imundas antes de chegar a hora do metrô, uma das mulheres da esquina parece desistir da jornada de trabalho e fazer do celular dos porteiros o seu happy hour. “Ô gato, isso aí não toca mais alto?” é o equivalente a “Oi, meninos, como vão?”.

A conversa que seguirá vai render sorrisos sinceros e risadinhas de confidência. A mulher vai contar que estava ficando com um cara que era brochante porque carregava pra cima e pra baixo uma bóia de gordura na cintura. Vai revelar que agora pega um coroa de 54 - que "dá no couro" - e lembrar as proezas da noite da Parada Gay. "Tu viu que teve bomba?". Seus ouvintes atentos oscilarão entre a atenção, o carinho medido e a fala mole. Vão duvidar da eficiência do coroa de 54, perceberão que na esquina já rareiam as outras colegas de trabalho e nem imaginarão que na carteira da companheira de pagode no celular pode haver a foto de duas filhas que dormem.

Na despedida: “Deixa eu ir, preciso pegar homem”. O porteiro mais baixo vai se despedir rápido, mas o de bigode já não oscilará tanto, dando vez só para o chamego, num rasgo de esperança diante da possível futura mulher ou da inimaginável transa sem despesa. “Você vá dormir, baby, descansar esse rostinho, vai”.

Ela dá um sorriso para partir. Sobra um "tchauzinho" para os gatos guardadores de prédios e uma dúzia de ilusões. Ela sabe que nenhum deles traz bóias de gordura na cintura, mas quando vira a esquina está vidrada no coroa de 54. Sabe-se que sumiu de vez porque pouco demora para o pagode baixar e a fala mole sumir. “Essa mina é fogo”, fala um. “Ela recebe o cheque e ainda chama de meu amor”, responde o do bigode.

Ilustração: Laerte

Por que Oasis?

2009-05-08T09:39:00.008-03:00

Achava engraçado o jeito de andar de Liam Gallagher. Uma amiga mais experimentada no rock’n roll reconhecia nas mãos cruzadas para trás a marca particular e necessária a todo front man do bom rock. O ano era 96 ou 97. Os entendidos em música falavam de um tal britpop para denominar o som da banda que estreou para preencher a lacuna deixada por Cobain e todos da onda grunge. Perto de Nirvana o quinteto de Manchester tinha um repertório de músicas compridas e cheias de solos elaborados. Quando Be Here Now caiu em minhas mãos, a voz de Liam apenas começava a arranhar e deixar para trás o timbre adolescente da estreia em Definitely Maybe. Não demorou muito para eu admitir maior simpatia pela cantoria do irmão-compositor, Noel Gallagher. Apesar da “descoberta” tardia, o Oasis já era idolatrado em boa parte do mundo; na Inglaterra Wonderwall e Don’t Look Back in Anger eram entoados como hinos britânicos e a mídia especializada, ainda sem o alcance da internet, se preocupava em compará-los com os Beatles. Quando o assunto cessava, era hora de repercutir alguma rixa entre os irmãos ou polemizar as declarações nada modestas dos chapados Gallagher. Não necessariamente nessa ordem. Todo álbum novo recebeu o mesmo tratamento. É assim até hoje.

Existe alguma combinação formada por idade, circunstância e uma boa dose de estupidez sincera que nos leva a viver semanas, meses e até anos mágicos em determinada etapa da vida. Para mim, começou a acontecer por volta de 3 anos após cantar Stand By Me pela primeira vez. Ao lado de quatro amigos (com a mesma combinação de inflamáveis motivos) embarquei nas primeiras noites com sabor de cerveja e cheiro de cigarro, de bar em bar, ou do bar para algum esconderijo alternativo e hype (apesar de ninguém saber o que era ser hype na época). Não havia desculpa melhor para se criar naquele tempo. Liam já cantava há uns 5 anos: “I was looking for some action but all I found was cigarettes and alcohol.” Foram as primeiras noites com o carro dos amigos. A cidade não era Manchester, era Fortaleza, mas o calor e a brisa noturna não nos impediam de formar um coro a 100 km/h para gritar “you and I are gonna live forever” mesmo sem ser ouvido. As primeiras transas também me lembram Oasis. Ou Oasis me fazem lembrar delas. No vídeo ou no aparelho de som certamente rolavam Gas Panic e Supersonic. Não, nunca fui um fanático. Como Noel diz, “please don't put your life in the hands of a rock'n roll band who'll throw it all away.”

Sem querer polemizar, como ainda insistem os jornalistas de música sem inspiração, Oasis foi o meu Beatles. Se melhor ou não, parecido ou cópia, foi o que me coube como trilha sonora nos tais momentos mágicos. As composições de Noel cairiam feito luva nas noites sem rumo. Naqueles anos ou meses, nada mais provável e recomendado do que querer ser uma estrela do rock por uma noite, nem que fosse apenas no coro soluçado e infantil de uma canção que começa com “I live my life in the city/there's no easy way out/the day's moving just too fast for me.” O miolo da noite reservaria viagens temperadas com Champagne Supernova e Magic Pie, tudo para acordar do sábado de frente para o mar, renascido, azedo, sem conversas protocolares e no embalo de Sunday Morning Call. Oasis nos esperava na próxima parada, uma semana depois, para completar o cenário da noite, sempre ela.

Todos se espalharam pelo mundo, mas nesta semana conversei com um amigo desse grupo. Ele me desejou um “bom show”. Há mais coisas por trás disso, mas somente nós, as crianças cheias de motivos inflamáveis, saberemos do que se tratam no final. Como em todo MP3 e oportunidade de escutar Liam cada vez mais rouco nos últimos anos, vou berrar bem alto no sábado, na minha segunda oportunidade de ver Oasis ao vivo. Não tem nada a ver com aquela adolescente vibração na frente da tevê, vendo o DVD do antológico show dos Gallagher em Wembley. Mas na mente essa cena certamente estará viva, como todas as outras que eles patrocinaram.

Porque não adianta querer discutir o ar blasé, a personalidade poser e as declarações marqueteiras do mainstream. Oasis, apesar de já soar antigo, pode até virar um Eagles que toca para tiozões daqui a algum tempo. Noel já disse que a banda acaba quando Liam ficar careca (o que já está com meio caminho andado). Nada importa. Há poder suficiente nas guitarras em alta e em versos como “talking to the songbird yesterday/flew me to a past not far away/she's a little pilot in my mind/singing songs of love to pass the time.”

Na pista e diante do palco, eles serão desculpas mais do que recomendadas para acionar algumas paisagens, gostos e cheiros que ficaram gravadas para sempre em mim como o registro da mais jovem passagem da minha juventude. Vez ou outra, Liam me lembra: “hey! stay young and invincible”.

É 'de grátis' em Sampa

2009-05-01T13:17:00.009-03:00

São Paulo não é um cidade barata, mas sempre há opções quando a grana está curta. Todo dia vejo gente reclamando da dureza no bolso, eu também faço o mesmo, apesar de saber que por aí, nas esquinas e becos do Centro, é possível "se virar" muito bem.

A Virada Cultural que acontece no fim de semana é só um exemplo, um marco do lazer na faixa. Não é todo dia que 4 milhões de pessoas saem à rua sem nóias e sem gastar para ouvir música, e das boas.

No ano passado me diverti e me aborreci com a Virada. Não sei ainda se vou me enfiar no Centro na madrugada de sábado.

O que a Virada tem a ver com toda essa conversa mole? Não estamos acostumados à gratuidade cultural. Sabe aquela conversa pateta 'o que é de graça está estragado ou não é tão bom assim'? Isso acontece no supermercado, na feira, na viagem, no cinema e no bar. Uma idiotice só.

Descobri há uma hora o blog São Paulo é Grátis, que promete "programação gratuita ou de baixo custo na cidade de São Paulo".

Você, morador de São Paulo, deve saber que o clássico dos guias da gratuidade cultural paulistana é o Catraca Livre, mas, se procurar, é fácil achar mais coisa do tipo. Se fico pensando em quem não tem nem acesso à Internet? Sim, penso, mas ainda não sei como divulgar o evento para este público. Solução boa seria entender que a cidade é muito maior do que a região central e começar a levar eventos para a periferia. Mas, sem aquela história de fazer o morador da Zona Leste ficar por lá para não causar confusão na cidade. Isso é o mais nojento pensamento de segregação. Na própria Virada de 2007 teve gente com esse desejo íntimo depois do quebra-quebra na Sé.

Fico pensando nas cidades pequenas do interior, com suas carências de programação cultural, como postou o Vitamina B. A Paulicéia, ultrapassadas as datas no calendário como a Virada, esquece do Centro, esquece de ocupar alguns espaços, esquece de fazer valer a absurda concentração de arte de graça que os "verdadeiros" artistas encenam para meia dúzia de espectadores. Todos os dias.

De cabeça

2009-04-23T04:45:00.014-03:00

Há algum tempo não estou na Universidade. Pretendo retornar. Quem sabe um mestrado? Não tenho previsões.

No programa Invenção do Contemporâneo desta manhã, na TV Cultura, ouvi o sociólogo Bernardo Sorj falar de um tema picante feito chilli: O Mal Estar Metropolitano. O papel da Universidade foi o que mais ficou na cabecinha.

O indivíduo está confuso diante da falta de referências? O moderno sistema de troca de informações cerca e pressiona as pessoas? O individualismo cresceu? A tecnologia virou o motor das relações sociais?

Se você assinalou como verdadeiras "todas as alternativas anteriores", sabe que não é difícil concordar com tudo isso. Uma meia dúzia de livros já ajuda. Ou não.

Sorj concorda comigo e eu concordo com Sorj. Essas coisas satânicas, palavras diabinhas como "consumismo" não podem ser tratadas pelos intelectuais como uma monstruosidade, um troço a ser pisoteado sem maiores preocupações e comprometimentos. "Porque o pobre precisa se matar para comprar um celular? Porque ele precisa trabalhar e para trabalhar se exige que seja localizado", disse Sorj.

A tecnologia está no meio de tudo o que fazemos. Da diálise no hospital ao simples acerto do horário do futebol com os amigos. Mas tecnologia custa dinheiro.

O consumir tecnológico não é um bicho-papão somente. Ele acorda todo dia, dá "bom dia" e "boa noite" (às vezes!). Ele é o chiclete que nos une ou separa na sociabilidade mais atual.

Quando boa parte dos oráculos dos templos do saber vão perceber que há uma abismo entre as ilhas acadêmicas e o resto do mundo? Sei que são vários, mas também não é um só o mundo em que a tecnologia é comprada e comparada por yuppies e catedráticos?

Eu sei que não é simples. Eu sei que não são todos. Eu sei que este é um post pires com pretensões faraônicas.

Cá, da minha ignorância e mundanice, viajei com um consumo: a Universidade comendo um pouco mais das ruas; e as ruas dando uma mordida com gosto na Universidade.

Mas, vou embora, deixo de bobagem. Caetano diz: "Eu canto com o mundo que roda (...), mesmo que eu não cante agora".

Simonal Total

2009-04-20T20:18:00.013-03:00

Um dos mais recorrentes lugares-comuns nacionais é a célebre frase "o artista brasieliro só é lembrado e reconhecido depois de morto". Mas o clichê se confirma vez ou outra, e é melhor aproveitar quando o artista é um gênio esquecido, apesar de amado absurdamente no passado. Este ano, por exemplo, imprensa e indústria precisaram de uma efeméride para resgatar e promover Wilson Simonal. Ele completaria 70 anos de idade se estivesse vivo.

Segundo Nelson Motta, Simonal foi um dos artistas mais injustiçados do País, que "negou até morrer que fosse dedo duro". A declaração se refere à década de 1970, quando o cantor carioca foi acusado de colaborar com a ditadura. Perto do fim da vida, Simonal exibia um documento do Dops para provar a sua inocência. "Assassinos, torturadores, assaltantes, sequestradores. Todos foram perdoados pela anistia. Menos Wilson Simonal", lembra Motta.

Para quem quer conhecer a produção e a vida de Simonal, há várias opções. O documentário Ninguém Sabe o Duro que Dei, rodado no festival É Tudo Verdade do ano passado, promete mostrar como o cantor foi do céu ao inferno. Já para quem prefere ler a história do cantor, a editora Record lançou a biografia Quem Não Tem Swing Morre com a Boca Cheia de Formiga. E quem pode gastar com discos, a opção é a caixa Wilson Simonal na Odeon: 1961-1971, que traz o inédito CD México 70, álbum que Simonal gravou antes da Copa do tri canarinho.

Se não der para conferir nada disso, vale caçar nos sebos, ouvir pela internet, vale tudo. Escute Simonal, nem que seja no Por Toda Minha Vida, da Globo. Neste 2009 só não vale deixar de conhecer o som do cara que comandava a massa. Para os mais exagerados, "nosso Ray Charles". Nas palavras de Nelson Motta, "um negão cheio de atitude”

Leia mais:

Nelson Motta fala de Simonal
Blog da biografia de Simonal
O ano de Simonal

No Pants Day em São Paulo

2009-04-17T13:37:00.004-03:00

Site oficial: http://www.nopantssaopaulo.com.br/

A feira de Michael

2009-04-15T07:07:00.019-03:00

Se fosse na semana passada, este post seria assim:
Você, fã lunático, rico e sem problemas com a crise. Estará em Beverly Hills daqui uma semana? Se sim, a vida está uma moleza, não? Bom, aproveite porque você pode comprar uma luva que é uma pechincha. Michael Jackson, aquele branquelo que vai fazer mais show esse do ano que o Circo Plift-Plaft, está leiloando duas mil tranqueiras. Entre móveis, quadros, estátuas, tronos e roupas inclináveis, o rei do pop vai vender (corra! corra! é só hoje na casa da Julien!) a famosa luva branca de "Billie Jean", usada num já distante 1993. Naquela época Michael nem era tão branquelo como hoje.

Não, o velho nariz de Michael Jackson não está à venda, mas há vários brinquedinhos da Neverland, o rancho que um dia já foi a casa do artista. Hoje, ele é um cigano. Uma loucura viver "so dangerous", Michael. Vai morar em Londres por 8 meses e alugou uma mansão de 28 quartos com um depósito de 1 milhão de libras. É preciso vender até o dente para pagar tanta estripulia.

Mas o post é dessa semana:
Não é que o Michael decidiu cancelar o queima-tudo na Califórnia? Até um personalizado Rolls Royce tava no sacolão. O diretor da casa de leilões Julien's Auctions disse que tudo foi um acordo e a coleção será devolvida ao cantor. Michael vai colocar tudo na mansão em Londres?

Eu sabia que era uma pechincha. A luva de Billie Jean estava avalliada em 100 mil dólares.

Pouco depois de anunciar a série de 50 shows que fará em Londres a partir de julho, os ingressos se esgotaram. Mas uma das pérolas para essa temporada, além de animais que Michael promete levar para as apresentações, são as mágicas do David Copperfield! Sim, o mágico estará no palco. Será que foi ele quem fez uma "ilusãozinha" na conta de Michael para acabar com a dívida supimpa e suspender a feira livre do espólio real?

Agora, você, fã lunático, rico e sem problemas com a crise. Pode se matar por pouco. O "leilão do século" não vai acontecer. Você não vai comprar nada disso.

foto1: Gabriel Bouys/AFP foto2: Matt Sayles/AFP

Terremoto

2009-04-07T06:42:00.015-03:00

179 mortos, 1.500 feridos e cerca de 17 mil desabrigados é o saldo atual do terremoto de L'Aquila, no centro da Itália. Mais forte do que os números são as imagens de destruição e a notícia do descaso com os comunicados dos sismólogos italianos. A prefeitura da cidade a 95 km de Roma considerou que o alerta era "brincadeira".
Terremoto não é um fenômeno que conhecemos. Os casos recentes daqui foram o abalo no norte mineiro em 2007 (uma criança morreu), dois tremores em Sobral (CE) no ano passado, e o inesperado terremoto de 5,2 graus na escala Richter em São Paulo, que completa um ano na próxima terça-feira. Não tivemos desastres e continuamos sem familiaridade com a situação. Até virou piada. Internautas diziam "eu sobrevivi" ou "o primeiro terremoto em São Paulo a gente nunca esquece". Nem de longe os abalos no Brasil estariam na lista dos piores da década.
Enquanto aconteciam as Olimpíadas de Pequim no ano passado, a contagem dos mortos no terremoto que atingiu a província de Sichuan, no sudoeste chinês, não tinha fim. Os números eram e são assustadores. Há 5 meses, o governo só havia identificado um quarto dos mortos, num desastre com pelo menos 90 mil mortes.

Sem viajar, impressiona como "descobrimos" o mundo através de catástrofes. Após a tragédia chinesa, aposto que é difícil esquecer nomes de cidades como Beichuan. A recente tragédia na Itália apresenta ao mundo como somos frágeis nesse tabuleiro. Apresenta uma L´Aquila destruída e triste. A cidade intacta está conservada em "O nome da rosa", no filme homônimo do livro de Umberto Eco.

Foto: Alessandro Bianchi/Reuters

Toda inspiração para o Peixe

2009-04-05T22:12:00.006-03:00

E os 4 grandes estão na semifinal paulista, o que não se via há nove anos. Vibrei nervoso com o terceiro gol milagroso de Kléber Pereira, o verdadeiro salvador do Peixe. O pênalti bobo foi uma mãozona da Ponte. Perdão, torcedores da Lusa, quero ver Neymar, Madson e Kléber pra cima do Verdão de Luxemburgo.
Nessas horas é altamente recomendável evocar boas lembranças, como o Campeontato Brasileiro de 2002, conqusitado por Robinho, Diego e Cia. após uma classificação mais do que sofrida para as quartas. Ela veio na última rodada daquele que foi o último nacional com mata-mata. O Peixe pegou a 8ª vaga e levou o caneco deliciosamente contra o Corinthians.
Os alviverdes estão confiantes no Paulistão 2009. Na 1ª fase o placar de 4 a 1 doeu no lado santista. Espero que a Vila não seja impedida de ser o palco do primeiro encontro. Que Keirrison não esteja nos melhores dias também! E se é para lembrar de momentos inspiradores, vale a semifinal paulista de 2000. Deu Santos, o time da virada, pra cima do Verdão. Não era um time fantástico, como o atual também não é. Mas o feito é inspirador. O clichê dos clichês diz que "o futebol é uma...". Você sabe.

Mentira de dia

2009-03-31T19:49:00.030-03:00

Já sabemos: abril começa com o dia da piada obsoleta. Aproveitando as novas mídias, uma algazarra das fake news pode se repetir, sem dispensar, é claro, uma mãozinha da falta de criatividade em massa. O bobo dia da mentira é igual a conversa de elevador - sempre igual, sem graça e descartável. Um pouco da Guerra dos Mundos narrada por Orson Welles nas fábulas mais recentes? Pelo contrário, está programado. A data no calendário só para as enganações virou até desculpa para ações de marketing. Mas não adianta: mentira boa e sincera não tem dia.
Algumas verdades, se arruinadas, aliviariam a vida. Como não há meios de se conseguir uma máquina da spotless mind, alguns acontecimentos bem que podiam estar fincados no terreno da ficção. Há 45 anos, algumas imagens e notícias poderiam não ter sido reais.

(Editorial do Correio da Manhã, 1/04/64): "Só há uma coisa a dizer ao Sr. João Goulart: Saia!"

('São Paulo repete 32', de O Estado de S. Paulo, 1/04/64): "Minas desta vez está conosco (...) dentro de poucas horas, essas forças não serão mais do que uma parcela mínima da incontável legião de brasileiros que anseiam por demonstrar definitivamente ao caudilho que a nação jamais se vergará às suas imposições."

(O Globo, de 2/04/64): "Fugiu Goulart e a democracia está sendo restaurada (...) atendendo aos anseios nacionais de paz, tranqüilidade e progresso (...) as Forças Armadas chamaram a si a tarefa de restaurar a Nação na integridade de seus direitos, livrando-a do amargo fim que lhe estava reservado pelos vermelhos que haviam envolvido o Executivo Federal".

Mais aqui.

Shit happens

2009-03-29T22:49:00.025-03:00

No universo das inutilidades na web, o último site que conheci foi o Vida de Merda. Funciona assim: você posta alguma situação que vivenciou para receber comentários e avaliação. Os leitores podem dizer se "você mereceu" ou "é, sua vida é uma merda". Para quê? Não sei.

Os simpatizantes da ideia podem pensar "bom saber que outras pessoas também estão na merda", mas isso também não faz nenhum sentido. Sim, é mais um grande besteirol e só lá mesmo para ler um post desses: "Hoje, fui almoçar no McDonalds e pedi uma salada. O atendente olhou para mim e falou: bom, ao menos você está tentando".

Perceba que, se as imperfeições da vida são constantes, nada mais estranho do que perder tempo em relatar, rever ou acompanhar divertidamente as desgraças de cada dia. Concordo que são curiosas e essa é a garantia do sucesso do site. Certamente há ficcionistas anônimos que inventam as suas prórpias desgraças. É tudo uma grande... bem, isso mesmo.

Bizarro mesmo é constatar uma verdadeira competição para ver quem tem a vida mais cagada. Posso estar na contramão, mas acho que de lamentações o mundo está cheio e geralmente as desgraças que deveriam importar não vão para a internet. Não espero bobos alegres, mas um mosaico de lamentações virtuais é uma inutilidade. E inutilidades são inúteis (redundância necessária).

Em "Forrest Gump", o contador de histórias (Tom Hanks) atravessa os EUA correndo, reúne seguidores na sua empreitada e se depara com um publicitário atrás de slogan. Gump nos dá a receita: "às vezes, merdas acontecem". Não vale exagerar. C'est la vie.

Veja o 'shit happens' de Gump a partir de 4:18

Dines mira Lula

2009-03-28T19:50:00.012-03:00

A declaração "gente branca, de olhos azuis" disparada por Lula no encontro com Gordon Brown não causou apenas constrangimento ao premiê britânico, mas muita reação e algumas análises. Hoje, Lula tentou consertar e disse que se referia a imigrantes na Europa. Desde que ouvi a nova gafe do presidente insisti que ela não era apenas uma falta de respeito, um escorregão de etiqueta. Só hoje li o excelente texto do Alberto Dines, que tem toda a razão:

"A descortesia com o visitante, o premiê britânico Gordon Brown - escocês de nascimento, pele clara, olhos claros - é uma delas. O reacionarismo é outra. George Brown, à esquerda do novo PT, tem sido um ostensivo herdeiro da tradição social-democrata britânica, cobrador rigoroso das falhas do sistema financeiro britânico, defensor de soluções intervencionistas em favor da poupança popular. Como anfitrião e candidato a líder mundial, Lula deveria conhecer alguns dados que, aliás, qualquer leitor regular de jornais está farto de saber."

Leia a íntegra do artigo de Dines.

Foto: Evaristo Sa/AFP/Getty Images

Hillary falando é coisa de cinema

2009-03-26T23:41:00.028-03:00

No México, Hillary Clinton resolveu agradar as autoridades locais e afirmou que os EUA são corresponsáveis pela violência do tráfico. Desde 2007 são quase oito mil mortes envolvidas com drogas e armas contrabandeadas no país.
Um dia antes da visita de Hillary, os EUA lançaram plano de US$ 700 milhões para interceptar imigração, capturar drogas, armas e integrar agências. Uma medida recente é polêmica: jogar veneno nas margens do Rio Grande para conter imigrantes ilegais.
A declaração parece coisa de cinema. Lembrei do "thank you" à recepção mexicana para os norte-americanos retirantes de "O dia depois de amanhã". Ficção das grandes. Já que o mea culpa parece filme, de onde veio a inspiração de Hillary?

"Chamas da vingança": Na Cidade do México, uma onda de sequestros de civis relacionados ao crime organizado é o tema central do drama de John Creasy (Denzel Washington), um ex-agente da CIA manguaceiro e barrigudo.

"O Senhor das Armas": Yuri Orlov (Nicolas Cage) trafica armas, é perseguido e vive uma chicletona crise de ética com a fome e a miséria geradas pelo contrabando que articula. Com o binômio arma-droga e os lugares no mundo conectados pelo tráfico qualquer um acredita ter vizinho com AK-47. E ser o culpado.

"Traffic": O filme de Steven Soderbergh tem de tudo - tira corrupto, agentes da Drug Enforcement Administration (DEA), o cartel de Tijuana, traficante cornão e uma viciadinha americana que transa com outros doidões e torra a grana do papai-juiz-antidrogas.

BBC Brasil com cara e corpinho 2.0

2009-03-25T00:00:00.030-03:00

Foi lançado oficialmente o novo site da BBC Brasil. Novidades no conteúdo e nas ferramentas multimídia foram apresentadas hoje. A página da matriarca britânica na web já havia sido reformada há um ano. Mais interatividade, blogs e, na falta de melhores apelidos, "novas tecnologias". Agora é a vez da home brasileira.

Três promessas me deixaram satisfeito com a moderninha BBC Brasil: a rede continua a abastecer outros veículos; Ivan Lessa ainda está lá com tiradas impagáveis; jornalistas daqui desenvolverão mais conteúdo próprio. A série de reportagens sobre os BRICs (como são chamados Brasil, Rússia, Índia e China) é atração no novo portal. O especial estreia segunda-feira, dia 30.

"Conteúdo mais atraente para o público brasileiro", promete o CEO da BBC Brasil, Rogério Simões. Para a série "BRICs 2020", cinco repórteres brazucas viajaram para cobrir o futuro dos emergentes. Trouxeram fotos, textos e vídeos. Se você se interessa, fica a dica: a série terá entrevista com o economista Jim O´Neil, criador da sigla.

Déjà vu

Acompanhar as mudanças da BBC me lembrou a faculdade. Ah, as eternas discussões sobre a tevê pública! A British Broadcasting Corporation sempre citada como exemplo. "Se fosse uma BBC...", todos falavam.

Mas o mundo não passa só na tevê. Muito menos em 2020. E se na internet há quem promete algum jornalismo independente, vamos pagar para ver e torcer pelo êxito. Afinal, além de notícias do Brasil no mundo, qual outro site poderia dar chance ao Malabares de repercutir feitos como o leilão de calcinhas da Rainha Vitória?

Dê seu pitaco: um fórum recebe opiniões sobre o site.

Soltamos a franga há 15 anos

2009-03-23T22:54:00.026-03:00

Todo ano é igual. Falam e vão falar da inflação de 5000% nos meses anteriores ao feito; o atual governo colocará na mesa que sem a melhoria dos fundamentos econômicos e o superávit primário tudo iria por água abaixo; os louros da conquista, pelo menos nos holofotes mais apressados, cairão novamente no colo de FHC. Todo ano é igual.

Com uma data tão “redonda”, não tenho dado muita bola para o lengalenga de sempre. São 15 anos de Real. Da transição, quem não se lembra da novidade nas plaquinhas com os preços nas lojas? A Unidade Real de Valor (URV) parecia um palavrão, uma sigla misteriosa, poderia ser a União da Rabeca Violada, história da carunchinha, mais uma, já estávamos calejados. Bastou a comovida e boba felicidade com as cédulas novas por toda parte. Uma moedinha de 10 centavos comprava um pão. Não importa a denominação dada em cada recanto - cacetinho, francês, média, carioquinha, filão. O pãozinho nosso de cada dia valia uma moeda. Quer marketing melhor para um plano?

A moeda antiga e o "gaúcho" da nota de CR$ 5 mil foram para o saco em 1994

Eu tinha 10 anos. Acompanhei parentes num caixa do banco para trocar o dinheiro velho pelo novo. CR$ 2.750 valiam R$ 1. Uma moeda ou um beija-flor verdinho garantia um quilo de frango, outra carta na manga da propaganda estatal. Além de ser o bicho elevado à categoria de “herói da moeda”. Dias de glória para a frangaiada.

Hoje, o Roda Viva recebeu FHC. Ninguém lembrou do pobre frango. Para os temas mais espinhosos, o ex-presidente usou o “nosso” e o “nós”, mas o singular veio na hora dos louros. “Apanhei muito”, admitiu para explicar como aprendeu a adotar metas de inflação e câmbio flutuante. Como ninguém é de ferro, se rendeu: “Em vários momentos da vida não se faz nada sozinho”. Ainda bem.

Clodovil acharia brega

2009-03-18T11:57:00.009-03:00

Muitos se contentaram em falar como ele foi ferino e extravagante. Mas, polêmico que foi, Clodovil Hernandes não mereceria uma cobertura da sua partida com o mesmo solene conservadorismo dispensado ao noticiário dos falecimentos triviais. Mal saíra a nota sobre a sua morte cerebral e a Folha publicava na internet uma notícia relacionada ao futuro do personagem Clô. Protagonizado pelo ator Wellington Muniz (o Ceará), ele infernizou o deputado e estilista em vida.

Nessa mesma primeira hora de anúncio oficial do falecimento, um sem-número de posts com as palavras "clodovil" e "purpurina" dominava o twitter. Tanto que alguns usuários já demonstravam não aguentar mais a óbvia e batida "Clodovil não morreu, virou purpurina". Mas não adiantou, muita gente deu seu pitaco versado na piada pronta.

Para mim, o texto mais bacana ficou por conta do Tas, mas a pérola do dia foi do jornal Meia Hora, expert em sensacionalismo. O apelo dos twiteiros não adiantou para este carioca sem noção. A "purpurina" foi parar na capa. Clodovil acharia brega.

Radiohead cá entre nós

2009-03-18T01:18:00.010-03:00

Faz uma semana que queria escrever sobre Radiohead. Falar sobre a primeira aparição deles no Brasil, a importância de discos como OK Computer, The Bends e In Rainbows. Além do som mais sincronizado com medos e apelos contemporâneos, trata-se da banda mais em dia com os novos rumos do mercado fonográfico. E isso não é pouco. Há dois dias, o Discografias faleceu no Orkut. A comunidade tinha 920 mil membros. Muitos se dizem órfãos. Por essas e por outras - a sonoridade da banda é a cara da década, dizem os mais entendidos - Radiohead e a sua vinda para o Brasil devem nos lembrar das desavenças existenciais, as tramóias da liberdade de ser-consumir e tantas outras "idioteques" dos nossos dias mais recentes.
Não posso fazer mais do que indicar o texto exato e em dia do Alexandre Matias, no trabalho sujo. Ele já disse tudo. Boa leitura. E o resto é só deixar por conta de Thom Yorke e sua trupe.

Volto em breve

2009-02-19T15:14:00.009-03:00

PCC e Camorra

2009-01-27T00:16:00.002-02:00

No Estadão de domingo:

"O Primeiro Comando da Capital (PCC) aprendeu a se estruturar como empresa e sindicato do crime com integrantes da Camorra, um dos braços da máfia. As aulas foram ministradas pelos irmãos Bruno e Renato Torsi. Os camorristas ficaram presos quatro anos em São Paulo na década de 90. Em 1993, não só assistiram ao nascimento do PCC na Casa de Custódia e Tratamento de Taubaté, no Vale do Paraíba, como ajudaram a organizar a maior facção criminosa paulista."

Leia mais.

Ronaldo, a gorducha e o (anti)marketing

2009-01-25T19:11:00.028-02:00

Há uma semana, Ronaldo esteve comentando na cabine da Globo no Pacaembu. Apesar de ser jogo da pré-temporada, a emissora justificou a transmissão da partida entre Corinthians e Estudiantes, da Argentina, por se tratar de amistoso internacional com equipe brasileira envolvida. Mais uma vez, a Globo escondeu (mal) o eterno lobby exercido pela equipe paulista.

Fato é que já nos derradeiros minutos do primeiro tempo comenta-se a nova bola utilizada no jogo, a bola oficial do Paulistão 2009 produzida pela Topper. Segundo a fabricante, ela é inspirada na bandeira do estado de São Paulo e no brasão da Federação Paulista de Futebol (FPF). A opinião do craque é requerida e Ronaldo não foge. Não gosta do desempenho da gorducha. Acha a bola estranha, grande, os gomos diferentes e cores que, na Europa, não seriam permitidas, a não ser em jogos com neve.

Se fosse bola da Nike com as mesmas características Ronaldo teria dado a mesma resposta?

Se alguém recorda de críticas de Ronaldo a algum material da Nike, favor comentar e lavar a minha ignorância. A única que me vem à cabeça agora foi acidental e extremamente engraçada. Véspera da Copa da Alemanha em 2006. Quem não se lembra do episódio "Nike e as bolhas"? As repetidas cenas do atacante na beira do gramado com bolhas no pé esquerdo doeram mais no pé da fabricante. Um tiro dado pelo autêntico Nike boy. A culpa teve dona: a chuteira Mercurial Vapor, modelo confeccionado "sob medida" para Ronaldo.

Se as bolhas de Ronaldo formaram um verdadeiro manual prático do antimarketing, transmitido ao vivo para milhões de lares, o livro Invasão de Campo: Adidas, Puma e os Bastidores do Esporte Moderno, de Barbara Smit, relata episódios mais heróicos do marketing esportivo e do próprio nascimento dessa modalidade de negócios. A história de fundo do livro (à venda aqui) é a disputa dos irmãos Dassler que deu origem aos impérios esportivos Puma e Adidas. Entrevista com Barbara Smit? Leia aqui.

Um dos lances mais curiosos dessa história toda é a inauguração da competição das fabricantes pela conquista dos craques da Copa de 1970. É nesse momento que surge o tal Pacto Pelé - Puma e Adidas não disputariam o rei do futebol, uma espécie de acordo de não-agressão. A quantia a ser paga pelo brasileiro poderia ser exorbitante e perigosa para a sobreviência das marcas.

Mas, sabemos, Pelé calçou Puma, que burlou o pacto e conseguiu fazer com que o brasileiro se agachasse antes do apito do árbitro, por 30 segundos, para amarrar as suas chuteiras em um dos movimentos mais fantásticos dos bastidores do esporte. As lentes no México focalizaram a marca nos pés do jogador que não deveria ser disputado. A verdadeira antítese da cena das bolhas de Ronaldo, o descontente com as "cores para neve" da Topper.

Foto 1: Lancepress / Foto2: Reuters/ Foto3: viladoesporte

Blogs do Brasil

2009-01-24T20:54:00.014-02:00

Rolou há uma hora, aqui na Campus Party, a cerimônia de premiação do Best Blogs Brazil 2008. Muita gente faltou, inclusive o dono do grande vencedor, o Blog do Tas. Com fotos exclusivas da Capadócia em seu último post, ele curte férias do CQC, e de tudo o mais, bem longe daqui, em Istambul. O Tas é um cara de sorte. A lista dos vencedores de melhor blog de:

Artes e cultura: Amálgama
Automóveis: Velocidade
Ciências: Brontossauros em meu jardim
Cinema, música e TV: Poltrona
Corporativo: Papo de empreendedor
Culinária: Homem na cozinha
Design: Bem Legaus
Educação: Rastro de Carbono
Entretenimento: Sedentario & Hiperativo
Esporte: Blog do Juca
Games: Continue
GLBT: Papel Pop
Humor: Kibe Loco
Jurídico: Direito e trabalho
Metablog: Twitter Brasil
Negócios e finanças: Dinheirama
Pessoal e cotidiano: Planejando meu casamento
Política: Pedro Doria
Publicidade e Comunicação: Brainstorm #9
Quadrinhos: Malvados
Religião e esoterismo: Isso é bizarro
Saúde: Contrapeso
Sexo: Boteco sujo
Tecnologia: Gizmodo Brasil
Turismo: Vida de Viajante
Universo Feminino: Melhor Amiga
Universo Masculino: Papo de homem
Design: Sedentário & Hiperativo
Podcast: Nerdcast

Melhor Blog: Blog do Tas

Por falar em blog, a Campus Blog foi, de longe, a minha área predileta nesta edição. Aliás, vale uma dica para quem cultiva interesse sobre o assunto. O livro da Raquel Recuero, o Blogs.com, está disponível na rede. É só entrar aqui. A Raquel veio na quinta-feira para apresentar as suas pesquisas sobre mídias sociais, blogs e microblogs como o twitter. Foi, sem dúvida, um grande momento da Campus Party 2009, como outros tantos no mesmo Campus Blog, apesar de não haver um público acadêmico, como a própria Raquel lembrou. E apesar da falta de mais conteúdos como esse no evento. Fica para a próxima.

Foto: blog do tas

Imagem: social media

O verde se escondeu no Campus

2009-01-23T21:36:00.015-02:00

Existe um espaço, aqui na Campus Party, dedicado aos projetos de sustentabilidade e afins. O nome é Campus Verde. Nunca vi esta área cheia, não sei se devido ao baixo interesse ou à localização - a organização do evento a escondeu muito bem em um canto da arena aqui no Imigrantes. Audiências à parte, foi lá que vi a exposição da oficina profissionalizante do Clube de Mães do Brasil, com seus produtos "verdes" elaborados por pessoas de baixa ou nenhuma renda. Chamaram a atenção umas coloridas banquetas feitas de pet (R$ 40) e os confortáveis puffs de pneu (R$ 60). Não se preocupe, eles não sujam (sentei, é claro) e podem ser bem úteis. O Clube fica na Avenida São João, 2150. Acho que vale a pena dar uma força para esse pessoal, comprar para presentear ou, então, se você mora na região Consolação-Augusta, nada mais cool para alegrar sua sala hype.

Também acompanhado nas andanças com o camarada Manuca - agora na Abril - que deu o ar da graça nesta tarde fria aqui na Campus Party, descobrimos representantes de comunidades quilombolas, também renegadas ao isolado Campus Verde. Conversei com a rapaziada, gente de Campinas e do Rio Grande do Sul. Eles disseram que se preocupam com inclusão digital e construção de telecentros "corretos" nestas áreas. Não sei o que pensar sobre o assunto, mas vou pesquisar, a começar pela rede Mocambos.

foto: Kívia Costa

Guantánamo

2009-01-22T16:22:00.012-02:00

Será o fim do Jack Bauer way of life? J. Silva, se não for ação de fachada, pose para foto, começou a ser atendido pelo menos um dos seus pedidos para a "era Obama".

"WASHINGTON - O presidente dos Estados Unidos, Barack Obama, assinou nesta quinta-feira, 22, em seu segundo dia de governo, um decreto que estabelece o fechamento da prisão de Guantánamo em um ano. O novo chefe de Estado também assinou outras duas ordens executivas que proíbem a tortura e os maus-tratos nos interrogatórios e o encarceramento de presos. Criada durante o governo George W. Bush em 2002, Guantánamo, localizada em uma base naval em Cuba, era usada para prender suspeitos de terrorismo do mundo todo sem uma acusação formal." Leia mais aqui! E a íntegra do Washington Post aqui.

foto: Efe-11out.07

A esquerda é cega no sobe-desce

2009-01-21T18:54:00.012-02:00

Coisa fácil de me irritar em São Paulo é escada rolante do metrô. Não necessariamente a escada, mas os que sobem e descem sem entendimento dos mecanismos universais do espaço rolante. Alguém me ensinou, e não foi em sonho, que a esquerda deve ser reservada para quem está, digamos, com pressa, ou prefere ir mais rápido, tanto faz se sobe ou desce.

Hoje, um dia a mais dessa tortura dispensável. Estava atrasado (e não importa se está ou não em cima da hora) e precisei ficar parado, com um amontoado de pares na minha frente. Em uma das baldeações, na Sé, peguei a escada vazia (que presente!) e desci na corrida. Mas, como nada pode ser tão bom e fácil, um par de "desceuntes" ocupava a direita e a esquerda. Apenas olharam para trás, me viram estacionado, a cara de apavorado, mas nada. Para completar o infarto, saíram devagar, enquanto via o metrô ser perdido exatamente devido aquela barreira de dois humanos. Fizeram tudo totalmente calculado para me aterrorizar - a teoria da conspiração cochichou para mim.

Na reencarnação da vida na Terra, da próxima vez, poderiam fazer escadas em tons de laranja, com os dizeres "apenas para quem está suado e com cara aflita".

imagem: Gave

Campus Party sem poesia

2009-01-20T21:18:00.009-02:00

Segundo dia de Campus Party Brasil e não posso dizer que estou "aproveitando". No trabalho de levar jornalistas e blogueiros, orientar, dar informações e credenciá-los, palestras como a de Tim Berners Lee, criador da web, são perdidas. Nem de Gilberto Gil, totalmente dedicado à repórter da MTV, pude entender o que dizia. Soube por terceiros que o Pasquale falou sobre nova ortografia e norma culta da língua na internet. Fazendo sua defesa, é claro. Quando lhe perguntaram sobre o português praticado no twitter, não fazia idéia do que falavam.

Ainda espero um momento para me livrar da imprensa e dos nerds e dos geeks e das suas geringonças. Acompanhar palestras que valem a pena, tentar aprender alguma coisa nesse universo paralelo, quem sabe conhecer as práticas de software livre e mídia social, seja lá o que os dois possam significar na minha vida de todos os dias.

O Campus Party é um Fórum Social Mundial de Nike Shox. Não é difícil me pegar na dúvida: o que estou fazendo aqui?

fotos: flickr do campus party

Obama´s Day

2009-01-19T02:17:00.023-02:00

Amanhã é um dia histórico, como todos são, obviamente. Mas será desumano tentar esquecer que é dia com Barack Hussein Obama em todas as telas, visores e imagens possíveis. Desta vez, e oficialmente, o 44º presidente norte-americano. Até cessar-fogo em Gaza foi decretado, nada pode atrapalhar as atenções da mídia no dia de amanhã.

Não, eu não acredito que Obama seja o salvador do mundo. O mundo, por sinal, é grande demais para estar nas mãos de um só esperançoso. Na abertura das festas da posse em Washington, para sua família e milhares de pessoas, Obama disse "o que me dá esperança são vocês".

Faço três pedidos a nem sei quem, mas faço. Que Obama não se esqueça que para boa parte do planeta invadido por imagens de promessas de mudança a esperança é exatamente ele. Que a Obamania não seja apenas a salvação dos vendedores de bottons ou que a grande preocupação não seja o modelito usado por Michelle Obama.

Que à frente da mais poderosa nação do mundo, Obama seja capaz de não cometer a metade dos erros já cometidos. Essa já seria uma grande mudança. Você acredita?

Fotos da campanha de Obama aqui.

"City of blinding lights", a canção tema da campanha de Obama que diz "Blessings are not just for the ones who kneel luckily":

foto: nyt

Lula não é o bastante

2009-01-09T15:49:00.017-02:00

A maior parte dos comentários sobre a primeira piauí de 2009 discute a exclusiva do presidente Lula. Todos os que leram, e os que não leram, já sabem que o presidente prefere assessores para se informar e que a imprensa lhe causa azia. Era de se esperar. Na repercussão o Noblat já revelou, a partir da íntegra das declarações, que Lula considera os jornais obsoletos (!).

Mas, cuidado. O auê em torno do presidente (que sempre será certeza de boa venda) não pode esconder as matérias que valem a pena nesta edição. Além de Roberto Kaz narrar as peripécias do popular Meia Hora do Rio e da eterna discussão lembrada por Consuelo Dieguez sobre a exploração e contratos do pré-sal brasileiro, a piauí 28 tem dois saborosos textos.

Um é do próprio João Moreira, que vasculhou a história recente da Islândia, a ilha gelada que até ontem me lembrava apenas Björk, gordura de peixe e uma terra condenada pela crise financeira sem maiores explicações. Em "A grande ilusão" observa-se a trajetória de expansão e bancarrota deste país que nunca abolirá o trema. É interessante.

O outro texto, o melhor desta piauí, é a história do caricaturista David Levine, o demolidor de biografias. A narrativa de "Levine no escuro", de David Margolick, sobre a acidez dos desenhos que praticamente contam o século XX, esbarra na batalha do mesmo Levine contra a cegueira e consequente fim de poderoso trabalho. A história me emocionou profundamente. Para quem quiser, alguns retratos de Levine podem ser vistos aqui.

Se Lula lesse (eu disse "lesse", não "ouvisse") pelo menos uma dessas últimas matérias, e mesmo assim sentisse cócegas no fígado, não haveria mais esperança.

Levine já retratou o presidente em dezembro de 2002. Lula viu?

imagem: the new york review of books

Esporte bom para cachorro

2009-01-07T20:05:00.008-02:00

Os maiores feitos esportivos do Brasil se devem, em grande parte, à invenção da Inglaterra, o berço do futebol. Pouco se fala, mas outra criação da “terra da rainha” figura entre as mais recentes conquistas do País. A modalidade não usa bola, nem pés. Há saltos em altura, condutores, obstáculos e equilíbrio. São passarelas, rampas, gangorras, túneis, pneus. Não é hipismo, apesar de essa ser a sua inspiração. As medalhas que vieram da Finlândia em novembro foram conquistadas por duplas de cães e condutores do agility.

Em Helsinque, na disputa por equipes, os cachorros brasileiros deixaram os donos orgulhosos. O País esteve no topo do pódio das categorias mini e standard, o melhor resultado do Brasil na história do Campeonato Mundial de Agility. O técnico da seleção, José Luiz Filho, um sujeito confiante no trabalho, não esconde que considerou o resultado inacreditável. “Começamos a treinar semanalmente cinco meses antes da viagem”, diz. “O que nos falta é mais campeonatos, patrocínio e parcerias”.

O agility consiste em um circuito com obstáculos. Orientado por seu condutor, apenas com gestos e comandos verbais, vence o cão que completar a volta mais rápida e com menor número de faltas. O esporte surgiu como brincadeira há 30 anos. Na exposição da Crufts Dog Show, os ingleses se distraíam com os cachorros nos intervalos das apresentações. Há dez anos no Brasil, o agility deve agradecimentos a Dan Wroblewski, coordenador da Comissão Brasileira de Agility (CBA).

Veterinário que nunca quis atuar na área clínica, Wroblewski trabalhava há quatro anos em uma fábrica de alimentos para cachorros quando foi escalado, em 1993, para pesquisar e introduzir o agility no País. Com os louros da vitória 15 anos depois, ele espera que as conquistas ajudem a popularizar o esporte. “Quanto mais pessoas praticam, mais integração com os cães. Nas grandes cidades, já se percebe que isso melhora a qualidade de vida”, diz.

No Brasil, o esporte ganha espaço como atividade de lazer em prédios e canis. Até o técnico José Luiz Filho, que também é veterinário, já foi consultado para a construção de playgrounds para cães em condomínios. Hoje, a CBA tem cerca de 500 associados. “Mas há mais gente fora dos números”, diz José Luiz. “Acredito que existem 2 mil praticantes no Brasil”. O sucesso tupiniquim no esporte canino é o grande responsável por trazer para o Brasil o Campeonato Américas e Caribe, em abril.

TV para cachorro

Para Wroblewski, o agility não se restringe aos competidores. “Quantas pessoas praticam futebol ou natação como esporte? A maioria busca o lazer, o bem-estar”, argumenta. “Se tivéssemos mais áreas para a prática, com melhor identificação dos cães, o número de cachorros errantes, doentes e atropelados seria menor”. O veterinário insiste que a “filosofia” do esporte é sociabilizar cães e pessoas. Para ele, é como se a atividade proporcionasse uma comunicação entre o cão e o dono, superando o simples passeio matinal pelo quarteirão e as brincadeiras sem interação.

Em Helsinque, Wroblewski também se surpreendeu. “Ganhar lá é ganhar na terra do cachorro”. Na Finlândia, o agility é o segundo esporte em número de federados. São cinco mil praticantes em um país de 5 milhões de pessoas. No mundial com ginásio lotado a televisão finlandesa transmitiu ao vivo os saltos dos pastores de Sheltant e border collies brasileiros.

Dupla

A fonoaudióloga Vivian Razel, de 39 anos, é uma condutora que conheceu o agility antes de achar um cão adequado para os saltos, desvios e corridas. “O agility me proporcionou uma relação sadia com o cão”, diz. Na sua lista de exageros aparecem treinos sob chuva e troca de carro para melhor transportar os cachorros. O primeiro parceiro escolhido foi um border collie chamado Elvis. “Foi amor à primeira vista”, admite. “A nossa história começou quando o Elvis nasceu. Um mês depois o reencontrei e pensei: ‘eu quero para mim’”.

Mas ela teve um duro caminho. “A minha carreira e do Elvis foi sofrida. Ele logo ficou pronto fisicamente e no aspecto tático. Eu não conseguia acompanhá-lo corretamente, dava comandos errados”. Após muitos treinos e competições, conseguiu atingir o nível do companheiro. “Hoje fiz um treino lindo, maravilhoso. Estou satisfeita com a minha condução”. A dupla Vivian e Elvis se diverte há cinco anos.

Texto escrito para aula do Curso Estado de Jornalismo

Ivonete Maria Rio

2009-01-06T11:54:00.023-02:00

Sobre os boatos da possibilidade de Woody Allen (sim, ele mesmo!) desembarcar em 2010 no Brasil, mais precisamente no Rio de Janeiro, para executar projeto cinematográfico em parceria com a prefeitura de Eduardo Paes, à exemplo do que ocorreu com Vicky Cristina Barcelona na Espanha, já jorram baldes de água gelada. Um deles veio de Julio Daio Borges, para quem “O Rio de Janeiro não vai morrer se não tiver sua obra-prima nova-iorquina em película”. Olha, isso é verdade, a cidade do Rio não morre por tão pouco. “Vicky Cristina parece naturalíssimo, mas só foi possível porque a Espanha, de alguma forma, 'investiu' em cinema nas últimas décadas; o Brasil, nem tanto”, alega Borges.

O que mais me diverte em Allen (há muito material para se divertir em seus filmes) são as exageradas caricaturas que realiza. De Annie Hall a Vicky, elas são de rir em segredo, de tão banais e propositais (assim me parece). A ponte Nova York-Rio pode até não vingar, mas não sou cinéfilo propriamente dito e posso ter o disparate de imaginar o romance de um Capitão Nascimento com a quitandeira do morro (Allen e seus casais mirabolantes), sentados na laje - churrasquinho, Totó, parabólica - sendo agraciado com a foto-montagem especialíssima que adicionaria ao Dendê o Corcovado, quiçá uma arara. Um chuchu de cartão-postal tropical, não? Já pensou nos planos-sequência de Allen com sambas de João Nogueira na trilha?

Já surgia até mesmo um happy end no táxi mais brega do mundo, aquele Santana amarelo enfaixado por um barbante azul que só o Rio tem. Mas o Julio Borges estragou todo um sonho.

Woody Allen e Scarlett Johansson

felizes da vida com o mormaço do Posto 6 de Copacabana.

foto: new york magazine

O ano já acabou

2008-12-21T15:46:00.009-02:00

Você pode até desconfiar do calendário cristão, mas ninguém está imune aos planos e reflexões dos últimos dias de dezembro. Ando revisitando memórias, lembrando de dezembro do ano passado, quando dizia que aprendi a rir de mim mesmo. Em 2008 dá para dizer que vivi o ano da hora de crescer, com todas as irregularidades que essa afirmação possa ter. E também com todas as suas consequências (repare que já me livrei do trema).

Sonho muito menos do que antes (o Obama sonha mais), o que não é bom nem ruim. Vou pé no chão, com toda a coragem e a falta dela. Sobram saudades acumuladas - de amigos, momentos, circunstâncias. Para completar, o mundo está em crise, e há muito tempo antes da bolha imobiliária. Há crise em todos e eu sou mais um filho dela. No meio do zunzunzun, tentando entender a macroeconomia da Terra, esqueci de entender a economia da minha vida. Well...

Também bate saudade de sonhar mais, é claro. Já sinto falta até mesmo dos momentos difíceis de 2008, de grande aprendizado. No final das contas, sempre direi que o ano, seja qual for, valeu a pena. Só não consigo saber o desejo do que virá. Não aprendi a fazer planos tão consistentes, pelo menos como deveria. Não desta vez, Bruno.

Fiz 25 anos, cheio de história pra contar, com felizes momentos, até porque ninguém é de ferro. E apesar das lembranças, parece que a saudade é coisa barata na metrópole que come nosso tempo. Sou mais uma metamorfose paulistana, com algumas baldeações acumuladas nas horas de vôo. Vamos ver no que isso vai dar. Dizem que ter dúvidas, eliminar todas as certezas de antes, pode ser sinal de crescimento. Aposto nesta tese, ela é mais bonitinha.

Bom final de ano a todos que me fazem sorrir. Que 2009 seja menos tenebroso do que as previsões - tem gente mais evoluída que já se dedica a isso. Be happy, my friends!

Pobre Somália

2008-11-22T17:05:00.012-02:00

A Somália, ex-colônia italiana e britânica, voltou aos jornais. Mais especificamente os somalis, que correspondem a 85% da população do país no Chifre da África. Com 48 anos, as imagens que o mundo se acostumou a receber deste lugar, principalmente nos anos 90, são cenas da guerra civil, fome e miséria. A catástrofe, dizem especialistas, é resultado de conflitos com a Etiópia e dos “senhores da guerra” patrocinados pelos EUA. Quem não leu muito jornal, mas não deixou a pipoca do cinema de lado nos últimos anos, talvez tenha assistido à versão hollywoodiana em Falcão Negro em Perigo. Na tela e na vida real, 18 soldados norte-americanos morrem na frustrada operação e os Marines se retiram. Para o Estado esfacelado, as tropas da ONU deram tchau em 1995.

Evidente que as operações da última década não eram altruístas. Tampouco a engenhosa ação preparada nos útlimos dias por marinhas de países como EUA, Alemanha, França, Grã Bretanha, Rússia e Coréia do Sul. Diante da crescente pirataria somali no Golfo de Áden, as nações estão dispostas a impedir que petroleiros dêem mais prejuízo no desvio de rota para fugir dos recentes seqüestros de navios e do superpetroleiro saudita com US$ 100 milhões em petróleo. Até a privada Blackwater, o exército mercenário que matou no Iraque, se ofereceu.

É a lógica da globalização. Se é que há lógica no mundo que paga o pato de executivo que ganha os mesmos US$ 100 milhões do petroleiro nos cinco meses antes da atual crise econômica. A lógica? A Somália ficou renegada à prórpia sorte desde sempre, destruída. Como dizem, se um país, ainda mais uma terra de ninguém, não tem nada a oferecer, ele terá o pior destino possível: não será “nem” explorado. Esquecida, ironicamente, a Somália volta em 2008 pelas mãos dos piratas.

A pirataria somali começou na década de 1990. Segundo a ONU, já são 65 navios seqüestrados neste ano. Um terço da população da Somália, 3,2 milhões de pessoas, necessitam de ajuda humanitária.

foto: Sebastião Salgado

FICÇÃO - Como Winehouse para Lady Di

2008-11-20T13:51:00.007-02:00

Priscila nasceu para ser a exceção à regra. Os pais, que esperavam por menino, nada fizeram para evitar as combinações disponíveis em verde e azul para as primeiras roupas. Talvez seja a razão da natureza contraditória que cedo se manifestou na sua vida. Podia ser sórdida e dócil, com a delicadeza dos brutos. Se mulheres viessem ao mundo com um manual de instruções, ele fracassaria com ela. Priscila é, até hoje, o exemplo maior da espécie feminina que vigora no século XXI. Nunca vi força semelhante capaz de chicotear na cara dos teóricos de plantão que mulher reúne o sim e o não. Depois dela fico até envergonhado em reconhecer que homem é bicho reduzido e maniqueísta, água ou vinho. Elas, só elas, são capazes de misturar o sagrado ao profano, Foucault com You Tube, spinning e pilates.

Algumas verdades do senso comum se desmancharam em mitos. Ir ao banheiro em grupo. Para Priscila, banheiro era o lugar de estar só, na intimidade em fuga de um mundo com bilhões de formigas. Mas, quando viu no cinema a executiva convicta recolher-se no toalete da empresa em que trabalhava para berrar toda a raiva que em silêncio cultivava cirroses, considerou aquilo tão ridículo que readmitiu a idéia do bando para a fofoca do pipi. Anos depois a questão ganhou asas comerciais, banheiro feminino virou nome de site e ela esteve certa de que o fim dos tempos estava próximo.

Se a moda prenunciava o uso de scarpin, ela arrancava as galochas do fundo do baú e causava alvoroço na rua. Todas as atitudes indicavam que tinha maneiras próprias de se colocar no mundo. Feliz por não ter nascido na época da sua bisavó, compreendia o casamento encomendado e os crochês pelo resto da existência como males evitados pelo tempo e pela ordem de chegada dos espermatozóides nos óvulos, que desviaram a sua existência da era Cenozóica para que pudesse desabar de pára-quedas no mundo dos homens que assumem sem remorsos o ofício de babás. Seu mamão com açúcar predileto era perceber que sexo não é mais aula de anatomia e que ninguém pensa em apedrejar a Madonna.

Quando nos conhecemos, ela implorava por um Engov em algum bar que fiz questão de esquecer. Organismo recomposto, o perfil “eu sou pós-feminista” foi tudo o que captei. Feito macho moderninho, concordei com todo o liberalismo: a cabeça pra cima e pra baixo diante da autêntica Amélie Poulain na contramão, a do contra. Gargalhada feroz foi resposta que doeu nos ouvidos. Eu, o macho altamente desesperado por um manual de instruções, fiquei sem graça. Ela, atrás dos imensos óculos de mosca, se virou e foi embora para nunca mais.

Guardo lembranças daquele ser que daria orgulho a Darwin. Fui para casa, recolhido, insignificante e perdido ao lado de tantos reduzidos e maniqueístas que perambulam por bate-papos virtuais. Hoje, o cenário invertido e tudo, tenho amigos companheiros nas idas ao banheiro masculino. Nada das velhas piadas machistas. Conversamos sobre Priscilas e suas charadas. Todos me garantem a permanência de duas verdades imortais: mulher nenhuma espera ser chamada de engraçada, nem perguntas sobre quantas primaveras carregam nas olheiras e rugas.

Que desgraça! Priscila já dobrou trezentas esquinas depois daquele dia, aderiu e abriu mão do bando do pipi outras trezentas e nós teimamos em escrever outro manual.

Short Shirts

2008-11-12T14:01:00.008-02:00

Conheci Matthew Shirts, o californiano tupiniquim que escreve crônica toda segunda-feira no Estadão e chefia a redação da National Geographic brasileira. Matt é mais engraçado falando do que escrevendo. Para uma colega que perguntou como fazer um jornalismo mais divertido ele deu de presente a gargalhada quilômétrica antes de lembrar que as pautas da nossa grande imprensa são guiadas pela miséria, corrupção, subdesenvolvimento e pela "sensação de que algo não deu certo na trajetória". Poderíamos gastar alguma energia com o humor, com as nossas qualidades e com o povo brasileiro, "que se entende muito bem", segundo Matt.

Obrigado a Shirts pelo momento de leveza. Seria muito bom ampliar olhares e ouvidos ocupados demais com o grampo e os arapongas da impunidade e do Deus dará de sempre. O Brasil oficialesco raso não merece a comparação com as cores do Brasil profundo. "Afinal, as coisas poderiam estar piores", disse Matt. Seguiu-se uma nova gargalhada e eu nem conseguia imaginar qual cenário poderia ser pior.

No Peru

2008-10-26T17:13:00.014-02:00

A “cidade dos reis” e capital do Peru não está acostumada às chuvas, apesar do característico céu nublado. Contrariando a média de três milímetros para outubro, uma leve garoa molhava Lima na manhã do dia 21. O chuvisco não exigia guarda-chuvas. Na paisagem do mirante da praia de Miraflores, a vida continuava com cara de cartão postal e, pelas ruas centrais, as pessoas andavam à vontade, apesar de surpreendidas pela água. Nos cruzamentos mais disputados, onde a negociação da passagem se dá com festa de buzinas e má sinalização, a colisão dos amassados e remendados carros dos anos 80 parece inevitável.

Nas obras que se avolumam na cidade, operários se concentram nos trabalhos em asfaltos e viadutos. Lima abre espaços, em esquinas de bairros como San Isidro, para concentrar fast foods. Parece piada: a cozinha peruana, com seus pesacados e influências criollas, é admirada em todo o mundo. Nos três dias na cidade optei pelo típico, como ceviche e pisco.

Pelas ruas, mesmo no dia da chuva, a construção civil avançava. Até parecia alheia ao caos no trânsito e aos recentes escândalos com grampos do governo federal.

A rápida passagem pelo Peru reservou bons momentos e alegrias, excetuando a mística e inusitada Inca Kola, o refrigerante que, nacionalismos à parte, lembra mais um chiclete líquido.

Na madrugadada do dia 22, o Tequila Rock da avenida La Marina fervia. Uma música de difícil explicação. Nada a ver com a tradicional marinera peruana. No ambiente cheio de vídeos um tanto calientes, o ritmo parecia misturar funk carioca com a tecnera da cúmbia - aquela dança do Tévez, lembram? Mais difícil era quebrar o quadril para dançar como todos peruanos que engatavam em pares nada comportados. Foi divertido. Do palco, dois locutores comentaristas (???) nos acharam: "a los estranjeros!".

No dia seguinte, entre outras coisas, o corpo moído depois das Cusqueñas bebidas na noite anterior. Por razões misteriosas, nosso grupo encontrou ânimo para jogar futebol com os peruanos, num gramado da pobre Cañete, 190 km ao sul de Lima. Niños e niñas gritavam por "avante brasileños, vá Ronaldinho!". Nós, os sedentários e barrigudos, tínhamos o esforço estampado na cara, tudo para corresponder à megalomaníaca expectativa da população infantil do local.

Resultado final: Peru 1 x 0 Brasil. Desculpas às crianças de Cañete, fica para a próxima.

mais fotos no Peru

A tabacaria do Sul

2008-10-20T13:58:00.008-02:00

Santa Cruz do Sul é o epicentro do tabaco no sul do Brasil. Quem está perdido por alí, na cidade pacata de 115 mil habitantes, não deve acreditar que as folhas em linhas sem fim, nas lavouras ao redor do município, são de alface. São Virgínias e Burleys que fazem a alegria das processadoras de fumo (a maioria norte-americana) e das cigarreiras. É um complexo industrial fortíssimo.
Os homens que dirigem as empresas e as entidades do fumo nessa região são precavidos. Se em algum momento são orgulhosos do clima e terra tão propícios ao tabaco, em outros falam de prevenção do trabalho infantil, baixo uso de agrotóxicos, cultura do fumo herdada dos antigos colonos alemães, importância do Brasil no mercado mundial e por aí vai. Também falam sobre necessidade de diversificação de culturas, o que parece um paradoxo, afinal eles fazem muito, muito dinheiro com o tabaco. Mas eles garantem que não: a diversificação é importante e essa é a luta.
Só no ano passado, as 755 toneladas que o Brasil exportou para o mundo todo renderam US$ 2,2 bi. Só com tributos sobre o cigarro o Tesouro Nacional recolheu R$ 7 bi. Em Santa Cruz do Sul, nas sedes de cigarreiras e produtores, não vi um só fumante.

Articulado também é o sr. Milton Fuelber, de 47 anos. Ele foi apresentado pela Alliance One, beneficiadora de fumo, como produtor modelo do sistema integrado de produção que as empresas incorporaram ao lugar. Na última safra, Milton colheu mais de 12 toneladas de tabaco que secaram nas estufas de sua propiedade. Com fala eloqüente, ele nem parece preocupado em plantar mais milho do que fumo. O bolso agradece. O hectare do primeiro vale R$ 1,2 mil; o do segundo bate os R$ 15,1 mil.

Catedral de Santa Cruz do Sul

O admirador dos marginais

2008-09-30T21:19:00.009-03:00

No rosto magro e comprido, atrás dos óculos de armação fina, estão olhos escuros, pequenos e aproximados. A impressão enganosa de desinteresse pelo que está ao redor surge quando senta, à vontade e inclinado, como quem busca descanso. É enganosa a impressão porque há uma naturalidade na postura. Percebe-se elegância no gesto, sempre marcado pela posição das mãos de dedos compridos, que às vezes estão juntas e escondidas entre as pernas constantemente cruzadas. Quando cansa deste modo, usa as costas da mão direita para servir de apoio ao rosto, ou, então, simplesmente cruza os braços com a mesma elegância displicente de antes. Raramente fala.

Alto e magro, ele não é um sujeito que passa sem que se perceba a camiseta, o jeans e o All Star. Do jeito que se veste, se misturaria fácil com os músicos que sobem, atrás de guitarras, a rua Teodoro Sampaio, em São Paulo. Entre colegas de curso, vindos de diferentes lugares do Brasil, também consegue ser invisível, sair e entrar nas rodas de conversas sem nada falar e com total sutileza, para ficar no seu canto, recluso e reservado. Quando atento, levanta as sobrancelhas, que só retornam à posição natural na hora precisa que pede a fala para uma pergunta ou comentário, sempre coerentes e com a voz baixa e grave. Um leve sorriso sempre encerra a frase e a sua ironia mansa.

A primeira vez que o percebi foi quando falou. Tratava-se da apresentação pessoal que se submete todo foca do curso, como acontece em qualquer início de aula em qualquer lugar novo. Quando revelou de onde veio, um município pouco conhecido, fez referência à cidade mais importante e próxima para tentar esclarecer a sua localização. Achei divertido aquilo. Primeiro porque já passei por sua cidade. Segundo porque a explicação se repetiu nos dias seguintes, sempre aborrecido com a obrigação de detalhar. Depois, pouco falou.

A nossa única aproximação aconteceu no dia em que sentamos lado a lado no refeitório. Apenas me ouvia enquanto eu falava para tentar contato. Não nos olhávamos. Certamente estava com as sobrancelhas arqueadas, ao mesmo tempo em que mastigava e ouvia o meu relato sobre a passagem por sua cidade e universidade. Por duas vezes, após silêncios, respondeu quando não se espera por respostas. Sobre a universidade, revelou predileção por autores marginais contemporâneos e por literatura africana. Sobre a sua cidade, confirmou a existência da cerveja local que mencionei, acrescentando que havia outra marca, mais consumida. Lembrei da bebida, mais barata e vendida aos universitários de orçamento apertado nos botecos e padarias de esquina. Quando terminava esse pensamento, ele já se despedia. Deixou dois pedaços da sobremesa, disse estar apressado e se retirou sutilmente.

PS: Este perfil foi produzido para aula do 19º Curso Estado de Jornalismo.

Mandarim e caipirinha

2008-08-13T01:46:00.014-03:00

Se fosse no Brasil, as dezenas de assentos vazios nas arenas olímpicas teriam sentido: aqui os cambistas reinam. Mas, a Olimpíada é do outro lado do mundo, e eu não sei se há esta ocupação profissional por lá. Apesar disso, o que se tentou fazer para impedir os clarões nas arquibancadas de esportes como judô, badminton e pólo aquático não é coisa de outro planeta. As autoridades chinesas lançaram mão do remendo, da gambiarra, do tal jeitinho que tanto nos orgulha (?). “Batalhões de torcida” (ainda bem que são “de torcida”), formados por voluntários com aquele mesmo agasalho azul oficial ocupam os lugares vagos para “melhorar a atmosfera”, torcendo por todos os competidores. Quanta cordialidade!

Até na festa do místico dia 8/8/2008 houve vazios na platéia. Mas o maior remendo, para quem não sabe, foi vocal. A pequena Lin Miaoke, de 9 anos e chamada de ‘anjo sorridente’ pelos chineses, aquela que o mundo inteiro viu interpretar Ode à Pátria, não cantou. Sim, ela dublou. Tudo bem, playback não é novidade. O problema é que ela jamais cantou. O diretor musical da cerimônia, Chang Oigang, revelou que a voz na festa era de Yang Peiyi, de 7 anos. A razão? Yang não era “bonita o bastante para se apresentar em público”. O que causaria dó e cartas penosas ao Mais Você por aqui, na China foi diferente. Chang disse que era preciso “colocar os interesses do país em primeiro lugar” e Yang afirmou que não se arrependia, feliz por “participar” da cerimônia.

Não é só isso. Wang Wei, vice-presidente dos Jogos de Pequim abriu a boca: nem todos os fogos de artifício foram reais, alguns foram imagens em 3D produzidas anteriormente no computador para se ter “efeito teatral”.

Doha que se dane. Os chineses conhecem e adotam o jeitinho tupiniquim e o Brasil já foi apresentado há tempos a todo tipo de bugigangas falsetas made in China. Para o progresso de tanto entendimento avançado, o “maior contrabandista do Brasil”, Law Kin Chong, bem que podia fazer às vezes da “maior furada da diplomacia brasileira”, o chanceler Celso Amorim. Coisa da China!

God save the (big) panties

2008-08-10T02:28:00.018-03:00

Como tem gente que não tem o que fazer e dinheiro de sobra coçando no bolso, às vezes aparece uma dessas. Uma canadense desembolsou 14 mil reais para pôr num quadro ou amarrotar em seu guarda-roupa, feliz da vida, uma calcinha da rainha Vitória. Calcinha? É, gente, calcinha de rainha não é uma simples calcinha. Se bem que nesse caso nem são as iniciais VR (Victoria Regina) que chamam a atenção. A peça, “discreta” e feita à mão, tem 127 centímetros de largura. Vejam que coisa graciosa.

O leiloeiro inglês Charles Hanson disse que a lingerie indica "uma senhora muito grande, de estatura bem baixa, com uma cintura muito larga”, sendo uma peça muito interessante historicamente. Interessantíssimo!

A rainha Vitória reinou na Grã-Bretanha de 1837 a 1901. A sua influência puritana e austera rendeu a denominação "vitoriana" para as criações (do comportamento à arquitetura) do período, também conhecido por "vitoriano". Também mastigou e comeu bastante as custas de milhares de operários famintos. Isso é bem interessante, mas o senhor Hanson não deve concordar comigo a respeito dessa história vitoriana.

Fonte: BBC Brasil

Fogo, faca e faça-me o favor

2008-08-07T20:32:00.011-03:00

Primeiro veio o ministro da Justiça, Tarso Genro, a defender a punição aos torturadores do regime militar no Brasil. Para Genro, os crimes cometidos durante a ditadura militar por certos indivíduos fardados foram comuns, e não políticos. Depois, Nelson Jobim, o ministro da Defesa que já foi presidente do STF, vestiu a camisa das Forças Armadas respondendo que tudo não passava de provocação aos militares e que se via obrigado a “apagar o incêndio” de Genro, mesmo depois do ministro da Justiça esclarecer que a punição não visava as Forças Armadas, mas indivíduos isolados e criminosos.

Hoje, o procurador da República Marlon Alberto Weichert alegou a favor de Genro, dizendo que os atos de tortura são crimes contra a humanidade, crimes praticados por agentes de Estado e sem respaldo político. Enquanto isso, os militares da reserva querem ser cobertos, por ironia do destino, pela bandeira da Lei da Anistia de 1979. Também hoje, o general Gilberto Figueiredo, presidente do Clube Militar deu sua “aula”: disse que Genro está agindo por “revanchismo”, que a sua fala foi um “desserviço” para o País, que há vozes em “sentido contrário” no governo (citou o ministro Nelson Jobim) e que o país, em vez de “ficar de picuinha” e “olhando para trás”, deve “consolidar” a democracia.

Seria cômico se não fosse tão trágico. Pelo menos, em tempos de “consolidação” da democracia podemos saber o que se passa pela cabeça de um general sessentista quando ele abre a boca. Em carta, o militar atacou a revisão da Anistia e disse que Tarso Genro faz questão de “lamber feridas”.

Em tempo: Em dezembro de 1998, Marcelo Paixão de Araújo, herdeiro do Banco Mercantil em Minas Gerais e tenente do exército entre 1968 e 1971, foi o primeiro militar a confessar crimes de tortura e revelar que matou “umas trinta” pessoas. A partir de 2006, o País acompanhou o processo movido contra um dos maiores torturadores do período militar, o coronel Carlos Alberto Brilhante Ustra, autor do pretensioso A Verdade Sufocada - A história que a esquerda não quer que o Brasil conheça. Mas, em 2008, a Justiça de São Paulo suspendeu um dos procesos e o outro (não encontrei informações) parece que se arrasta. Já em Brasília, no novembro de 2006, militares promoveram um “almoço de solidariedade” ao coronel Ustra, com uma faixa que trazia os dizeres: “Estaremos sempre solidários com aqueles que, na hora da agressão e da adversidade, cumpriram o duro dever de se oporem a agitadores e terroristas de armas na mão, para que a Nação não fosse levada à anarquia”.

Pena não haver uma faixa na frente da casa de cada boina da reserva com um pequeno lembrete para a "consolidação" da democracia: “Só se lambe ferida porque há ferida”.

FICÇÃO - Serafim

2008-07-29T10:49:00.025-03:00

Matutar por Alzira, jamais. Figurasse nos dramas babosos, o sujeito sem eira a desabar, o Château Margaux reluziria estocado no peito. Não a branca fajuta, gritada sem licença no ouvido. Zumbido danado. Mas, quem mandou? Esse povo é formiga, teima e tropeça pelo Mercado, encontro marcado com o Xixi de Cobra, a escarlate saída na propaganda mole do pardieiro. “Amansa coração de corno infeliz” é como enganam. Se o da vez era Serafim, os veludos da tragédia do Velho Mundo são firulas a cargo de homem pela metade, tipo grã-fino, triste ou risadinha, nunca estalado nas pisadelas da vida. E Serafim era galhudo dito, sem a vergonha chorosa em admitir. Daí o destino ser todos os goles do Xixi de Cobra e a saudade banana de Alzira bandida.

O filho de D. Manteiga, a filha dum poeta de mentira, cresceu na pilha do jornal antigo do pai. Bunda nas manchetes, sentava bamba, imundo. Coceira vinha, espichava para a aula do velho. O último descabido foi “mulher é no cabresto”. Dia seguinte enterrava o sábio e embrulhava o aviso da véspera como do divino. Alzira só veio quando D. Manteiga avizinhou-se do pai na terra fofa, semana depois. O corte na oficina, serviço no “carro de baitola” do prefeito, veio à noite, caidinha, num presságio da perdição que crispou na porta. Assobio largo, tapete para o rebolado, ela girou. Levado no olhar dum cão, Serafim soltou a ferida, lambeu o beiço, deu bote e pelejou para cair no encardido. Denise, penúltimo enfeite da reboladeira, gostara do capô do baitola.

Três dias e ele achou Denise uma sabida. Deu nada. Na cama, lambuzado, batizou-a Alzira. O fuxiqueiro do povo sobrou e sete luas apagadas foi o tempo fora do batente, fincado nos lençóis do sobrado pelancudo. A rala freguesia jogava na mão do basbaque, que corria o arame para a gaiata. Coisa feita. Arruína.

Desavisada, a mulher mendigou por artista na rua porque o último querer da febre de Denise contagiara o mau juízo de Alzira. O chifrudo, mais desavisado, pinçou o enfarte ao invadir o mimo sem pestanejo, o quarto dos fundos só dela. Um ateliê improvisado, com Alzira em pêlo no chão e o prometido rabudo no ensaio do pincel, faziam do retrato do avô, coisa do espólio de D. Manteiga, testemunha. Serafim sangrou os dois. Para apagar a luz, esforçou-se. Ficou cego de tal modo que não viu o avô, metido a Dalí do Cordel nos tempos de baião sem culpa, rolar uma lágrima no retrato.

Reconheceram Serafim no Mercado. Lembrava do cabresto do pai e tropeçava.

Imagem: Oswaldo Goeldi ("Abandono")

Qüiproquó

2008-07-10T12:10:00.014-03:00

Valores é plural da idéia solta e vaga que dizem rechear a moral, outra idéia flutuante e sem RG. De tanto lhe falarem e apontarem, feito a mais astuta carola com o dedo em riste e dirigido à dama do baixo meretrício, extraiu-se a única certeza de um suco abstrato: cada um tem os seus valores, mesmo que não saibamos dizer o que são, de onde vêm e para que servem. E, se fabulamos “cada um no seu cada um”, a coisa fica mais relativona, gotículas de ameba sobem e descem no ar, tudo legalize e naquele “vamo que vamo”, take it easy, entre outras amareladas.

Uma dúzia é a quantidade de vezes em que, embora com mala na mão e o tempo dando uma de inimigo, já fui obrigado a esperar um fluxo de 10, 15 pessoas entrarem no vagão do metrô para apenas depois poder sair dele. Faz sentido, não? Você não acha? Lógico que faz, eu sempre estive equivocado em pensar que deveria sair antes dos outros entrarem. Quanta ignorância, a minha! Nada como viver. Papai já me dizia que a vida é uma escola. Uma escola bem ao contrário, mas vai assim mesmo.

Ontem, eu e um amigo aguardávamos uma vaga no estacionamento, posicionados atrás, como deve ser, à espera da saída de outro veículo. Neste momento, um Astra preto, que já havia ultrapassado aquele trecho, dá ré e insiste para que também nos afastemos. Se dependesse do caranguejo preto, uma fila inteira estaria em marcha ré, porque aquela vaga lhe pertencia, da mesma forma que os campos franceses estavam justapostos ao espólio real e azul de Luis XIV. Mas, meu amigo não se mexeu. Comprou a rixa. Buzinadas, caras emburradas, o estacionamento lembrava uma creche depois das briguinhas pelo jogo que acabou sem final, com a apelação do dono da bola que, claro, a levou para o quinto dos infernos.

Último ato: a mulher que estava no passageiro do Astra desce, se posta na vaga, só falta deitar no perímetro cobiçado e sujar seu casaco Adidas. Estacionamos mesmo assim. E ela, se fazendo de indignada, veio aos nossos ouvidos: “Vocês são muito sem educação, viu?”.

Isso são valores. É igual a bumbum.

Recriar é morrer

2008-06-25T20:00:00.013-03:00

Quando era criança, meus parentes mudavam de canal e eu via a imagem da televisão variar, quase sempre, entre Globo e SBT. Eram tempos pré-tv paga, em que He-man no meio do programa da Xuxa (chamava-se Xou da Xuxa), era a delícia daquelas manhãs.

Bem, quero dizer que Globo e SBT eram as duas potências. Lembro da Manchete, com aquele cara de sotaque italiano a comentar os jogos do Calcio, que mais tarde descobri tratar-se do também mestre cuca Sílvio Lancelotti. Gostava da sua voz rouca e fala que desvirtuava com frequência o jogo pancadão e na retranca dos italianos, tudo narrado sobre aquela imagem distorcida do canal 2. Até o carnaval na Sapucaí tinha outro gosto sem a Globeleza. Havia um boteco do samba, acho que era isso. A Manchete também se tornou forte e audaciosa quando peitou a dramaturgia global com o sucesso "Pantanal". Como nada visto antes, a criação de Benedito Ruy Barbosa arranhou o império dos Marinho pré-Projac. Foi tão marcante que a imagem do berrante a guiar a boiada ficou viva na minha mente desde menino. Mas, repito: as potências eram Globo e SBT.

E nem precisaria usar a memória para relembrar, porque a "TV" do Sr. do Baú injetou um "Vale a pena ver de novo" sem pena a partir do último dia 9. Socou "Pantanal" 18 anos depois e prometeu até pagar os atores. Sem falar do tamanho empenho em mudar e desmudar o horário de telejornais desprovidos de identidade e força, implantar atendimento ao vivo ao telespectador (para desespero dos âncoras), demitir mais de 40 jornalistas um mês após reviver o também cenozóico Aqui Agora e anunciar a programação referindo-se aos horários e nomes de programas das emissoras concorrentes, na cara-de-pau e sem vergonha. E foram muitas outras firulas difíceis de entender.

Nem Sabadão Sertanejo (lembram?) resistiu ao século XXI. Escrevam: não faltará pouco para o Sistema Brasileiro de Televisão se tornar o Canal 24 horas Chaves. E nem faltará bordão: "todos atentos olhando pra tevê". Todos? 2008:Quem muda de canal para o SBT?

Língua afiada para quem pode

2008-06-16T17:30:00.014-03:00

Invejo os bons definidores e as suas sentenças. Esta é uma arte não remunerada, pouco reconhecida, mas arte. Na Carta Capital desta semana, na edição especial de nº 500, Thomaz Wood Jr. diz que "a literatura de negócios é um misto de literatura infantil com apelos de auto-ajuda". Quem duvida? Os best sellers esporadicamente copiados, recopiados e amaciados por e para esse nicho são um soco no estômago do bom senso. Leia uma orelha destes "livretos". Assustam. Thomaz Wood só esqueceu de dizer que, além dos apelos de auto-ajuda mixados com literatura infantil, há uma eminência louca de esoterismo em alguns exemplares mais recentes. E, caro Wood, coitada da boa literatura infantil, ela não merecia comparação tão baixa.

Outro definidor bom e preciso é o Walmor Chagas. Ontem, li uma descrição sua, daquelas de dar arrepios e sacolejos de inveja. Deu a sentença para o filme Um Beijo Roubado, ao qual assisti mês passado, me fez bem, tava cansado e necessitado da leveza do não-pensar, nem doeu, mas deixou a inércia de não conseguir dizer onde pecava o dito cujo. "É uma comédia romântica norte-americana fantasiada de filme francês" foi como Walmor matou a charada. Ele tem razão. Simples assim.

História de pescador

2008-05-31T12:11:00.011-03:00

Veja bem, eu não nasci em São Paulo. Vim de Santos, aquele lugar que para alguns se resume a um porto, para outros atrasados a ainda cidade da AIDS e, no imaginário dos mais desinformados, uma vila litorânea com areia, sol, morro e mar. Só.

Sim, há quem pensa assim e, sempre ao ouvir um sujeito com essa idéia na cabeça, deduzia que a pessoa só poderia me visualizar como o caiçara nativo da ilha, trajando uma folha de bananeira - que se resumiria a toda roupa necessária neste habitat dos trópicos - e munido com lança de madeira afiada na ponta, aprumada para a pesca da manhã - que seria a dieta alimentar do local. Em plena globalização, essa idéia louca e surreal dava asas a minha própria imaginação. Como no Mundo de Bob, me via, pela lente dos outros, tal qual o sobrevivente da Lagoa Azul.

Virei

2008-04-27T23:46:00.022-03:00

De sábado para domingo a cidade, o centro da cidade abriu caminho para a Virada Cultural. Na sexta, como em toda a semana, a propaganda foi grande. Na Globo local, uma mulher de meia idade estava exageradamente convicta: "É fantástico morar em um lugar que proporciona essas coisas sempre". Queria ter a chance de lembrar que a Prefeitura, recolhedora de gorduchos impostos, não faz nada excepcional ao garantir 24 horas por ano para um leque de atividades que apelidamos de lazer. É dever, mas deixando minha rabugice no túnel do metrô, fui para a rua.

Impressionante a noite avançar e ver a calçada e o asfalto tomados por gente e gentes. Diverso e anacrônico movimento pelas pistas, as leis de trânsito para as cucuias - se é que elas já não foram em dias comuns. Vi muita gente sorrindo, isso faz bem. Se há explicação, diria que por estarem ali, em hora pouco convencional, perambulando com o mesmo propósito, ou com o propósito de não ter propósito. Relax grupal.

No pé do Copan, o palco Meninas. Deu para conhecer e dançar os tuntuns de Marina de la Riva. Gostei. Indo atrás de banheiro num bar nas travessas dalí, uma batucada pára na rua, com aqueles tambores tipo Nação Zumbi que eu não sei o nome. Umas projeções geométricas na fachada branca de um edifício alto e o som na minha cabeça já foram enzimas suficientes para dançar uma espécie de boi bumbá, quando misturadas à cerveja quente que foi a que deu pra comprar por um preço justo. Momento espontaneidade, também bom.

Caminhada cruzando a praça da República, com a galera branca de preto, na cola de algum cabeludo com jeans agarrado e com a cara de "eu sou do rock". Esses pontos, em particular, sempre parecem extremamente adolescentes e não me trazem tantas boas lembranças, não sei bem a razão. Por isso, em frente, sigamos!

E aconteceu uma paradinha. Localizar os conhecidos sem GPS na esquina que fez, não sei se mais faz, alguma coisa acontecer no coração do Caetano. Dalí em diante era enfrentar a São João, com uma multidão esperando por Zé Ramalho. Nunca vi tantos fãs do dito cujo reunidos, mas meia hora, após cotoveladas, pular placas e quase beijar o asfalto, bastou para entender. Não havia fãs, havia a multidão, querendo cantar aquela que foi a última do set do Zé. No empurra-empurra de um curral de quatro quarteirões, todos foram fiéis: "ê, ô, ô, vidá de gado!!!".

Não dava para esperar os Mutantes. Aquela muvuca não enfrentaria nenhuma mutação positiva. Por isso, boa opção era rumar para Santa Ifigênia, onde o Boteco de Bambas estava armado e pegando fogo. O sorriso veio fácil, nem uma dor de barriga ingrata impediu o sambado sem jeito. E, no meio de crioulos e crioulas simpáticos e muito, muito mais educados que a turma do oba-oba no curral da São João, a Virada valeu a pena. Samba bom ao lado de gente boníssima.

Viaduto e Largo São Bento para o metrô. No largo, aliás, uma dúvida esclarecida. No guia da Virada havia a indicação de que alí montaram o Silent Disco, descrito como "discotecagem para fones de ouvido". É, era isso. Um silêncio só e um bando de "fonados" ouvindo e dançando juntos na pista. E havia fila para usar os benditos fones. Se nos ônibus e calçadas e metrôs já vemos tantos isolados com fones, um pedaço da Virada acolheu esse nicho emergente. Acho que era em respeito ao mosteiro.

Bem, foi isso. Dalí, casa. A dor de barriga teve final feliz e no domingo deu para ir ao Mercadão fazer programa de turista abocanhando aquele exagero de mortadela. Nada de show, corpo moído. Na volta, os "fonados" estavam lá no largo São Bento, nem ligando para o sol. Um silêncio...Coisa esquisita, fazer o quê!

Sei só que foi bom e bem diferente um final de semana em São Paulo assim, com outros sobressaltos, pelas esquinas outras alegriazinhas, tão diferentes das alegrias quadradas dos dias da semana. As minhas, ultimamente, costumam ser o pão na chapa com café com leite na padaria pela manhã e sentir aliviado na fuça a brisa baforenta que se desloca pelos túneis do metrô.

Com quem entende do riscado

2008-04-18T18:12:00.019-03:00

“Veja bem, escolho temas que me instigam e a política é um deles, até porque o bom é falar mal e na política dá pra fazer isso”, alegou Angeli. Caco Galhardo, ao seu lado, já cortou: “Ah, eu não! Quanto tempo perdi numa mesa de bar falando de política? Que função isso teve? Tá tudo uma merda, aí você desenha e o cara olha a charge e fica chapado, sacia seu desejo e pronto, acabou”.

Angeli: “Você tá em crise, né?”. Gargalhada geral.

Esse foi o espírito do encontro “Como fazer política com uma coisa chata, a política” que a revista Paiuí promoveu ontem aqui em São Paulo. Angeli, Laerte e Caco Galhardo deram e proporcionaram boas risadas ao lado do genial mediador Paulo Caruso - sim, aquele que desenha no Roda Viva.

Paulo Caruso, aliás, apenas 20 minutos após o início do debate caiu na real: “ah, agora eu entendi, estou aqui porque o Galhardo escreveu na Piauí que está de saco cheio de política”. Outra onda de risadas. E foi assim, relembrando marcos como o Chiclete com Banana, que eles abordaram a política como sempre bem fazem: com humor. Da platéia mandaram: "o que é brochante na política?". Galhardo não hesitou: "Tudo que dá certo em política é brochante. Se dá certo não dá pra falar mal".

Claro, ouvi os murmurinhos adolescentes na fila de trás: “São uns niilistas”. Baboseira. Gostei bastante do Angeli admitindo que fez Chiclete porque já sentia a deterioração da ditadura e porque sempre achou bom falar de costumes, comportamento. “O Ziraldo, o Jaguar, esses caras foram importantes no Pasquim e tal, mas antes da ditadura a matéria-prima do desenho deles era essa que eu gosto, que é o comportamento”, disse.

E foi o Angeli que me deixou emocionado ao relembrar o Henfil. “Eu e o Henfil brigamos, ele era difícil, chato. O arquivo dele era irritante. Surgia um tema, ele levantava e dizia ‘eu já tenho!’. Corria para o arquivo e voltava com a charge. Irritante”. E completou: “Há um tempo falaram sobre um tema e eu pude, enfim, dizer: ‘eu já tenho’. Senti um orgulho fudido”.

"Política é uma merda!"(Caco), "Política é brochante porque quem faz política não têm tesão" (Angeli),"Eu não trabalharia na Veja. Tenho nojo da Veja. Eu abro, leio o Millôr, e só" (Laerte).

Quem viu Zé Pereira?

2008-04-10T20:37:00.012-03:00

Uma nova revista descobri apenas na semana passada. A revista Zé Pereira, do Rio de Janeiro. Ela foi mencionada naquela seção Revista das Revistas do Estadão. O jornal deu destaque para o magazine carioca, que é isso mesmo: carioca. Apenas abri o site da publicação, louco de curiosidade. Há coisas como "D. João e o bacanismo carioca" e a entrevista "Gerson King Combo e os Mandamentos Black", sem falar de uma coluna rica de ricos cronistas inesquecíveis. Destaque para o "escrivão" Lima Barreto, o grande pingente da nossa literatura. Alguns de seus textos agora estão na Zé, ao lado de arte, rádio e humor debochado, na boca dos personagens que os cariocas bem devem conhecer de longe.

Sim, vale a pena conferir a revista lá do Rio que, pelo que vi, custa apenas 2 reais. Segundo o Estadão (exageradamente naquele estilão "revista piauí é a ressureição da Realidade"), as reportagens da Zé Pereira são resultado do "corpo-a-corpo com a realidade". Na verdade, só prestei atenção na Revista das Revistas quando passaei os olhos por esta expressão. Pensei: Opa! é coisa do João Antonio, que escrevia exatamente a coluna Corpo-a-corpo no Última Hora. Ledo engano.

Não vou desconfiar de Zé Pereira, que tem a sua beleza e valor. Afinal, não deve ser fácil fazer o que fazem na era Veja. Mas, o Estadão foi fanfarrão. Corpo-a-corpo só João Antonio. No Rio, vá bem, mas sem Pereira nem Macieira pra fazer sombra, rapá!

Feito sabiás, partimos

2008-03-03T18:40:00.018-03:00

Oficialmente"cabou-se". Foi indescritível pisar em Bauru nesta "última vez". Foi com a família, sempre atenta aos abraços dos amigos, mal sabendo o significado de muitos deles. Colação foi aquela cerimônia de sempre, que sempre caçoamos, todos os anos, mas quando a pieguice quedou para nosso lado, segurar as lágrimas foi desumano. Chegou a vez da comemoração desse grupo, dessa comunidade de amigos, dos fazedores de histórias belas e inesquecíveis na UNESP, nas ruas e nas nossas viagens. Queria abraçar infinitamente todos vocês a todo instante. Se 4 anos de universidade - universidade com todas as letras e significados - passaram e renderam uns 30 anos de vida, esses dois dias de "até logo", "tchau" e de "valeu, meu véio" foram um furacão. Na volta, logo no domingo, um filme passou em minha cabeça. Fórum; Uni (o prédio-caverna do meu 1º ano de unespiano); todos, todos os protagonistas dessa história; congressos; interunesps; festas de república; iniciação científica e a amizade de professores que souberam ser mestres; as greves e suas consequências; a rua onde criei coragem e comecei a namorar a Ju (a namorada, amiga e companheira de 3 dos 4 anos de UNESP); a minha ex-república, sempre cheia de contradições enriquecedoras; os cantos e recantos da "cidade sem limites". Na verdade, não houve limites mesmo foi para relembrar.Porque as lembranças são muitas, se confudem e agora fazem parte de um relicário dos melhores anos da minha vida. Melhores porque estiveram preenchidos por grandes, enormes personagens. E eu amo vocês. Se é para ser piegas de vez, saibam que valeu muito a pena. Em cada esquina de Bauru me veio alguma lembrança, e parece mesmo que aquela cidade guardou, sorrateiramente, algum pedaço de todos nós.

São Paulo deserto no peito

2008-02-19T15:16:00.016-03:00

São Paulo cansa fácil. Fui acostumado a visitar ruas, pontos e eventos magnetizadores de multidões vez ou outra, exatamente porque tudo era isso mesmo: uma visita. E sempre, como na vida e com as pessoas reais, a primeira impressão pode ser a que chamamos de "boa". A "terra das oportunidades", que um dia foi sem propósito chamada de "cidade que mais cresce no mundo", cansa, não descansa e nem dá descanso aos cansados. Desde janeiro gasto, literalmente, a sola do sapato "camelando" neste deserto. Sim, no meio de milhões, a terra da garoa sabe se tornar um eito sem fim e ser sentida como um Saara no coração. Atrás de trabalho vou, entendendo direitinho e todos os dias que tudo é vendável e que tudo se vende. A cidade ainda é bela aos meus olhos, afinal, são nos olhos e passos dos habitantes daqui que vejo as sutilezas, inclusive no corre-corre do fim do dia, em que homens e mulheres erguem guarda-chuvas e só querem chegar em casa, no bar, na igreja, no clube, na praça, no raio que o parta, mas chegar lá onde há alguém esperando que logo cheguem. No meio de desconhecidos, saímos todos em largada de maratona quando os semáforos se abrem, num compasso doido só para estacionar tempo depois, encostados e perto de conhecidos. É tudo corrido porque é para deixar o Saara sair do peito.
Um sábio amigo e mestre já me perguntou se realmente gostamos dessa cidade. "Na verdade, não odiamos isso tudo?". O mesmo me disse para ter cuidado, porque São Paulo pode nos engolir facilmente. Ela me engole com feijoada às quartas e sábados, para o bem e para o mal. E eu nem posso imaginar como existiu um Meninão do Caixote por estas bandas um dia, ou como agiria se euzinho fosse engolido nos tempos em que o suicidouro do Viaduto do Chá dava uma verdadeira colher de chá para os perdidos e cheios de Saara no peito.

Ria, seu sem-vergonha!

2007-12-25T11:04:00.005-02:00

Não direi que 2007 foi ano bom ou ruim. Há algum tempo não consigo ser maniqueísta a tal ponto. Também não tenho a máxima: "ah, o ano x foi o melhor da minha vida". Consigo lembrar de dias marcantes, alguns momentos, mas um ano é tempo demais para acumular só desgraceira e baixarias ou simplesmente um mundo cor-de-rosa repleto de estadias quinzenais em Paris. Alguns chamariam isso de maturidade. Eu acho que se trata de um desencanto entusiasmado com o belo. Risada.

Cada vez mais acho que a vida e nós somos um pouco patéticos. Soamos a uma tragicomédia cotidiana, renovadíssima a cada minuto, apesar de repetidora das piadas, dos gestos, dos puns fedidos e das caretas desprevinidas. Pare, numa janela, numa esquina, em qualquer lugar em que haja outro ser. Observe. Você dará algumas tristes risadas.

Claro que isso não inclui rir dos grandes problemas, do caos social. Digo rir da vida, dos casais desajeitados, da criança caçoadora, também dos irracionais movimentos e estacionadas que fazemos todos os dias. Principalmente aqueles que levamos à cabo como se executássemos, sisudamente mal encarados, a coisa mais importante desse mundo que passa. Passa e não volta.

Disse "fazemos" porque de tanto rir da vida alheia, da vida que me cerca como um circo que se move ao meu redor, me vi palhaço desse picadeiro. Além de criar alguma vergonha na cara, não relutar em assistir à Tropa de Wagner Moura, desligar a tv para as "negociações" da votação da CPMF e planejar estudos de mandarín para os próximos tempos, 2007 foi o ano em que aprendi a rir de mim.

Valdice, a minha vó que veio da fazenda Quixaba (parte II)

2007-12-19T15:12:00.004-02:00

Meu avô nasceu em Pelotas, no Rio Grande do Sul, em 19 de janeiro de 1937. Algumas pessoas, principalmente minha tia Bianca, dizem que até conseguem imaginar nossa relação se estivesse vivo. Eu teria sido o seu primeiro neto e, dizem línguas mais exageradas, herdei uma veia boêmia, bem ao seu estilo, do vô Jorge. Na verdade, não tive o provável prazer de chamá-lo “vô”, nem de nada. Mas, é certo que ele se perde constantemente em minhas imaginações, em bancos noturnos com dedilhadas suas no violão, neto e avô, num sonho muito pessoal, nunca vivido e de outro mundo particular.
Voltando para a vida concreta, sabe-se que ele mudou ainda pequeno para Santos, onde cursou o primário. “Também veio menino”, pontua Valdice. Seu pai era técnico de máquinas. “Largou a minha sogra lá (em Pelotas). Acho que depois ele se arrependeu e mandou minha sogra vir”, supõe. Chamava-se Carlos Espinoza, que trabalhou na Singer em Santos durante muitos anos, na rua Martim Afonso. Era casado com Antônia Brim Espinoza, costureira de cortinas e minha bisavó, falecida em 2003. “Esse sobrenome, o Espinoza, vem da Espanha. O pai do meu sogro, do Carlos, era espanhol, mas não me lembro do nome”, conta minha avó. Os personagens em questão são meus tataravôs, o casal Alfredo Espinoza e Maria Balbina Espinoza. Enquanto isso, a minha bisavó Antônia era a filha de Agenor Brim e Elisabeth Garcia Brim.
Jorge e Valdice namoraram por dois anos, aos quais se somaram mais dois anos de noivado. Se casariam em 1959, na Igreja do Embaré. Para poder namorá-la, precisou do consentimento até dos patrões da “casa de família”. Como era o namoro? “Ele me buscava em casa, todo domingo a gente ia para o cinema. Era o Roxy, o Atlântico”. Só bem depois de casados Jorge levou Valdice à Pelotas, para conhecer a “sua terra”. Em 1973, depois de um desentendimento, saiu do banco. Aliás foi graças a uma indenização do banco que a viagem à Pelotas foi possível. Chegou a trabalhar como fotógrafo e representante de distribuidora de bebidas. Morreu em 1982.
Bianca, a primeira filha do casal, estudou no colégio Canadá, mais tarde no Avelino da Paz Vieira, onde cursou o colegial. Cursou Administração no CEUBAN (Centro Universitário Bandeirantes), com auxílio de crédito educativo. “Eu comecei a pagar, mas não tínhamos mais condições, por isso pedimos o crédito”, conta Valdice. Em 1982, Bianca se formou. No mesmo ano, o Corinthians havia sido campeão paulista de futebol. Mas, o corintiano Jorge não viu nada disso. Meu avô era torcedor do time do Parque São Jorge, mas tinha um álbum com recortes do Santos de Pelé, bem documentado e rico em informações e fotos. Parece incoerente, mas, é mais uma pérola sua. Esse álbum existe até hoje. E eu, mesmo sendo bom santista, o admiro certo de que meu vô corintiano foi um apaixonado pelo futebol, acima de tudo, inclusive de camisa de time. “Ele conhecia o Pepe, o Pelé, essa turma toda. Quando ele foi trabalhar como fotógrafo particular acabou tendo contato com esse pessoal”. O que ele mais gostava de fazer? “Tocar violão, cantar e sair à noite”, diz. Vocês continuaram a sair depois de casados? “Algumas vezes, depois tínhamos as filhas para criar, muito trabalho, né?”.
Minha vó guarda boas lembranças dos carnavais antigos. Principalmente da época de solteira. Lembra que todo mês de novembro já saíam as letras das marchas do próximo carnaval. “Todo mundo comprava as revistas, para aprender as marchinhas”, diz. “Íamos para o teatro, o Coliseu, era lá o carnaval, o baile, o lança-perfume jogado nas nucas, as pessoas se divertiam bem, não é como hoje, essa baixaria”. O melhor carnaval, aquele inesquecível para ela, foi o vivido em São Sebastião. Mas, com o Jorge, não teve muito carnaval, não. Porque chama o vô de safado, vó? “Não, não é assim tão safado. É que a mulherada dava em cime dele, e ele gostava de sair até mais tarde com o violão, depois voltava de madrugada assobiando”.
Mas, as maiores saudades não são dos carnavais nos recantos urbanos do sudeste brasileiro. Quando fala da fazenda lá de Quixaba, Valdice não fala como quem conta um tempo de dificuldades. Reconhece que tinham o alimento necessário, os leites e derivados retirados na fazenda, além de uma plantação de mandioca próxima a um rio. Havia cana também e se fazia farinha, vendida nas feiras. Em janeiro de 1986, pisou novamente no Sergipe, acompanhada da terceira filha, Cláudia, na época com 17 anos. Manteve nesse tempo todo, desde a infância, o contato com os parentes de lá. D. Maria Emília, a incentivadora da migração, morreu jovem, vitimada por um câncer de útero, em 1964, aos 48 anos. Está enterrada na Vila Formosa, em São Paulo. José Francisco viveu até setembro de 1986, quando faleceu com 77. Foi enterrado no cemitério da Areia Branca, em Santos. Eu só tinha 3 anos, mas lembro do seu chapéu e cachimbo, quieto na área de serviço.
Como foi a recepção em Itabaiana para a senhora e a tia Cláudia em 1986? “Foi aquela festa. Eu saí de lá com 13 e só voltei com 50 anos”. Houve até faixa, feita pela “parentada”, para a prima nascida em Santos, que dizia: “modelo de Santos”. Valdice achou que a cidade expandiu bastante. Lembra que gostava de comer fatada de carneiro, uma espécie de buchada, na infância. Mas, em 1986, o carneiro agrediu o estômago: muito tempo se passara e o corpo já desconhecia aquelas iguarias. A rapadura continua sendo bem-vinda. Até hoje, foram quatro retornos à terra natal. E a quinta, quando será? “Não tenho mais vontade de pegar estrada”.
Aos 72 anos, suas lembranças mais fortes são algumas saudades bem distantes. Quem a conhece diz que é uma pessoa prática, de muita correria, inquieta quando fica apenas descansando. Gosta de coisas práticas. Pouco guarda documentos e fotos. Mas, ninguém deixa de lembrar suas idiossincrasias, sua história, seu esforço para sustentar três filhas, viúva. Lembro que me criou, ao lado do meu irmão, durante boa parte da minha infância. Depois de crescido, ainda morei dois anos com ela. Sempre se dedicou com carinho aos netos, bem naquele estilo da vó que se amolece um pouco mais com os netos, quando comparada ao relacionamento com os próprios filhos.
Fiquei pensando em mil coisas. E se ela não tivesse vindo com a sua mãe? Se tivesse ficado lá na sua fazenda Quixaba? Podem até dizer que as lembranças da infância sempre serão mais doces, do mesmo jeito que lembramos das coisas, das construções, como se tivessem sido maiores quando éramos pequenos. Mas, quando minha vó falou da fazenda dos seus oito anos, ela me pareceu um lugar melhor de se viver. Perguntei, ao final da entrevista, se havia e qual teria sido o dia mais feliz da sua vida. Ela desviou: “Olha, já deve fazer tanto tempo, que eu nem sei mais”. Guardei suspeita. Acho que foi algum dia na Quixaba, perdido nas lembranças mais profundas do seu passado, naquelas terras de pastos verdes, rios, casa grande e terra firme que até Lampião já pisou. No outro dia, mandou me dizer que arrumara uma resposta. Era um arranjo, mas só reforçava a minha antevisão, quase joão-biduriana. Dizia: “pode colocar aí que foi o dia que eu pisei de novo na minha terra”. Está posto, vó.

Valdice, a minha vó que veio da fazenda Quixaba (parte I)

2007-12-15T23:59:00.003-02:00

Valdice costuma dizer que nasceu em 20 de março de 1936, apesar de ressaltar que, “na verdade”, nasceu em 6 de fevereiro do mesmo ano. “Mas fui registrada em 20 de março”, sempre esclarece. Tentando evitar a confusão e duas datas para comemorar o mesmo aniversário, costumamos dar-lhe parabéns no dia 6. Se antes ou depois, ela confirma que nasceu naquele fevereiro, sob o signo de Aquário, o qual sempre caça com o indicador nas páginas do horóscopo, enquanto o olhar se aperta por trás dos óculos de leitura. No rol dos mestres do zodíaco, destaca-se em sua predileção o João Bidu, o astrólogo da editora Alto Astral, uma das grandes empregadoras de jornalistas do interior de São Paulo, em Bauru. João Bidu é o carro-chefe das produções astrológicas da Alto Astral e Valdice uma de suas fiéis leitoras. Há um ano ela veio a Bauru para uma visita. Quem a trouxe foi Bianca, sua primogênita. Diante da falta de atrativos na cidade para a curta viagem lembramos do óbvio: a levaríamos ao prédio da editora, no improviso mesmo, sem saber se o dito cujo estaria por lá. Estava. O guru Bidu desceu, levantou-se da sua mesa e foi ao térreo, onde o encontro se deu. A aquariana Valdice viu o rosto do homem que há anos escreve o que seu indicador caça. E eu e minha tia ficamos ali, ouvindo a troca de confidências zodiacais. Minha vó ficou satisfeita e eu também. É que certa vez perdi a paciência, ocasião em que embiquei um longo discurso para ela, tudo para minguar a sua crença nos astros, expondo a charlatanice desses escrivões sem escrúpulos. Naquele dia do encontro saí aliviado, com o astral nas alturas. De alguma maneira me redimira. Valdice nem lembrava mais dos meus discursos chatos e logo vi brotarem os exemplares de horóscopo em seu apartamento. Depois da minha desastrosa pregação, como o irmão mais velho que expurga a existência do Papai Noel da mente do seu irmãozinho de cinco anos, ela deixara as revistas de lado. Agora, voltara e me dava até mesmo a chance de simpatizar com o tal João Bidu. Essa supersticiosa, de paladar aprimorado, capaz de misturar melancia com arroz e feijão, nunca negou que azul é sua cor favorita e nem deixou número de bilhetes de ônibus, borboletas na varanda e coisas parecidas sem a devida atenção: sempre foram palpites quentes para o jogo do bicho.
Valdice de Jesus Espinoza é minha avó, que nasceu em uma fazenda, a fazenda Quixaba, a casa com grande jardim na frente, propriedade do seu avô, João Batista Maciel. Município de Campo do Brito, interior sergipano. Só partiu para outro lugar quando completou oito anos. A “cidade grande” tinha nome: Itabaiana. Na década de 40, era uma cidade pequena do Sergipe, mas foi capaz de gravar na sua memória a escola que freqüentou até a 3ª série. A Escola Professor Bezerra de Menezes, “que ainda está lá até hoje, com o mesmo nome”, garante. Antes da grande cidade de Itabaiana, onde morou 5 anos até partir novamente aos 13, trabalhou na lavoura da Quixaba. “Na fazenda a gente plantava milho, algodão, feijão, mandioca. Vendia em forma de troca por outros produtos. Quer dizer, tinha uma parte que era para nosso sustento e outra que vendíamos para comprar carne, outras coisas da cidade”, conta. A fazenda ainda existe? “Não sei se ela existe mais”.
Mas, não foi parar em Itabaiana por vontade própria, a motivação foi a “cisma” de sua mãe, a Maria Emília de Jesus, que tinha outros planos para a família, sempre prevendo um destino muito além das cercas da Quixaba sergipana. A cismada mãe “mandou” seu pai, o José Francisco dos Passos, ir para São Paulo, enquanto o restante da família foi para Itabaiana, para estudar, sob as rédeas da matriarca Emília, uma pioneira no Sergipe e a bisavó que não conheci. Conta-se, como um de seus feitos mais polêmicos, o fato de ter sido a primeira mulher das redondezas a montar cavalo como homem, igual aos “caba macho do sertão”, de pernas abertas sobre a sela. Deve ter se inspirado nas histórias do bando de Lampião e Maria Bonita que no passado pousara e banqueteara na Quixaba. “Acho que minha mãe já nasceu com umas idéias mais adiantadas. E meu pai não apitava nada, era ela quem mandava”.
Valdice não herdou o sobrenome Passos do pai. “Lá, só é dado o nome do pai se os seus pais são casados no civil, mas a minha mãe casou só na igreja”. José dos Passos também não nasceu em Campo do Brito ou Itabaiana. Veio de Macambira, uma “cidadezinha pequenininha”. Quando fez a vontade de D. Emília em 1947, e se foi para São Paulo, começou trabalhando na construção civil. No caminho passou pela capital e seguiu direto para o litoral, para Santos, onde logo arrumou emprego como carpinteiro.
Teve quatro irmãos ao todo. Depois do pai ter partido, depois de 1947, ouviu seguidamente D. Emília dizer que iriam acompanhar José. Partiriam para Santos em breve. “Ela não queria ficar lá no nordeste”, lembra. Ainda tentando atrapalhar os planos da mãe, escreveu carta ao pai, revelando os planos de D. Emília, que ficou tiririca, e a encostou na parede. “Você vai se ver comigo se escrever outra vez!”. Embora as irmãs de Emília a caçoassem, achando que era delírio aquela história de se mandar sem eira nem beira para São Paulo, o destino da família estava traçado poe sua mãe. Dois anos após José ter iniciado sua retirada, foi a vez da matriarca e seus filhos. Assim, minha avó teve de deixar para trás até Adalberto, filho de dono de cartório com quem teve um “namorico”. Com apenas 13 anos subiu num pau-de-arara, obediente à mãe, que vendeu tudo que tinham para a viagem que os levariam para longe de Sergipe. Depois de São Paulo, mais um trecho, e desembarcaram em 13 de março de 1949 na estação do Valongo, na Baixada Santista. José Francisco ainda murmurou na chegada da esposa: "Mas, Emília, porque vocês vieram, meu Deus?".
Por volta de 1950, muitos nordestinos haviam feito a dura travessia que se destinava a desembarcar em São Paulo ou adjacências e, inevitavelmente, num incomum caminho por terra, em cidades como Santos, exatamente a cidade-chegada de tantos imigrantes que vieram do além-mar para o Brasil. Descendo o Nordeste, “os caminhões vinham cheios, chapados”, como lembra minha avó. O próprio caminhoneiro do pau-de-arara que a levara para São Paulo fazia a mesma viagem todo mês, com o caminhão sempre cheio dos que deixavam as suas Quixabas para trás.
Quando chegaram em Santos, Maria Emília e os filhos se estabeleceram em um alojamento da firma que José trabalhava. Cada empregado tinha seu cômodo. Enquanto isso, o mestre-de-obra da construção em que José estava empregado vinha construindo um chalé no morro da Nova Cintra. Chalé pronto e, vinte dias depois, foram para lá morar. Depois, veio a vez do morro do Pacheco, onde nasceu a sua irmã Vera Lúcia, em 2 de maio de 1950. “O Carlinhos nasceu em 5 de outubro de 1952, quando morávamos na rua João Pessoa”, recorda. Sobre as primeiras moradas, como no morro da Nova Cintra, lembra: “Faz anos que não subo por ali, mas a casa era logo na subida, não existiam tantas casas no morro na época. Santos era cheia de bondes, para tudo era bonde e o centro da cidade já era grande”. Por entre bondes, minha vó guardava consigo a saudade da sua terra. “Por mim, eu tinha voltado na mesma hora”, garantiu.
Em Santos não estudou mais, logo arrumaram trabalho, inclusive para as crianças. “Era para catar café, a gente catava para exportarem o café bom”. Nos armazéns, rodeada de outras crianças, ás vezes precisava esconder-se, porque o Juizado de Menores não permitia crianças naquele ambiente, porque o cheiro do café era muito forte. “Trabalhei assim bastante tempo, até o Juiz dar em cima e minha mãe tirar a gente”, diz.
Com o trabalho nos armazéns proibido, foi trabalhar em “casa de família”. Primeiro na rua São Francisco, na casa do Dr. Antônio Augusto Ramos, “um oculista”. Depois, em um aviário, “mais na parte doméstica”, ressalta. Mais tarde, voltou a trabalhar com a família do Dr. Antônio, dessa vez na rua Barão de Paranapiacaba, perto do Hospital Ana Costa. “De lá, fui trabalhar em outra casa de família, da família Lobo Viana, na rua Anália Franco. Lá eu trabalhei por 8 anos, saí de lá para casar”. Foi na época em que trabalhou na Anália Franco que viajou à São Sebastião, para pular o carnaval na casa dos patrões, carnaval que lembra até hoje. Nessa época, também fez o curso de Corte e Costura. Entrou na casa dos Lobo Viana com 15 anos e saiu com 23, “para casar”. Enquanto trabalhava freqüentou, na avenida Rodrigues Alves, as aulas da Escola de Corte e Costura São Geraldo. “Eu que fui atrás, me formei e depois que casei me tornei uma costureira profissional, com muita freguesia, trabalhando em casa”, relembra.
Quando se casou, os pais já não estavam mais em Santos. Tinham ido para São Paulo, “foram morar lá no Jaçanã”. Ainda lembra quando um jornal noticiou que a cidade de Santos seria inundada, seria arrasada e que o mar tomaria conta de tudo. “A minha mãe ficou morrendo de medo, disse que não ficava aqui, não. Eu não quis ir para São Paulo. Foi todo mundo, menos eu”, diz corajosa.
Na capital, Maria Emília também costurava, trabalhava para uma confecção de shorts. “Em São Paulo, onde a minha mãe costurava, era muito longe de onde morava. Do Jaçanã para o Centro é longe demais”, se queixa. Depois que se casou, penava quase todo mês para visitar a mãe. Era preciso um ônibus de Santos para São Paulo, depois atravessava a praça da Sé, alcançava a rua XV de Novembro, uma parte da avenida São João, entrava no Vale do Anhangabaú e subia em mais um ônibus com destino ao Jaçanã. Lá, José Francisco persistia na construção, o que o levou a ser candango em Brasília mais tarde. Aliás, a nova capital federal , inaugurada em 21 de abril de 1960, forçou José a esperar a data para só então retornar a Santos e batizar a primogênita de Valdice, Bianca de Jesus Espinoza, nascida em 20 de fevereiro do mesmo ano. Em 1961, no dia 31 de outubro, nasceria Patrícia de Jesus Espinoza, minha mãe e, à 25 de setembro de 1968, Cláudia de Jesus Espinoza.
O Espinoza, claro, é sobrenome que veio do seu marido, meu avô, que também não conheci. Faleceu um ano antes do meu nascimento. Jorge Brim Espinoza era como se chamava. Trabalhava no antigo Banco de Crédito Real de Minas Gerais, na tradicional rua XV de Novembro, em Santos, onde começou como contínuo e depois virou escriturário. Os dois se conheceram no baile de formatura da Escola de Corte e Costura. “Na época, as minhas duas futuras cunhadas estudavam na escola e o levaram para o baile”. No mesmo dia Jorge pediu seu telefone. Era 23 de abril de 1955.

A azeitona da empada de Bauru

2007-11-22T09:49:00.004-02:00

Vim morar em Bauru já faz quatro anos. Vim para estudar. Mas, não é preciso tese acadêmica para esclarecer que um estudante vivendo onde for não vai apenas estudar. Aqui não foi diferente. Antes de pisar na “cidade sem limites” já ouvia dos mais viajados para não esquecer de provar o tal sanduíche. Até ouvi gente dizendo que a invenção de Casimiro Pinto Neto era a responsável pelo nome da cidade. Folclores.
Bem, demorei em abocanhar um bauru em Bauru. Só não tardei em sair aos seus cantos na noite, aqueles lugares com mesas, música e bebida que chamamos de bares. Aqui, há um zoológico imenso deles e não demorei em notá-los. Abocanhei mesmo.
Tenho meus preferidos, igual a todo mundo. Nem lembro a primeira vez que pisei no Caju, só sei que foi antes da reforma. Agora ele tá lá, todo grande, dificilmente com mesa vazia. Continua reunindo aquela variedade de gente, velha e nova, homem e mulher. Antigamente (uma força de expressão para dizer “há dois anos”), a música no Caju se resumia a um banquinho e um violão. Hoje, tem espaço para percursionistas, outros instrumentos, um carnaval com um telão de enfeite. Mas, não se engane: no Caju, a quantidade acompanhou a qualidade. O som ali continua uma beleza. Só não sei se os guardanapos com pedidos de música continuam chegando às mãos dos músicos.
Onde sempre pedi música foi no Jeribá. Tenho uma teoria sobre esses pedintes, iguais a mim. Esse cidadão é aquele falso quieto, que chega ao recinto todo cheio de cerimônia, miudinho. Dá quatro cervejas pra ele que vai faltar guardanapo na mesa e caneta no bolso do garçom. E o cara no violão, cumprindo o seu ofício, vai ter que se desdobrar para executar todas as pérolas da MPB. No Jeribá sempre se desdobraram.
Engraçado que guardo boas recordações do Los Compadres e lá não tem música ao vivo. Aí, você vai dizer: “ah, tem música ambiente!”. Ter, tem, mas nunca decifrei um só rock que tocou ali. A balbúrdia dos bate-papos nas mesas falam bem, bem mais alto. E essa é a coisa mais gostosa do escurinho do Los: a conversa. Você entra lá com uma turma, senta, bebe uma cerveja bem gelada e volta pra casa rouco de falar e rir, não necessariamente nessa ordem.
E tem a saideira. Na verdade, há toda uma cultura em volta desse capricho. Graças à simpatia de um velho amigo de mesa sempre simpático com os garçons, fui contemplado com esse agrado tantas vezes. Às quatro, cinco da manhã, saíamos dos bares e não me recordo de muitas ocasiões em que não levávamos copos de cerveja de graça nas mãos. E saideira é sempre a cerveja mais gostosa. Isso é inexplicável.
Muitas delas conquistamos no Alecrim, o melhor bar de Bauru, na minha modesta opinião. Ali há um palquinho decente, onde uma dezena de músicos se revezam no palco. Vão do samba-canção ao samba-enredo com uma elegância que dá inveja. Nunca deixei de arriscar uns passos tortos ali. E não fui o único.
Sim, já me esquecia, comi o Bauru, duas vezes, uma no Skinão, outra no Bauru Chic. O autêntico bauru, com rosbbife, não com presunto. Valeu a pena. Mas, confesso: em Bauru não troco um caju com alecrim ao lado de compadres por sanduíche nenhum desse mundo.

Imemoráveis

2007-07-19T12:15:00.004-03:00

O cinematografado Truman Capote foi um “fotógrafo literário”. Reza a lenda, Capote lembrava de 95% das respostas dadas pelos entrevistados. O astro do romance de não-ficção era um gravador ambulante. Morreu em 1984 e, pelo que lembro, nunca participou de nenhum concurso de memória.

É verdade que essa matrona fugaz, a tal da memória, está na moda. A chamada primeira idade anda se arrepiando com a chamada terceira idade, toda vez que o Globo Repórter pára de filmar Pantanal e Amazônia para falar da ascensão do mal de Alzheimer. Ninguém quer esquecer nada. Na corrida pelas informações fáceis e apressadinhas, fast food mesmo, os esquecimentos sobram. E há um punhado de gente dizendo que isso é mal de brasileiro, o da memória curta. Que os caras pálidas daqui esqueceram o mensalão, a maleta, o Lula vermelho e o Chico Picadinho.

Há outras rabugices. Enquanto eu e você desejamos infinitos gigabytes, os mais antenados intelectuais tremem com a falta de perspectiva histórica da nova juventude. Certa vez, o educador Mário Sérgio Cortella fez seu mea-culpa, atacando os adultos de hoje, os jovens dos anos 70. Segundo Cortella, o desprezo da juventude dos anos 2000 pela infância que tiveram, aquela do esquema Bambole-Xuxa-Atari-Playmobil, dá um salto fantástico toda vez que os papais murmuram um “ah, rapaz, eu é que tive infância, viu?”.

Lembro de ter jogado um bocado de videogame e lembro do He-man, aquele que tinha a força. Não sei se o peão e mais bolas de gude fizeram falta. Sei que havia mais tempo, inclusive para lembrar. Mas, hoje, com tantos percalços, as memórias estão mais pequeninas e sem socorro que os chips mais nanicos e aclamados. O quê eu estava falando mesmo?

Deixem de lado Capote, o guru da memorização. Um João Antônio e outros inquietos foram os que saíram do lugar-comum da nossa imprensa repetitiva e vendida. Ou, ainda, os que enfrentaram a memória e a ela se agarraram. Foi João quem disse: “Há no país uma classe de homens sem remédio, os de memória. Tachados de saudosistas, chinfrins e velhos precoces, acabam falando sozinho”. Está certo, João! Foi falando “sozinho” que você nos deu doloridos testemunhos de que a memória é coisa que habita cada indivíduo, pois faz doer e alegrar em cada um. E porque é memória.

No caso brasileiro, repetir que “somos um país sem memória” é como dar um pontapé na bola e se retirar de campo, deixando o jogo para os esquecidos. Há outras duas desgraças além do chavão. A primeira é acreditarmos vagamente que memória apenas tem alguma coisa a ver com a decoreba dos vestibulares ou com as capacidades impessoais dos pen drives indispensáveis. Mas, a segunda desgraça dói mais. Está certo que um universo inteiro das nossas ruas e campos não será (não foi?) inscrito na História. Ou seja, não será História. O pior: não há (não houve?) nada minimamente humano que caberá nas colunas dos jornais com seus clichês ou, ainda, na virtualidade dos badulaques digitais. Os esquecidos são estes, os dispensados, para quem sequer revival ou momento-nostalgia haverá no espaço de armazenamento. Os humanos são gigantescos. E são imemoráveis.

O refúgio de João não é Copacabana

2007-07-02T19:56:00.004-03:00

(como nem o Quiroga, tampouco o desinformado Lula sabem da data que o próximo Contexto sairá, me permitam a ilegal cesariana do texto que fiz graças ao acervo do bom e velho bacanaço, João Antônio)

No site Uma coisa e outra, o crítico Paulo Maldonado faz sua prece quando encerra um texto sobre o jornalista e escritor paulista João Antônio: “Seu filho Daniel, ao qual dedicou quase todos os livros, vivia em Houston e veio enterrá-lo. É herdeiro de preciosidades e, na hora devida, as trará a público. Torcemos”. Se não informaram a Maldonado, alguém o faça, pois não precisamos mais torcer. Os 12 metros quadrados da sala 2, localizada no prédio de uma biblioteca, abrigam uma chapeleira, uma escrivaninha e uma marquesa. As mobílias dividem o espaço com estantes abarrotadas de livros, jornais, revistas, cartas, discos, troféus e quatro quadros na parede. A biblioteca pertence à Universidade Estadual Paulista (UNESP), em Assis, e o relicário da sala 2 atende pelo nome de Acervo João Antônio.

A professora da UNESP de Assis, Ana Maria de Oliveira, é a atual coordenadora do acervo. Ela conta que, após a morte solitária de João Antônio em outubro de 1996 no Rio de Janeiro, seu único filho, Daniel Pedro Ferreira, cedeu à instituição a biblioteca pessoal e objetos do pai. Os pertences estavam no apartamento alugado pelo escritor na Praça Serzedelo Corrêa, em Copacabana. Hoje, sob os cuidados do Centro de Documentação e Apoio à Pesquisa (CEDAP) da UNESP de Assis, o acervo reúne uma imensidão de livros. São obras do próprio João Antônio, de outros autores nacionais e estrangeiros, além de quase 1100 livros com dedicatórias de Caio Fernando Abreu, Jorge Amado, Clarice Lispector, Dalton Trevisan, Moacyr Scliar, Drummond, Fernando Sabino, Lygia Fagundes Telles, entre outros.

Os críticos da literatura e do jornalismo são unânimes em dizer que João Antônio se preocupou com os miseráveis, os marginalizados. São de sua autoria clássicos como Malagueta, Perus e Bacanaço e Abraçado ao meu rancor, livro homônimo do conto que mais define o escritor, segundo o professor da UNESP de Bauru, Marcelo Bulhões. Para ele, “a obra de João Antônio se constitui sob a forma da negatividade, do inconformismo e plasmada com os meios de expressão dos despossuídos. Ela está comprometida, até as vísceras, com a realidade social degradada”.

O mestrando da UNESP de Bauru, Cláudio Coração, visitou o acervo em Assis atrás dos textos da coluna “Corpo a Corpo”, assinada por João Antônio no jornal Última Hora. Coração também acredita que o jornalista “representava o grito dos desprovidos de badulaques modernosos e que sua obra dialoga com universos paralelos, à margem, soterrados pela ânsia, pela velocidade da sociedade e da cidade em mutação”.

O que mais impressiona os leitores de João Antônio é a forma como ele relatou os merdunchos, putas, vagabundas, pilantras, malandros, trabalhadores, otários e trambiqueiros. Bulhões e Coração destacam que o escritor, sem demagogia, defendia o enfrentamento com a vida, o que propiciou aproximar a sua narrativa jornalística à literatura. O próprio João Antônio já definira essa postura em “Corpo-a-corpo com a Vida”, do livro Malhação do Judas Carioca: “Literatura de dentro para fora. Isso é pouco. Realismo crítico. É pouco. Romance-reportagem-depoimento. Ainda é pouco. Pode ser tudo isso trançado, misturado, dosado, conluiado, argamassado uma coisa da outra. E será bom. Perto da mosca. A mosca – é quase certo – está no corpo-a-corpo com a vida. Escrever é sangrar. Sempre, desde a Bíblia”.

No acervo descobre-se mais desse defensor do “escrever é sangrar”. Segundo Ana Maria, “João Antonio tinha absoluta consciência da posteridade”, o que se confirma com o bloquinho de anotações feitas em embalagens de cigarro que guardou. A impressão que se tem é a de que o escritor sabia que seria descoberto pelos pesquisadores. Merece destaque a sua vasta coleção de discos de 78 rotações e a de revistas literárias, acadêmicas e até pornográficas. Há diversas edições da Realidade, ousada revista da década de 1960 que teve João Antônio como um dos seus criadores em 1966. Nela, abordaria a prostituição em 1968, com “Um dia no cais”, o primeiro conto-reportagem brasileiro.

Duas impressões nos arquivos: João Antônio era atento aos amigos e extremamente organizado. Ana Maria lembra que “ele numerava as correspondências e até marcava no envelope se já as havia respondido”. Nas gavetas, pelo volume de cartas, percebe-se que o jornalista mineiro Manoel Lobato foi um de seus grandes confidentes. Outra preciosidade arquivada é a sua agenda, preenchida com contatos do escritor. Muitos são europeus e talvez lhe tenham sido úteis nas passagens pela Alemanha, Polônia, Tchecoslováquia e Espanha. Mas, João também fez da agenda seu guia de gírias. Na letra M, por exemplo, “malandreco” é “o mais verdadeiro dos malandros” e “marreco” um elegante sinônimo de “otário”.

No geral, restará ao visitante do acervo o contato com parte do mundo do jornalista-escritor que ainda cedo arrematou um Prêmio Fábio Prado e dois Jabutis. Na visita, poderá descobrir que o criador da expressão “imprensa nanica” no Pasquim e o jornalista do “corpo-a-corpo com a vida” era também um “consciente da posteridade”. Se tiver paciência, lerá as dedicatórias oferecidas a João, inclusive a de uma escritora ucraniana que em Uma aprendizagem ou o Livro dos Prazeres anotou: “João Antônio, dizem que este livro ensina a amar. Mas você já sabe. Abraço da Clarice. 31 de março de 1977”.

A GREVE - ÚLTIMO ATO: O TIRO NO PÉ E OS DESMASCARADOS

2007-06-27T00:18:00.002-03:00

suspensão da greve de estudantes (312 favoráveis; 174 contrários e 34 abstenções)
suspensão da greve de funcionários (por contraste)
suspensão da greve de professores (por unanimidade)

Hoje, saímos da greve. Mas, é claro, com as particularidades que só a cidade dos buracos proporciona. As três categorias (servidores, professores e estudantes) votaram pela suspensão da greve, em voto por segmento, durante a Assembléia Unificada de hoje à tarde (26/06), no Guilhermão. Houve outras deliberações:

-Criação de um Fórum de todos os campi da Unesp, a ser sediado em Bauru (data ainda será definida);
-Convocação de uma audiência pública com os três diretores das faculdades do campus de Bauru;
-Convocação de uma audiência pública com o reitor Marcos Macari em Bauru, para que ele discuta a nossa pauta de reivindicações;
-Realização de um flash-mob nas principais ruas de Bauru na terça-feira, dia 03 de julho;
-A reposição de aulas foi aceita por funcionários e professores;
-A data para volta às atividades normais: segunda-feira, dia 02 de julho.

Sim, é isso mesmo. A greve acabou hoje, dia 26, e as aulas, para assobios frenéticos da FEB (Faculdade de Engenharia de Bauru), só voltarão dia 2 de julho. Algo errado, né, cara pálida? Seguinte: a FEB quer fim de greve e um tempinho para festinha! Não entenderam? Hoje a greve acabou, eu votei pela continuidade da greve, mas ela acabou, pronto! Certo? Não.

Entre a FAAC (Faculdade de Arquitetura, Artes e Comunicação), teve muita gente que votou contra a greve, outros a favor, além de algumas abstenções. A FEB, é claro, votou contra a greve, na sua maioria. Daí teve votação pela volta às aulas. A FAAC, inclusive quem era pró-greve, entendeu que a greve havia acabado e votou pela volta às aulas na quinta (28/06), e não quarta (27/06), para dar chance para quem não está em Bauru voltar sem transtornos. E a FEB? Adivinha? Tchan-tchan-tchan-tchan-tchan! Sim, votou maciçamente pela volta na segunda-feira (2/7). Ou seja, a FEB passou o mês inteirinho atacando a greve, utilizando os argumentos mais "coesos", aqueles bem bestiais mesmo, os do tipo "ah, faac é vagabundo, baderneiro, faz greve porque não quer ter aula". Pois bem, a greve acabou e, devido ao voto em peso da FEB, as aulas voltam na segunda-feira, e não na quinta. Duas perguntas engasgadas: era para greve acabar ou não? Ou, então: quem é vagabundo que não quer ter aula? A escolha por segunda-feira tem uma só explicação: molecagem. Por favor, o que se passa, ou o que não se passa, na cabeça da engenharia de Bauru? Sim, a engenharia do pensamento umbilical!

A greve acabou. É fato. Mas, a opção pela volta às aulas só na segunda-feira é triste, medonha e nojenta. Olha que "engraçado"! Muita gente argumentava, ainda ontem, na Assembléia Estudantil, que seria razoável que os estudantes acompanhassem a saída dos professores, porque a greve docente está decaindo no estado, porque haverá novas lutas esse ano, porque "o bicho ainda vai pegar mais embaixo e vai ter professor sentando na graxa com o Serrinha, o Canalha" e porque uma greve estudantil seria impraticável neste momento, pois as aulas seriam dadas e a greve estudantil existiria apenas por "status" de greve. E, o que aconteceu? Em assembléia saímos juntos, todas as categorias, da greve. Tudo certo, tudo bem-bem. Saímos da greve, mas aula só na segunda, rapaz! Ou seja, não temos o tal "status" de greve, mas nos comportamos como se estivéssemos em greve: sem aulas. Obrigado pela incoerência das amebas que residem nas cabecinhas da FEB! Se quiserem explicar à sociedade, fiquem à vontade, convoquem a bateria, quiçá.

Ninguém questiona a saída da greve. O que se questiona é: A FEB, na sua maioria, queria mesmo o fim da greve? A FEB queria mesmo aula? Porque terminar com a greve, nesta altura, e determinar que as aulas voltarão daqui há uma semana apenas? Enquanto vota-se pelo fim da greve, a FEB vota por segunda-feira. Ou seja, obriga as três categorias a paralisia por uma semana, consumindo o dinheiro público, enquanto garante uns dias de "férias". Devem ir para uma micareta da vida, discutir os decretos d'o Canalha entre um gole e outro de óleo de peroba. Ou vão dormir o "sono dos justos" e pensar: "nóis é foda, papai nem imagina!".

Saí tranquilo quanto a greve, e até acho estratégico reunir forças para os próximos confrontos entre Serra e Ensino Público. Achei que a convocação das audiências são perfeitas. Mas, quanto ao voto pela volta às atividades na segunda-feira, fincada pela FEB, só tenho uma certeza: Se essa greve começou com a máxima GREVE NÃO É FÉRIAS, os "sócios do clubinho febiano" trataram de garantir FÉRIAS SEM GREVE. Isso mostra o quanto eles estão preocupados com a Universidade Pública e, imagino, devem ter agradado aos papais e mamães que vão fazer "óóó" quando a bomba da privatização estourar. A bunda na graxa, já dizia o Dino, logo sentirão os professores (inclusive os fura-greves, os "educadores" dos pimpolhos da FEB!).

Aos coerentes, parabéns, parabéns e, para não deixar de dizer, parabéns! Aos escrotos, descansem! Sem paz!,

PS.: Haverá ato contra a ação policial em Araraquara. Mais informações em GREVE NÃO É FÉRIAS. Como disse o ilustre Dino, outra vez, "na história da Universidade no Ocidente, não teve rei, tirano e papa que pisou na Academia. Não há problemas em policial na Universidade. Eles podem entrar. É só fazer e passar no vestibular. Serão bem-vindos!".

Em cartaz: A GREVE

2007-06-20T16:37:00.002-03:00

Professores, funcionários e alunos continuam paralisados.
490 à favor; 368 contra; 6 abstenções.

Romantismos a parte, ontem o Guilhermão viveu uma tarde histórica. Para alguns o resultado foi, indo além dos números e da deliberação final, o acirramento dessa tensão entre a FEB (Faculdade de Engenharia de Bauru) e a FAAC (Faculdade de Arquitetura, Artes e Comunicação). Será? Não penso assim. No calor do momento, comemorei a vitória pela manutenção da greve abraçado a colegas "engenheiros". Isso, após ter testemunhado voto contrário de conhecidos da FAAC. E, qual é o problema?

A Unesp Bauru tem ainda a FC (Faculdade de Ciências), vale lembrar. Mas o que não se deve esquecer é que a tarde de ontem propiciou um debate para além do voto bipolar FAAC e FEB. Houve aqueles que "choraram" com a decisão. Vi professor dizer que ia furar a greve mesmo assim, desrespeitando a plenária que participou por mais de 3 horas. Também vi aluno gritar "vocês são massa de manobra" para o aglomerado da FAAC. Uma opinião: para mim, massa de manobra é o que alguns professores da FEB pensam dos seus alunos, afinal estes convocaram os seus via e-mail para a assembléia, apenas invocando um voto pré-definido. E deu no que deu. Estes professores cheios de "siricutico" são exatamente os mesmos boateiros do "greve acabou" que desrespeitam os organismos representativos. E, se aprenderam algo ontem, foi o seguinte: se Universidade Pública é muito mais do que um canudo bonitinho, assembléia grevista é muito mais que votação.

Diversos alunos da FEB, no entanto, permaneceram no local. Dialogaram, questionaram os decretos, se informaram sobre as ações do comando de greve. Se os e-mails dos docentes da FEB acabaram por trazer estudantes e, alguns desses, ouviram os avanços e desafios do movimento, meu muito obrigado aos professores "fura greve". Vocês fizeram um enorme favor ao debate e a saúde do movimento. Aos alunos da FEB, independente do voto, meus parabéns. Conduzidos ou não por professores "fura greve", vocês preencheram o lugar que cabe a todo aluno da UNESP na Assembléia Unificada. Fizeram o mínimo esperado do discente, que é comparecer às discussões. Coisa que a maioria dos docentes da UNESP Bauru, infelizmente, ainda não aprendeu a fazer.

Saí do Guilhermão com uma sensação totalmente diversa da que cheguei às 14 horas. Saí muito menos com o "gosto da vitória" do que com a certeza de que o interesse pelo movimento grevista cresce entre as três categorias. Por outro lado, comemorar em demasia pela votação, diante dos desafios que ainda nos assombram, não cabe neste momento. Comemorações diante de um cenário de incertezas pode ser sintoma de falta de bom senso. O maior feito que me faz, sinceramente, comemorar a tarde de ontem, foi encontrar 900 pessoas reunidas, ocupando os seus espaços, ouvindo algo além do noticiário global e exercendo o que se espera de uma comunidade acadêmica. Num anfiteatro sem as velhas bandeiras de partidos, ficou difícil não ouvir e enxergar as demandas mais necessárias para a Universidade Pública, tão maltratada pelos tucanos mais recentes.

Quando saí do local, algumas pessoas, das três faculdades, ainda debatiam, se informavam e dialogavam idéias, como deve ser. Ninguém ganhou ou perdeu hoje. E, se houve vitória, ela foi do ensino público, da democracia e da UNESP de Bauru. Como disse o Giovanni, "o canal com a reitoria está aberto, não vamos deixar isso nos escapar". Pois é, Gigio, o canal continuará aberto. Ainda bem.

Lembrete

Ontem, alguns alunos ocuparam a diretoria da UNESP de Ourinhos. Agora são 5 diretorias unespianas ocupadas no interior. Na USP de São Carlos também houve ocupação. Além disso, outras ocupações persistem em federais por todo o país e a PM invadiu a UNESP de Araraquara nesta madrugada. Lamentável.

Atitudes autoritárias, na esteira do autoritarismo dos decretos de José Serra, só devem desencadear o pior. Isso é fato. E ninguém deixou de avisar, pelo menos até agora.

--->>> mais informações em: GREVE NÃO É FÉRIAS.

Em cartaz: A GREVE - estrelando, o deputado piadista!!

2007-06-08T16:16:00.003-03:00

Alguém hoje leu o texto de opinião "Até quando?", do deputado estadual João Mellão Neto? Saiu em O Estado de S. Paulo e, torço ferozmente meus amigos, pois só pode ser uma piada.

Respondi ao jornal, enviando um e-mail. Também enviei para o dito cujo. Engraçado, acho que não irão publicá-lo. Por que será? Minha resposta ao sr. Mellão, o piadista:

Caro Mellão, você deve ser um sujeito muito feliz, afinal pôde escolher entre a USP e a FGV. Por que o sr. não visita as públicas "veredas" universitárias de São Paulo? Certamente concluirá mais do que a briga pela autonomia. Os decretos são o auge do desmantelamento do Ensino Superior Público laico, de qualidade e com responsabilidade social. Quesitos que só mereceram o desserviço do sr., no textículo que exaltou a repressão aquática do seu mártir, Jânio Quadros, e corroborou para o senso comum ridículo que a grande imprensa patrocina. Continue aí construindo suas falácias na sua bancada tão distante dos estudantes de USP, UNESP e UNICAMP, alheio às manifestações que tanto devem lhe incomodar. Disse que os ocupantes da USP "sequer são cidadãos". Parabéns pela capacidade inventiva, sr. Cidadão!

Em cartaz: A GREVE - outros atos obscuros, sem reflexão e cheios de cagadas em algumas TVs e jornais gorduchos

2007-06-06T18:09:00.002-03:00

O jornal O Estado de S. Paulo e Folha de São Paulo reportaram outras ocupações hoje. A edição online da Folha disse em reportagem: "Na UFPR (Universidade Federal do Paraná) e na UFPE (Universidade Federal de Pernambuco), as invasões fazem parte do dia de mobilização nacional que a UNE (União Nacional dos Estudantes) prepara para hoje no país. Já os alunos que invadiram a reitoria da UFRGS (Universidade Federal do Rio Grande do Sul) negam articulação com a entidade estudantil."

Sinceramemte, duvido da ligação das duas ocupações - UFPE e UFPR - com a UNE. A não ser que a direção do movimento estudantil nestas universidades tenha rabo presinho presinho com a UJS (União da Juventude Socialista), órgão do PC do B (Partido Comunista do Brasil), outro que tem rabo presinho presinho com o governo Lula, o governo que não fez nada pelo Ensino Superior, a não ser encaminhar a Reforma Universitária sem discussões e dar outro nome para o ineficaz Provão, que foi rebatizado de ENAD (Exame Nacional de Desempenho dos Estudantes).

Para quem não sabe, há tempos a UNE não representa os estudantes efetivamente. Com eleições fraudulentas ela se comporta, desde o início da Era Lula, como braço do governo. As manifestações e o cerne do movimento estudantil em ação atualmente não tem relação alguma com a UNE.

Palhaçada será se o âmbito do movimento unificado pela Universidade pública estender-se em âmbito federal e tivermos à mesa das negociações Lula e seus amiguinhos da UJS.

Bauru

Gostaria de parabenizar os representantes do Movimento Unificado da UNESP de Bauru pelo encontro com o reitor Macari, quando expuseram as reivindicações locais. Apoio à Ocupação da USP é preciso, como é urgente debater em todo lugar o ultraje que significam a Secretaria de Ensino Superior e os famigerados decretos. Mas, imensamente fundamental é tratar das questões que ferem a realidade que mais conhecemos, a realidade da UNESP Bauru. Não se trata de oportunismo, por mais que seja o momento mais oportuno. Trata-se de coerência com as lutas históricas desta unidade unespiana.

Continuo acompanhando à distância o Movimento. Sei que muitos estão sacrificando seus compromissos por ele. As palavras do post anterior foram um desabafo. Sei que os verdadeiros articuladores, muitos amigos e colegas meus, deste momento histórico não se enquadram no rol dos que critiquei. Para estes, toda a força possível e os meus sinceros parabéns pela coragem e racionalidade.

Esse é "o" tema

Nestes dias em que mil coisas estão movendo a Greve e as ocupações, torna-se muito difícil escrever no blog. Mais difícil ainda é escrever sobre outro assunto. Não sou a pessoa mais aconselhável a informar a alguém em que pé estão as mobilizações na UNESP Bauru. Para isso, entre em Greve Não é Férias. Se quiser saber rapidinho o porquê disso tudo entre aqui e, para se informar sobre a Ocupação da USP e em outras universidades, clique aqui. Garanto uma coisa: é melhor do que ir dormir com a "verdade" cheia de maquiagem que passam na Globo ou escrevem em Veja.

Entrelinhas perversas da estadia assisense

2007-05-16T16:19:00.005-03:00

Em visita à Assis, Goiaba e eu queimamos boas horas passando os olhos pelas edições das décadas de 1910 e 1920 de O Estado de S. Paulo. Impressionante a quantidade de artigos sobre saneamento básico que Monteiro Lobato, aquele do Jeca Tatu, escreveu. Também chamaram a atenção as propagandas de livros sobre boa etiqueta que "toda mulher casada deve conhecer". O Goiaba muito se empolgou com as séries de textos acerca da morte do papa em 1922, uma odisséia de uns vinte artigos criativos à beça, intitulados diariamente de "A morte do papa Benedito XV". Nos anos 10, Goiaba ainda encontrou raridades como um texto sobre "Reforma Universitária" ("a história se repete", já lembravava a sua professorinha de História, rapaz!) e outra pérola, assinanda por algum doutorzinho que dissertava acerca do "Álcool como combustível". Constatação: Lula, na história deste país já se falou disso antes de você nadar no saquinho do seu pai!

Quanto a mim, posso dizer que Rui Barbosa foi realmente um às do florear literário e que a cobertura da sua morte pelo jornal, nos anos vinte, foi muito maior que a de Ayrton Senna pela mídia eletrônica. Exagero meu, é óbvio. Mas, o que mais nos divertiu foram as impagáveis publicidades daquele tempo. Merecem destaque uma pasta gelatinosa que dava aos seios "formosura e formas arredondadas", o Sexuol, um medicamento com vivas à "cura da debilidade sexual dos homens" - praticamente o avô do Viagra - e um outro complexo vitamínico que era indicado para aqueles que "perderam a robustez" e garantia ser indicado, inclusive, pelo Vaticano. Uma pena que o próprio Benedito XV tenha esquecido de tomá-lo.

Deu na TV

2007-05-06T19:16:00.002-03:00

Hoje é um dia feliz e tenho que enfatizá-lo. Dia do primeiro bicampeonato, a primeira série vitoriosa do Peixe. Pelo menos para mim, que cresci sofrendo nos anos 90 com aqueles elencos brincalhões, com o Márcio Resende sacana em 95 e com as piadas que sempre acabavam num "caiu na rede, é peixe".

Hoje o Peixe é bi paulista. A primeira vez para muitos da minha geração, calejada com as séries de derrotas, aquele eterno "nadar, nadar e morrer na praia", e ainda mal acostumada com essa aura profissional na Vila. De qualquer forma, o último bi foi o de 67/68, que meu pai viu e me contou até cansar. Hoje eu vi, sofri, chorei e gritei pelos dois golzinhos salvadores. Enquanto me surpreendo com um carro na rua, aqui em Bauru, soltando em alto som o "agora quem dá a bola é o Santos", imagino a festa na Praça Independência (quiçá, sem pancadaria desta vez!), no Chopp Santista e nas varandas dos prédios tortos da orla. Também na descida da serra e na chegada do time na cidade. Fico imaginando, imaginando...

Amanhã vai dar no jornal: "Moraes, o herói santista", ou "Deu Luxa, de novo". Isso também é fácil imaginar.

A ENéSIMA NOITE DA RUA XV DE NOVEMBRO

2007-04-25T20:23:00.002-03:00

Idas e vindas da rua santista que brindou a glória cafeeira e suportou a decadência nos anos 80 só para cair no samba nas noites do século 21

Os “pastéis inconfundíveis do seu Shiro”, a mendiga Maria Sapa e o rádio-transmissor do Zé Macaco são algumas lembranças que José Fonseca Neto, 65, e Fernanda Fonseca, 76, guardam da Rua XV de Novembro. Em Santos, o casal trabalhou de 1955 a 1976 no extinto Banco de Crédito Real de Minas Gerais, durante a “época romântica da rua”, como José faz questão de lembrar.
A XV de Novembro não era XV nos primórdios. No século 16, com os patrícios loucos para ligar o porto à entrada da vila, ela nasceu Rua Direita, apesar do desvio forçado por um mangue. Desvio feito, a Rua Direita nasceu assim: torta. Quando a Monarquia foi às favas tornou-se XV de Novembro e se aprontou para brilhar.
No início do século 20, mulher não andava pela XV de Novembro e “a presença de uma era motivo de atenção e assobios”, segundo José. Na calçada dos bancos, corretoras e exportadoras de café, transitavam os homens de negócios. Naqueles anos os cortiços foram ao chão e os barões do café reinaram absolutos quando, na esquina da XV com a Rua Frei Gaspar, inaugurou-se a Bolsa do Café, em sete de setembro de 1922.
A Bolsa do Café, criada para organizar o mercado cafeeiro, é um palácio neoclássico, de recalques barrocos e lembranças da belle époque brasileira. Atual ponto turístico de Santos, ela abriga o Museu do Café, com o salão do pregão e os vitrais e óleos de Benedito Calixto, testemunhas do desespero dos cafeicultores em 1929 com o crack da Bolsa de Nova York. “Deve ter sido uma loucura aqui”, imagina o monitor do museu Wanderley Andrade.
Desde 1998, a XV reúne música e chope no seu happy hour, dedicado aos trabalhadores dos escritórios e ao público em geral. Em 19 de janeiro, o Museu do Café foi cenário para os Falsos Baianos, a dupla santista Conrado Pouza e Wylmar Santos. Quem lá esteve ouviu de tudo, de João Bosco a Carlinhos Brown, na segunda apresentação promovida pela Prefeitura de Santos, empenhada na revitalização do Centro Histórico. Para aplaudir o projeto “Música na XV”, até o prefeito João Paulo Papa conferiu a MPB de Conrado e Wylmar. “Estão enfatizando a veia cultural do Centro porque a cidade carece disso à noite”, reflete Conrado.
O pioneiro das noites da XV foi André Luiz Losada, com sua cafeteria e bar Largo do Café, há 11 anos diante da Bolsa. Sem saudades, André lembra de 1995, quando pela XV perambulavam os mais comuns tipos das zonas portuárias: viciados e prostitutas. “Era uma área degradada e perigosa à noite”. E completa: “o importante é o santista acreditar na XV”.
Foi acreditando que o sambista santista Luiz Américo tirou dinheiro do bolso e abriu a Typographia Brasil, um galpão bem arranjado, ornamentado com bandeiras de escolas de samba e lotado na noite de 25 de janeiro para ouvir o partido alto do carioca Almir Guineto. “A primeira tipografia do País foi a Brasil, aqui na XV, que agora é a rua do samba”, garante Américo. Mas, nem tudo é samba depois que Wanderlei Luxemburgo abriu o restaurante-bar Império Cubano, um espaço dançante, com drinks tropicais e ritmos latinos na vitrola.
E o samba desaperece de dia. Quando a XV amanhece, iniciam suas atividades os escritórios do Luigi Bozzo e Nilo Branco, a Secretaria da Fazenda, o World Trade Center e a Câmara Municipal. Além da Bolsa de Mercadorias e Futuros, vizinha do Bar Retrô, falecido antes das noites de samba e salsa da santista mais ilustre e torta. Como disse José, “são coisas da XV”.

A XV no início do século XX, com engraxate trabalhando, à direita:

Foto: Cartilha da História de Santos, de Olao Rodrigues, 1980, Gráfica da Prodesan, Santos/SP

O último adeus dos que já foram

2007-04-17T15:56:00.002-03:00

Há tempos uma pilha do jornal que assinamos só crescia na sala da nossa república. Há tempos também dizíamos: "vamos reciclar, jogar fora, mas não sem antes recortar o que pode ser útil".

Há 4 dias começamos a cumprir a promessa, para desepero das traças que morrerão de fome sem suas manchetes. O trabalho é chato, até porque os jornais costumam amarelar, desbotar com o tempo e dissipar pelo ar um cheiro podre de vinagre se reabertos meses depois de largados no canto.

Essas, porém, não foram as únicas conclusões com as "releituras" dos defuntos papéis. Após uma hora de empenho nos recortes, a dor nas costas já me tirava os restos de bravura em consultar papel fedido. Desisti de passar os olhos por tudo. Sem remorsos.

Saldo final da minha rapa: algumas crônicas, duas matérias sobre a transposição do São Francisco, outra sobre Llosa, uma sobre Woody Allen e uma foto do Luxemburgo de 1990, no comando do Bragantino.

As crônicas se justificam, pois não as li e vou fazer isto antes de, provavelmente, elas serem despejadas de casa; as matérias do Velho Chico são uma incógnita, acho que é dorzinha na consciência por não ter me interessado pelo assunto, ou saudade do Nordeste mesmo; as de Llosa e Allen são por curiosidade em dar uma checada na besteira que o jornal publicou sobre eles desta vez; enquanto a foto do Luxemburgo é motivo pessoal, familiar. Vou mandá-la para uma tia distante, que o adimira, só pra mostrar, de pirraça mesmo, como o homem do black tie já teve seus dias de Sidney Magal.

Como tudo na vida traz uma lição, já dizia e diz D. Valdice, minha vovó, aprendi que jornal é jornal. A natureza do jornalismo emboca na efemeridade do ontem, que amanhã será anteontem. Pode doer para quem pretende escrevê-lo todos os dias, mas isso é fato. É verdade também que a dor maior - pelo menos deveria ser - é por alimentarmos memórias efêmeras.

As reflexões vieram logo após as dores nas costas, mas não vamos esquentar a cuca com isso. No final, o vinagre sumiu, as mãos pretas levaram um bom detergente e quem aqui está lendo não vai saber qual é o jornal que assinamos porque não vou fazer propaganda de graça, oras.

E, saibam todos, a matéria alfineta o Woody Allen. Pobre Woody Allen!

Na esportiva

2007-04-12T17:39:00.002-03:00

Que não digam...

Santos e Bragantino, São Paulo e São Caetano. Estes farão as finais do Campeonato Paulista de 2007. Surpresa para poucos, é verdade. Mas, publico o que não me surpreende desde sempre: a má vontade da imprensa esportiva paulista em falar sobre o Santos.

Não digo a simples menção aos números e partidas, o que é o mínimo que se pode fazer. Refiro-me à ausência de análises sobre o desempenho do alvinegro praiano nas mesas redondas marqueteiras. Será que o torcedor santista estará destinado ao martírio de ouvir Marcelinho Carioca e Muller, nada convicentes e com cara de quem comeu e não gostou, apenas repetirem que "o Luxemburgo é, realmente, um grande técnico"? Aliás, quem encucou em acreditar que os dois são comentaristas? A Bandeirantes já teve dias melhores .

Só o Galvão acredita

Alguém ainda acredita que a Fórmula 1 é esporte? Me fizeram acreditar nisso quando o Senna chorava no pódio. Tá bom, alguns dirão que a modalidade é mais do que um laboratório tecnológico. Mas, poxa vida, porque as corridas do Senna e do Prost tinham cara de corrida e as de hoje nem isso têm? Acho que eu era muito criança e acreditava em qualquer coisa.

999 de cabeça pra baixo é 666

Há uma enquete no site da ESPN assim: "O que Romário tem que fazer para chegar ao milésimo gol?". Por enquanto, a resposta vencedora é na qual votei: "Ficar com os 999 gols mesmo". Enquanto isso, o Paulo Henrique Amorim, que eu nem sabia que era vascaíno, afirmou ter tido cãimbras antes do Romário e desistiu de torcer pelo Vasco.

Palmeiras ao vento

O Palmeiras ganhou sem o Edmundo, não se classificou e vai esperar pelo Brasileirão. Mas, parece que a Mancha Verde fez uma grande faixa com a inscrição "Primeiro Campeão Mundial", porque é bom comemorar alguma coisa nesta vida, oras!

Pequenas mentiras, grandes vantagens

2007-03-31T17:47:00.002-03:00

Hoje precisei assistir à palestra de Gustavo Baraldi, do Instituto Ethos. O tema girava em torno da adoção por empresas brasileiras de políticas de Responsabilidade Sócio-Ambiental como estratégia produtiva.

Mas, não pude deixar de pensar que a nossa era do "politicamente correto" leva as grandes companhias a incorporarem medidas que não saem do papel. Embora sejam despejadas massivamente nas suas propagandas. O tal apelo publicitário fala alto, muito alto.

Às vezes, desconfiar dessas políticas inspira alguma tristeza , mas não dá pra esquecer os bons - na verdade, maus - exemplos. Muitos dos que hoje ouviram Gustavo participaram da Semana de Jornalismo do Estadão no ano passado. O tema do evento era a Sustentabilidade e o patrocinador, o Banco Real, aclamado pelo próprio Ethos nesta manhã como modelo da promoção da Responsabilidade Empresarial Sustentável. Mas a impressão viva na memória da Semana do Estadão é a de que o patrocinador estava muito mais interessado em propagandear as suas estratégias sociais e "limpinhas". Deu de tudo, desde palestra de representante do Banco, até a distribuição de bloquinhos feitos de papel reciclável. Será que algum dia o Estadão noticiaria algum crime sócio-ambiental cometido pelo Real?

A Vale do Rio Doce é um exemplo - dos piores - de como a propaganda corretinha pode fazer mal à saúde. A megacompanhia privatizada nos anos 90 não perde nenhuma oportunidade quando a questão é divulgar os seus projetos ambientais de reflorestamento. Mas, - que pena! - a mineradora é a campeã em ações sob júdice encaminhadas pelo IBAMA. Os delitos? Inúmeros e históricos crimes ambientais.

E aí, meus amigos? Vamos continuar repassando, meio no estilo "telefone sem fio", as histórias contadas, ou haverá espaço para a história que ultrapassa os boletins bonzinhos e muito interessados das empresas?

Sejam Meio-ambiente e Responsabilidade Social amigos ou não dos acionistas de peso, o grande negócio ainda é fazer dinheiro. Dinheiro para as contas de poucos, reciclável ou não.

Na Brasilândia só dá cana!

2007-03-16T20:42:00.001-03:00

O álcool virou moda. Todo mundo é expert no assunto aqui no Brasil e todo mundo criou o Pró-Alcool há 30 anos, de uma hora para a outra. Todo mundo também acredita que é melhor plantar cana e mais cana, até ficar tudo um melado só. Há até "intenções", via OMC, de acabar com o protecionismo ianque. E blá, blá, blá.

Outro dia o Wiliam Waack noticiou a frase do Chávez: "O Brasil devia parar de pensar no álcool e usar suas terras para plantar alimento". Ao que Waack emendou um 'comentariozinho': "Sorte da Venezuela, que tem bastante petróleo para exportar e importar muita comida."

No meio desse lenga-lenga fico lendo esses textos que apontam o etanol brasileiro como alternativa ecológica ao petróleo. Só uma interrogação me persegue: já criaram algum álcool que não polua o meio ambiente?

Ou seja, é balela essa ficção de que o etanol veio em boa hora, na esteira do aquecimento global. O que dói nas consciências dirigentes é o inevitável: o petróleo acabará e antes de acabar custará fortunas da Arábia!

Mas, tenhamos calma, né? Antes, nossas cabeças ainda vão fritar um tanto mais com o sol "em lua crescente", sempre através da "camada de ozônio decadente". E na Brasilândia - logo, logo - teremos cana-de-açúcar povoando estas terras onde, se plantando, tudo dá. Tomara que não faltem umas poucas e boas canas para os doces das vovozinhas adoçarem um pouco as vidas globalmente aquecidas e outras tantas para uma boa pinga fazer a gente esquecer do Papai Noel.

A swinging London de Llosa

2007-03-10T12:32:00.001-03:00

Não sou crítico literário e não posso dizer mais que o óbvio da leitura de Travessuras da menina má, de Mario Vargas Llosa. O peruano é excelente e sua obra deve ser pretexto de orgulho para os latino-americanos. Mesmo os de araque - os brasileiros - como eu.

Apesar de não ser o cerne da obra, Llosa narra a Londres dos anos 60, o que mais me emocionou em Menina má. Dá uma olhada:

"Na segunda metade dos anos 60, Londres substituiu Paris como a cidade das modas que, partindo da Europa, se espalhavam pelo mundo. A música substituiu os livros e as idéias como centro de atração para os jovens, principalmente a partir dos Beatles, mas também de Cliff Richard. Shadows, Rolling Stones com Mick Jagger e outras bandas e cantores ingleses, e dos hippies e a revolução psicodélica dos flower children. Assim como antes iam fazer a revolução em Paris, muitos latino-americanos emigraram para Londres e se alistaram nas hostes da cannabis, da música pop e da vida promíscua. Carnaby Street substituiu Saint Germain como umbigo do mundo. Em Londres nasceram a minissaia, os cabelos compridos e as roupas extravagantes que consagraram os musicais Hair e Jesus Christ Superstar, a popularização das drogas, a começar pela maconha indo até o ácido lisérgico, a fascinação pelo espiritualismo hindu, o budismo, a prática do amor livre, a saída do armário dos homossexuais e as campanhas de orgulho gay, assim como uma rejeição em bloco do establishment burguês, não em nome da revolução socialista, à qual os hippies eram indiferentes, mas sim de um pacifismo hedonista e anárquico, matizado pelo amor à natureza a aos animais e por uma renegação da moral tradicional. Os pontos de referência para os jovens rebeldes não eram mais os debates em La Mutualité, o Nouveau Roman, nem refinados compositores e intérpretes como Leo Ferré ou Georges Brassens e os cinemas de arte parisienses, e sim Trafalgar Square e os parques onde, liderados por Vanessa Redgrave e Tariq Ali, faziam manifestações contra a guerra do Vietnã em meio a shows multitudinários dos grandes ídolos e baforadas de erva colombiana, e os pubs e discotecas eram os símbolos da nova cultura que mantinha milhões de jovens de ambos os sexos magnetizados por Londres. Aqueles anos foram, na Inglaterra, de esplendor teatral, e a montagem da peça Marat-Sade, de Peter Weiss, dirigida em 1964 por Peter Brook, até então conhecido principalmente por suas revolucionárias encenações de Shakespeare, foi um acontecimento em toda a Europa. Nunca vi no palco nada que se gravasse com tanta força na minha memória."

Agora me diz como não admira-lo e não invejar essa Londres aí em que ele tropeçou? Hein?

Minhas férias

2007-02-22T20:21:00.003-02:00

Elas duraram dois meses. Nesse tempo estive em Santos, Itanhaem, Peruíbe, São Vicente, Ilha Bela, São Paulo, Matão e Socorro. Além de Munhóz e Bueno Brandão, nas Minas Gerais.

Viajei de navio, partindo de Santos, e aproveitei para arranhar meu inglês ruim com todos os garçons e barmen. O mais divertido, sem dúvida, foi Mr. Dwight, da Jamaica, um ser simpático e competente. Joguei pôquer quando estava à bordo. Ganhei, depois perdi. Valeu a pena desafiar as cartas de todos aqueles japoneses e chineses com seus olhares sagazes, neste estranho mundo dos jogos de azar em alto mar.

O navio nos levou a Ilha Bela, onde pegamos um jipe, paramos numa praia e até encaramos uma cachoeira após uma subida enlameada. Mas, não aportou em Búzios devido as más condições climáticas. Não foi dessa vez que conheci a estátua da Brigitte Bardot. Um dia eu "dou as caras" Brigittola!

Li apenas dois daqueles oito livros que levei. Abraçado ao meu rancor e Nove Noites. Preferi dormir, deixar a forma do meu corpo emplacada no colchão. Mesmo sem sono, justificava outros cochilos em nome de todas as manhãs de 2006 em que foi preciso abdicá-los. Justo, justissímo!

É preciso falar de Socorro. Sim, Socorro. Fui, movido à família, me enfiar no meio do mato durante quatro dias, disposto a brincar com os bezerros, ver galinhas variadas, patos, pavões e afins, cachoeiras, estrada de terra. Também beber uma pinga maravilhosa num calor do inferno, imperceptível no alambique do simpático Seu Alpi, e me atrever num rapel muito doido, rapá! Sim, rapel. Podem rir. Só abri mão da tirolesa de 1km a 60 metros de altura. Aí já é demais, né?

Resumindo: férias. Também joguei muito video-game, fui a Vila 3 vezes (em todas fui pé-quente!) e outras cinco vezes à noite da Rua XV de Novembro, em Santos, para escrever minha reportagem. Também comi mais do que devia, às vezes bebi demais também, namorei bastante quando deu e aproveitei minha família nessas últimas férias pré-desemprego.

Mas o melhor foi travar diálogos escatológicos com Maria Cecília, minha prima de 1 ano e pouco. Eu, pra desespero da sua mãe, insistia em, para tudo, perguntar: "Cocô? É cocô?". E ela: "Côcuo!". Quando cansava partia pro: "Xixi? É xixi?". E Maria Cecília exausta e nervosa fazia: "Cíííci!".

Um dia eu ainda apanho por isso.

Pois é...

2006-12-21T23:06:00.001-02:00

Relatório enviado ao Bulhões, minha pequena em Matão, eu sozinho aqui, mas de férias da FAPESP (espero), com vontade detomar suco de cupuaçu e acertar carambola na lua.

Viajo para Santos, nesta madrugada. Finalmente, porque eu também sou gente.

Viajarei lendo João Antonio, com ele, mesmo que alguma velha gorda reclame da luz ao meu lado.

Viajarei lendo simplesmente porque não durmo em ônibus e esse tempo de pesquisa só me deu raiva e vontade de ler aqueles que quero ler e não pude nos últimos tempos, graças ao academicismo e seus prazos.

Por isso, lotei de roupa e livros as duas malas. E Abraçado ao meu rancor será a leitura desta noite, à caminho de Santos.

HELP!

2006-12-15T15:38:00.001-02:00

O semestre não acaba!
Isso não é choro de criança mimada, é um pedido de socorro.
As pessoas vão embora com suas malas, todas enchendo o ônibus que vai à rodoviária. Uns para as férias, outros para outra vida, além desses anos de universidade.
Bate uma dorzinha imaginar que ano que vem deixarei isso tudo no passado, simplesmente porque o tempo passa, não pára, o Cazuza bem disse.
Mas estou vivendo uns dias tragicômicos. Hoje parecia uma ilha em meio a livros e anotações, sozinho entre as prateleiras da biblioteca. Tudo por causa do relatório, o bendito relatório da FAPESP. Que preciso concluir.
Não ligo para Natal, mas, se me permitem, uma pergunta: terei natal?

Quero poder também subir no ônibus, chegar de manhã em Itanhaem, deitar numa rede, ouvir o mar e esquecer a vida e a obra de Floreal, pesquisa, Contexto, obrigações, roupas e contas que me esperam. Se der pra esquecer quem sou, tô dentro também.
O problema é que toda história precisa de um fim e o dessa não chega. Quando não chega você pode até gostar, se for fã de um Fellini. Mas, - ô alminha caridosa que me lê! -o protagonista desta saga sou eu e posso dizer em bom português: estou de saco cheio, já deu, foi, zé fini, the end, beijinho-beijinho tchau-tchau!
Arrgggghhhh!!!

Já já eu pifo!

O Volver dele e delas

2006-11-15T17:27:00.001-02:00

"Tengo miedo del encuentro con el pasado que vuelve a enfrentarse con mi vida...Tengo miedo de las noches que pobladas de recuerdos encadenan mi soñar..."

Quando a voz de Estrella Morente rasga no restaurante em que Raimunda (Penélope Cruz) reconstruiu, dublando a própria performance de Raimunda, toda saudosa da canção e da juventude, eu gelei na poltrona do cinema. Queria ter dado um abraço em Almodóvar naquele mesmo instante e ter dito: Se quiser terminar o filme aqui, logo assim, com a Carmen Maura chorando sofrido no banco do carro, pode acabar que já tá lindo". Mas o filme não acabou, e eu tive que me esguelar pra não chorar até o definitivo fechar da porta.

O filme é lindo. Sinceramente e humildemente lindo. Não sei, mas é difícil falar dele. Já me disseram que eu tenho uma alma de mulher e que, por isso, Pedro Almodóvar e eu nos entendíamos - duas almas femininas encarnadas em homens. É muita presunção. Não sei.

Sei apenas que Volver toca o coração - com as canções, as lágrimas, os segredos de três gerações de mulheres e com o olhar da Penélope, essa musa que aqui anda em chamas, conseguindo ser forte, mesmo frágil. Toca a memória também - com a lembança dos mortos que não morrem, com a deseperança esperançosa da vida, com o dia-a-dia tão monótono que nos desafia a enxergar uma beleza escondida nas amarguras, nos remorsos, no passado esquecido através da vida presente.

Alguns irão chorar com Volver, outros rirão. Haverá os indiferentes, é verdade.

Mas duvido, mesmo, que após cada tomada anti-horária de cena (que chega até a debochar do nosso olhar acostumado com uma massa de filmes com ações da esquerda para a direita), que depois das cores vibrantes de sempre, das mulheres, das canções e da Espanha tão recôndita de Almodóvar, não haverá um coro interno dentro de nós dizendo: "esse filme é mais que filme". Um dos poucos que nos atreveríamos a chamar de película, em pleno Brasil.

Foi isso que achei de Volver do Almodóvar. Uma sucessão de sentimentos que remontam os medos, la soledad, as ilusões perdidas, as saudades rememoráveis numa canção, as dores caladas, os encontros impossíveis, diante do tempo que corre nos trilhos da fugacidade da vida. Tudo num intenso vai-vem de lembranças que dóem, mesmo quando roubam os sorrisos das suas mulheres tão bravas.

E, é claro, na leitura do coração dessas mulheres, que habitam aquele miserável lugarejo hispânico, onde os choros e risos tanto machucam, a ponto de nos remeter aos nossos próprios retornos, nossas varias vueltas. O nosso cotidiano "volver".

Um mês ou 14.400 miojos para as férias! (Será?)*

2006-11-14T10:47:00.001-02:00

É, as férias se aproximam. A cada ida ao shopping ou olhada, de leve, a uma vitrine nas ruas, um tremor arrebenta o peito. Tudo lembra o natal. Isso me assusta. E já seria o bastante dizer que não gosto de natal, o que não é mentira.

Mas é que isso me recorda o 25 de dezembro (jura?) e, automaticamente, martela em minha cabeça dizendo: "Você precisa cumprir o prazo", "Você vai se fuder, meu filho!"

O prazo é dia 10 de janeiro, o desgraçado dia em que devo entregar o famigerado relatório parcial da minha pesquisa à FAPESP. Traduzindo meu drama: uns 20 livros para ler até a data do bom velhinho e muitas páginas em branco que esperam minhas palavras "acadêmicas". Porque eu ainda estou aqui, nesse blog, ao invés de arregaçar as mangas e cumprir os meus deveres? Nem eu sei.

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Resolvi mudar meu estilo nesta joça. Dá para perceber, imagino. Existiu um vácuo, sempre. Isso porque fico esperando a bendita inspiração, para escrever algo, digamos, sublime, honroso. Ela não vem. Consequência? As moscas reinam nessa página. Por isso, quero ser prático, falar de coisas práticas, e da minha vida cotidiana. Que não é tão prática assim. Fazer o quê!?

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Sábado teve churrasco da minha sala - 3º ano de Jornalismo da Unesp. Muito bom. Somos amigos unidos na bebedeira, ao menos. O que não merece troféu, é verdade, mas...

Troféu, por sinal, foi a ressaca. Que se foi perto da hora do Fantástico.

E na cabeça alguns flashes ficaram. Das risadas, das goladas, das baforadas, dos ziriguiduns que eu não sei sambar, do fiapo de carne no dente, dos bons momentos, dos amigos posando para as fotos, da malícia brasileira (eu tinha que usar isso um dia!), dos coquetéis tão coloridos (brilham mais que chiclete!) e do meu bom irmão, que veio e matou minha saudade ao me erguer ao alto numa singela demonstração de carinho fraternal.

A bebedeira foi realmente muito boa. Nada a acrescentar. A não ser uma leve impressão: no dia em que os cabelos brancos vencerem a guerra em minha cabeleira, esse "churras" ainda vai dar saudade.

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Minha garganta dói nesta segunda-feira. O fim-de-semana passou rápido, minha família veio e logo se foi. Mas o melhor do começo da semana foi saber, olhando a capa da Veja numa lojinha de posto (não ia pagar pela Veja, oras!), que a Starbucks (sim, aquela do café naquele copinho prático dos filmes de Hollywood!) virá ao Brasil.

Ou seja, mesmo que o café seja uma droga, penso em um dia, quando for a Sampa, ir lá garantir o meu Starbucks, é lógico. Vai ser igual à 1993 ou 94, não sei, quando eu pisei triunfante no McDonalds e apontei (feito turista que se vira no exterior usando as artimanhas da mímica apreendidas no bom e velho "Imagem & Ação") para o meu primeiro pedido ao Mr. Donald. Um McChicken!

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* Considerando que um Miojo (não vale Cup Noodles) requer 3 minutos de preparo.

A minha não, Armando

2006-09-15T13:27:00.006-03:00

O bom brasileiro pode se dar ao luxo de filosofar - até sobre a primeira vez - com o respaldo do conhecimento sem-fim que só o futebol propicia.

Na TV, dia desses, assisti ao maior cronista do futebol deste País, o lorde Armando Nogueira, responder mais uma vez à pergunta "Mas, qual é a melhor seleção brasileira campeã do mundo?".

Pergunta cenozóica. Armando já a respondia antes de eu nascer. Mas, elegante, o lorde novamente não perdeu a linha da lucidez:

– Meu jovem, a seleção de 70 era bela, imbatível. Só que a de 58 é como o primeiro beijo.

Todos entendemos. Quando ouvi o Armando, pensei: “Puxa vida, o primeiro beijo?”. E até lembrei do meu, na porta de saída da infância, no Pará. O beijo nervoso, escondido, ingênuo e primeiro. O beijo que ninguém esquece.

E peço perdão a Armando. É que preciso dizer: os seguintes foram melhores.

E tem outra. A seleção de 58 pode ser como o primeiro beijo para o bom Armando, o homem que se fez presente em quase todas as Copas.

Mestre Armando, sou mais um verde-amarelo que na Copa do Mundo viaja apenas do quarto para o sofá da sala!

Nosso lorde da crônica esportiva pode ficar com a seleção de 58 porque só me foi reservado um beijo eletrônico. Via satélite! Meu primeiro, como o de tantos, veio lá dos States - que, pelo menos no futiba, (ainda) é coadjuvante.

Para completar, beijamos na retranca e o beijo só veio porque o Baggio foi parlar com a Lua e acertou a torre de Pisa.

Dá até vontade de esquecer um primeiro beijo assim. Na memória restou ainda aquela voz rouca e enlouquecida do Galvão. “É tetraaa!”.

Nessas horas dá pena não ser o bom Armando Nogueira.

O Reinado de João

2006-07-16T15:20:00.001-03:00

Amanda amava João, que amava Maria Pitá, que também amava João. Mas João demorou para saber. Já Amanda, que emudeceu depois do susto na festa da padroeira, nunca teve a chance de dizer seu amor.

A cidadezinha deles era feinha que doía. João, à sua imagem e semelhança, aprontou de nascer com a cara do pão que o demo pisou. No dia em que D. Sabiá lhe pariu, só abriu o berreiro depois que no espelho se olhou.

João se chamou João porque D. Sabiá jurava ter escutado da boca de Timbirá uma história linda, que dizia dum tal de João Gostoso, que se matou num açude de nome Não-sei-o-que-lá-onde de Freitas, lá no Rio de Janeiro.

Timbirá era o único professor da cidadezinha e gostava de João, que gostava de Timbirá. Ele que lia pro João histórias incríveis e João tudo só escutava porque nunca soube ler. Quando Timbirá abria a boca, João garantia ouvir até mesmo a chuva caindo. Até o dia em que Timbirá quis saber se sabia do cubismo e João, fulo, tascou-lhe uma dentada que foi um adeus para nunca mais.

Criança, João comeu pouco. Nos Natais então, nem tica de banana tinha. Pra completar era tão preguiçoso que não dava nem pra roubar goiaba. Só servia para remexer os dedos do pé até estalar, com o corpo de piaba todo espichado na rede. Mas nem sempre foi assim. No dia em que descobriu que Maria Pitá gargalhava em sua presença por nervosismo, e não por deboche como imaginara, jogou no lixo todas as Marias que desabrochara e caiu nos braços da única Maria que amou.

Como tudo se deu só o João mesmo para contar. Mas é certo que foi daí que tomou rumo e deu um jeito na cidadezinha. Foi trabalhar, virou prefeito e tirou o lugar da sua semelhança. Deixou-lhe até bonitinho. Chutou a preguiça lá pras bandas do oeste e mandou a sem-vergonhice pastar. Hoje, tanto tempo depois, toda a redondeza tomou tento da história de João e Pitá.

Até o jovem Manolo conhece o causo. Ele, que se diz filho de João e Maria Pitá, ganha a vida a contar aos visitantes a proeza do seu suposto pai. Vem gente de toda a parte, sempre disposta a escutar a mesma história. Mas nem Manolo, nem ninguém, consegue dizer que fim o velho casal foi dar. Sumiram.

E dia desses, um alemão e um americano deixaram umas moedas no chapéu, enquanto ouviam,feito pastor, o pequeno Manolo a pregar.

Só faltou o púlpito. Depois do aplauso, o americano até refletiu que “devem ter vivido felizes para sempre”. Já o alemão balbuciou que “se não morreram é porque estão vivos até hoje”. E o Manolo, que nem é bobo, logo catou as moedas e foi sambar na praça. Lá conheceu a Maria Fina e, como todo bom João, tratou de agradá-la.

Santos Espelhos

2006-01-12T23:02:00.001-02:00

Santos Espelhos

Talvez seja esta uma das poucas vezes que escrevo na primeira pessoa aqui, já devo ter escrito antes, desculpe-me a má memória. Mas a questão é que se faz necessário registrar meu retorno e estada em minha terra natal, enquanto se aproxima outro retorno a minha estada no interior paulista, que prometia quatro anos ainda ontem e que me promete agora apenas dois, no sofrido aguardo do adeus aos amigos, aos colegas e aos conhecidos desconhecidos em Bauru.

Em Santos nesses dias faz calor. O calor de mormaço, tão presente em minha infância e tão estranho hoje. A praia continua lá, isenta de tsunamis nos trópicos, recheada do mesmo jardim, mais bem cuidado e ainda cartão-postal.

Os que passeiam, passeiam. Paulistanos ou não, o encontro com o mar dos não nativos continua o mesmo. A busca do bronzeado num céu de nuvens e numa areia cinza. O mar, pouco limpo, menos sujo. O horizonte próximo, navios a zarpar, cruzeiro para os afortunados.

Santos me lembra cheiro de protetor solar em ruas com cara de São Paulo, que tentam São Paulo, que falam carioquês.

Já a noite, iluminada na orla e escura nas entranhas da periferia, é um convite ao passeio. Um passeio de gentes, de mosaicos, cachorros e chuvas de idosos a implorar ou mesmo forçar a passagem pelos carros que se fincam nos semáforos.

A cidade não me é estranha, mas ao mesmo tempo é. Hoje, quando saio as suas ruas, admiro-me com as esculturas praianas que me pareciam tão grandes na infância. Concreto encolhe?

Nesse mar de porto, férias que exalam cheiros e guarda-sóis, restaurantes e bares de sempre e um falar alto habitual, só não me estranho quando longe da praia, o que não é raro. Justo a praia que me acolheu tanto em outras orlas lá mais ao norte.

Só não me estranho, talvez, na hora que me vejo no espelho. Não um espelho qualquer. É o meu, só meu, que apenas aqui encontro. No litoral paulista inteiro, meu espelho é a casa que retorno. É o acordar e cozinhar cuidadoso de minha vó, a atenção de minhas tias, o crescer de meu irmão e primos. A saudade de meu pai também.

Quando eu subir a serra e atravessar para o cerrado do centro-oeste do estado, a lembrança será a mesma de anos atrás. O mormaço exalando em ventos aquele velho cheiro de protetor solar.

Ninfomania de A a Y

2006-01-01T21:51:00.003-02:00

Oito da noite de São João, chuvinha fina no asfalto da Avenida Brasil e Antônio quieto diante do copo que acabara de esvaziar.

- “Ô companheiro! Desce mais um desse!”

A vida passara rápido para nosso Antônio. Naquele anoitecer continuava a ser mais um num mar de antônios e se embriagava disfarçando nada querer comemorar. Não pretendia celebrar uma vida curta, enquanto não se dava conta de que passara longe de ter sido pequena. Nascido no São João de 45, chegava aos sessenta caído e penoso de si mesmo.

Mulherengo de carteirinha, Antônio se apaixonara inúmeras vezes. Sua parceira fiel, no entanto, havia sido sua agenda de bolso. Nela, os nomes de todas transeuntes pela sua juventude estavam rabiscados, de A a Z.

Quanto fez outra careta após outro gole de pinga, da boa, da branquinha, Antônio se amargurou mais em lembrar que todos os momentos foram cheios de gozo, todas as mulheres com o poder que só elas têm nesse mundão do Deus bom e todas com um “que” de defeito fatal.

Lembrou-se de Dora, a estudante de Direito que era uma mestiça danada. Rebolava mais que chocalho aceso. Uma ninfeta. Dedicou deliciosos momentos no passado ao nosso desolado amigo senil. Pena que daquele tempo Antônio só recordava de uma coisa de Dora: uma bêbada que botava tudo a perder. Sempre.

Também lembrou-se de Catarina. Mulata bem desenhada, seios fartos e empinados. Enchia Antônio de carinhos, mas tinha uma boca que fedia a cinzeiro de rodoviária. Num belo dia, em campanha antitabagista, ele esvaziou de vez este cinzeiro dos beijos seus. Para sempre.

Por fim, na cadeia de lembranças da fileira de mulheres do passado, recordou-se de Inês, outra mestiça. Exótica e desleixada Inês! Tão assim que de tanto comer chocolate criou mais tecidos adiposos em si do que gemidos de prazer em Antônio.

Com o bar a expulsa-lo, nosso aniversariante se retirou, receoso também de que sua nostalgia o matasse de saudades em pleno júbilo. Antes de finalizar os flashbacks, ainda na Brasil, lembrou-se de um fato. Todas elas, sem exceção, também não souberam conviver com uma obsessão sua: o sexo.

Isso era um dado novo, sem dúvida. Antônio, desgostoso eterno com os vícios e compulsões das mulheres, se dava conta de que não era imune a tal apetrecho da vida de qualquer ser. Tinha sua própria obsessão e ela atendia pelo nome de sexo.

Lastimando ser igual ao mundo, entrou em seu apartamento. Embora entendesse agora que não era vitima dos exageros delas, mas do seu também, tinha o que comemorar. Tinha seu vicio e, diferente de muitos infelizes que morrem sem desfrutar dos seus, havia penetrado em mais corpos que o Rei Salomão.

Pronto. Não havia do que resignar-se. Deitou as “putas tristes” de lado, apanhou a velha agenda e buscou um nome que nunca consultara.

Lá pela zona dos zês estava ela. Lá, figurava Zélia. Talvez a única não vitimada em sua existência pelo apetite sexual do nosso aniversariante.

Sorridente, Antônio sentiu-se como no São João de 68, quando na Brasil não chovia. Caçou o telefone e discou sem pensar o número de Zélia. Havia uma batalha a ser vencida. Um último gole para sua compulsão vertiginosa.

Aguardando ser atendido, com o telefone ainda em mãos, se viu diante do espelho. Foi nessa hora, entre os bastidores e a entrada no front que lhe aguardava, que babando no guincho aproveitou para dizer para si mesmo:

- “Feliz aniversário Antônio. Feliz.”

Diogo é um engodo

2005-11-25T12:15:00.001-02:00

"Ainda que haja manifestações editoriais firmadas por jornalistas, como era o caso dos artigos de Assis Chateaubriand, fundador e mentor dos Diários dos Associados, cujos artigos traduziam com absoluta fidelidade a linha da "cadeia", a opinião do jornalista profissional a serviço da empresa está presente em todas as edições, seja em colunas opinativas a seu cargo, em páginas ou secções especiais ou em reportagens e correspondência sobre fatos..."(In.: Jornalismo Opinativo, de Luiz Beltrão). Infelizmente, a história do Jornalismo brasileiro, tão bem narrada por Sodré em A História da Imprensa no Brasil, vive o ápice da linguagem escrava da empresa jornalística nas mãos e mente oca do "senhor dos eus, minhas e meus", o patife articulista do nada pelo nada que se auto-exalta pelo nome de Diogo.

Mainardi é um grande exemplo. O exemplo do jornalismo mesquinho e comprometido com fins que passam muito longe do interesse social e da opinião pública. Exemplo de literatura barata que pensa ser o meio impresso jornaístico o subterfúgio para suas asneiras egocêntricas. Um exemplo a não ser seguido, visto que nem mesmo a Linguística e a Semiótica do Texto precisam ser acionadas para que notemos as peculiaridades da má fé em seus pseudo-textos, abrigados semanalmente em conhecida revista de farsa e engano.

Melhor mesmo para Mainardi seria ficar preenchendo a tela da GNT, falando para uma minoria que gosta, e muito, de ouví-lo. Faria, assim, eterna "conexão" entre a high society e seus achismos, na tentativa louca de que Paulo Francis lhe encarne perante as câmeras. Melhor seria, afinal a folha impressa já está ruída por grandes pseudos. Há, tragicamente, torcidas pelo pseudo-tudo e pelo engodo mainardiano. Um engodo que costuma fechar as edições de VEJA e figurar como referência opinativa no país, sob a visível e temerosa pena de alguns crê-lo.

Então deixa eu dormir

2005-09-10T22:09:00.001-03:00

Durmo, fecho na cama um livro qualquer que expulsou Neruda da minha cabeceira e sonho com um velho que me diz: 'A gente não deixa nada nesta vida. Não nos foi dado o poder do deixar, do permitir. Quem disso duvida é porque não escorregou da nau ainda.

Eu costumava dizer que não deixaria as fraquezas das crendices humanas - todas falhas, julgava eu - me corromperem. Mas corromperam não só a mim, meu filho. Corromperam todo o meu embolorado ceticismo também.'

'Como assim?', perguntei.

'É que eu pensava: como tudo é uma tristeza só, eu, na caridade de sempre, deixo histórias sem os finais que merecem, a fim de dar vez aos otimistas para que conjuguem todo o delírio das variáveis de uma felicidade tola e grudenta. Aquela felicidade geral, das mentes sem juízo. Felicidade que não deixava de ser vã para a minha razão. Nem chamava de rara, meu caro. Inexistente, essa era a palavra.'

'E?', indago ansioso.

'E eu me retirava. Assim, como quem nada quer dos salões. Ficava na espreita, de olhos bem abertos para ver as cartadas finais que o público teimava em sentenciar. Todos eram juízes dos mundos alheios, mas nunca dos seus, eu pensava. O que é uma verdade, mas incompleta. E, como animal tão falho quanto os que me cercavam, me mandava embora com a impressão estúpida de ser o detentor da moral e das morais. Ledo engano!'

'E depois disso tudo?', perguntei ao velho que já não mais pertubava meu sono.

'Ah, meu rapaz! Depois, como ironia do destino, houve um tempo em que chovia. E eu, na inconsolação das noites e das palavras, passei a procurar aconchego nos travesseiros e lençóis de quem já sabia e me aguardava. Fechava os olhos depois de fechar a boca para um último gole e com um beijo na testa já podia dormir certo da mesma felicidade que antes me parecia besta. Ainda rara, confesso. Mas só minha desta vez.'

'A alegria não lhe recolhia mais a mão, então?', quis saber.

'Não. A vida veio, foi e continuou, cheia do novo. Fiquei bobo e piegas, feito aquelas vítimas dos meus deboches. Mas só ficava assim para quem me aguardava naqueles travesseiros e lençóis. Sabe como é, né? A gente tem que manter a firmeza diante do público!'

'Sei', eu disse em meio a uma risada.

'E, assim, tudo se fez. Me perdi, me encontrei, me achei. Meu pôr-do-sol continua o mesmo. Não sou louco não, mas tenho tido a mania de falar comigo mesmo diante do espelho. E mesmo hoje, cheio das palavras e clichês e flores, só acolho os pássaros recém-chegados em minha janela. Neruda, longe da minha cabeceira, só volta se for para me lembrar que sou primavera e cerejeira. Nem mais o pássaro do Vinícius dá tanto as caras por aqui. Só a janela do Vininha. Dessa vez com um bobo no lugar do pássaro pedinte de versos tristes. Na janela restou um bobo feliz que ao amanhã nada mais diz. Um bobo feliz.'

A profecia da morte de uma ilusão - PARTE II

2005-08-29T17:40:00.001-03:00

Como eu dizia anteriormente: a tevê. Ah, a tevê. Que coisa, não? Curioso perceber como nossos homens e mulheres da classe média limpinha se ajeitam nas suas poltronas ao fim do dia. Como caçam o controle remoto e acionam estas “caixas das mentiras verdadeiras”. Na sua grande maioria com engrenagens nipônicas, design alemão e telas norte-americanas. Um verdadeiro artefato globalizado!
E os homens e mulheres supramencionados assistem, portanto, às baboseiras de sempre e vêem um Bush em Washington, um Bento XVI no Vaticano e as terras longínquas que mais parecem “infernos na Terra”. Por fim, se entopem com o circo das ilusões.
Estes homens, sonolentos, vão para cama acreditando que irão dormir o sono dos justos, depois de tanta correria no “paraíso” capitalista contemporâneo. Mas alguns deitarão desacreditando ainda mais na liberdade – afinal os valores são relativos, não é mesmo? Entenderão também, estes da “turma da descrença”, que aquela velha história de que “toda forma de amor é válida” era balela. A cartada maior será um outdoor da Coca-Cola nos metrôs e pontos de ônibus com as inscrições: “viva o que é bom”. Mas ninguém mais sabe o que é bom.
Ainda sobre nossos homens e mulheres, vale lembrar que não entenderão muito além do que lhes é permitido entender. Os dias passarão e entender requer pensar. E como pensar demanda tempo, o tempo é sagrado para a espiritualidade da pós-modernidade. O tempo, todo ele, é dinheiro.
Alguns destes seres terão filhos. Outros recordarão algumas linhas das “Memórias póstumas de Brás Cubas” e afins. Os que se recordarão não irão perpetuar o tal do “legado da nossa miséria”. Já os esquecidos irão sofrer ao garantir a sobrevivência da espécie tentando construir pedagogias lineares em tempos de leituras nodais e cibernéticas.
Mas todos terão, talvez, apenas a sensação de que o quadro de troféus e louros do século XX não foi devorado por cupins, era simplesmente farsa. A ilusão da conquista será, enfim, a única “moral da história” na hora de acordar. Pela manhã só restará a satisfação fugaz de que assistiram a peças diárias nos teatros sem pagar um tostão sequer. A ilusão do sim se prolongará por todo o sempre até o fim. E olha que muitos dizem já ter visto o tal do fim, e ele não era no cinema não.